Descompromisso

O cobrador de promessas

amanheceu irado.

Tivera maus sonhos:

deixara de haver gente madraça

no respeito das promessas próprias.

Sabia.

de ciência certa,

da impossibilidade das pessoas,

das pessoas todas,

serem diligentes

no deve e haver das promessas.

Mesmo assim

o cobrador de promessas

estava com o coração a mil à hora

um aperto interior

que quase tirava a respiração.

O cobrador de promessas

continuava sem entender o temor:

não era preciso estudos

ou ser cientista com nitidez de análise

para extorquir aos autos da espécie

a mitomania sem remédio.

Pois se os da espécie

eram dignos

da mentira que sobre os próprios se abate,

que abutres julgaria o cobrador de promessas

estarem de atalaia ao seu alpendre?

Confessou

aos seus próprios fantasmas:

receava que a espécie tivesse uma epifania

e de repente,

sem exceção,

perdesse as rédeas da mentira

e acautelasse todas as promessas

com selo notarial;

temia

o cobrador de promessas

que a demissão rimasse

com a redenção da espécie.

O que o cobrador de promessas

não quis ver

é que as promessas só podem ser cobradas

por quem delas é autor.

Afinal

foi ao cobrador de promessas

que se deu um assalto dos vultos interiores,

os máximos julgadores das intenções,

das ações

e das omissões.

Sentinelas

Atravessamos as ruas de mãos dadas

o fardamento contra os atropelos

sem aviso.

Vamos ao encontro da âncora maior

onde deixamos o suor sem pesar

e ganhamos o tempo de volta.

Colhemos na pétala branca

o mapa de onde somos

e sabemos ser matéria que desconhecíamos.

Respiramos no fundo do desfiladeiro

as rochas duras sentidas nas mãos

nas ameias contra anjos fingidos.

Arranjamos as paredes cardadas

onde deitamos os corpos cansados

no ocaso que pratica a penumbra.

Não povoamos contrafações a eito

nem sequer como amostra

por sermos tutores do nosso devir.

Celebramos os esteios fundos

os cálices de onde bebemos

os lençóis cúmplices

os mastros irrefreáveis

o tempo que detemos em contemplação

as lágrimas que dão mote aos corpos 

entrelaçados

as feitorias de onde avistamos calmaria

as paisagens pintadas 

com a cor dos nossos nomes.

E concebemos,

pela plenitude que a nós vem

na avidez dos corpos inquietos,

a casa inteira de onde nos entronizamos

imperadores

com o selo do sol suado em sua solenidade.

Da minha janela

Da minha janela

a aurora que cicia os segredos.

Da minha janela

o vento húmido entrando

nos ossos.

Da minha janela

a paisagem fetiche devolve

o ardor em cadeiras arqueadas

sob o doce jugo do desejo.

Da minha janela

colho as flores balsâmicas

que vêm às mãos sedentas.

Da minha janela

deito o peito ao mundo

num relógio sem arestas

e proclamo a totalidade das coisas.

Da minha janela

deixo o tempo vagaroso

deixo-o ser um lago vistoso

onde o olhar se demora em contemplação

sem notar no desmaiar da luz.

Da minha janela

remoo os víveres maçadores

que memórias sem freio teimam

deitar no palco abraseado.

Da minha janela

povoo o porvir com pedaços de mel

e pinto as paredes com cores lunares.

Da minha janela

abro os braços inteiros.

#42

Não bebo as lágrimas

derramadas em fráguas íngremes

nem o sal transido

em léguas noturnas.

Tutelar

Um imenso poço de petróleo

onde as algas interiores se lavam

na impureza das lavas.

Apóstrofes indignadas levitam no calor

sem se saber se as mãos se apertam

ou se terçam num tear frio e redentor.

Ou, talvez,

tudo o que interessa é o cerzir das luzes

em estando os céus à espera de tempo.

Diziam-se:

ditados só para reforçar ideias

estrofes perdidas entre páginas sem rosto

palavras macias entre os dentes cerrados

preces avulsas entre paredes caiadas.

E então

abrindo as mãos

– como se estivessem prontas

para abraçar rimas sem rumo

e estrelas descidas ao chão

– cintilavam os olhos sequiosos,

as diletas personagens fruindo na imaginação,

e deitavam-se no palco sem pano

as imagens belas

as paisagens extravagantes

os caudais velozes

à espera de domar os impávidos escrutinadores

das almas.

Da lava funda

em fervente jato

o imundo petróleo que tudo purificava.

#41

Sabia de fonte segura

que gritos emudecidos ecoavam

na trovoada seca

enquanto dentro das casas

choravam de medo as paredes suadas.

Pé de dança

A dança sinuosa

no atapetado chão vítreo

levanta o ventre ao promontório.

Desengonçado

sem remédio

a não ser

mergulhar na negação

até convencido estar dos dotes

de dançarino.

Mas é tudo no seu contrário,

como a vergonha apascentada adverte

em contramão das gargalhadas de usura

no asfalto liquefeito do vexame.

O que importa?

Deite-se o corpo à música

deixe-se a música ser musa sua

remetam-se as injúrias à estética

para os pardais irrelevantes que adornam

os beirais do tempo:

que a dança

por sinuosa que seja

chama dançarinos

– e dançarinos só –

sem cuidar de saber se são

diligentes

capazes

e audazes.

O que conta

é o pé de dança

com o frescor do rio em contrafação.

Redenção

Mandavam confettis tardios

sobre as costuras da manhã

os homens bravios

repousando na luz temporã.

Não queriam domar baldios

de gente barrosã

hipotecando seus lados gentios

atirando dados à gente vã.

Tiraram medidas a ventos sadios

para terem em mão prebenda sã

perdendo o visto dos olhos vadios

em oferenda que basta ser meã.

Sinais de fumo

(The Durutti Column, "Duet With Piano", in https://www.youtube.com/watch?v=6vfJf_SzthA)

Sazonais pássaros deixam

cantos rasantes nas paredes alvas.

Os ombros pesam

como se a neblina matinal

tivesse o peso do chumbo.

Dizia-se que os portões de ferro

eram o logro de onde se punha vista

no estuário de prata.

Mas depois

uma curva apertada

interrompia os pés descalços.

Uma curva apertada.

Depressa as mãos tomaram cama no piano

e arpejaram cores ciciadas

nas gotas frias da chuva a destempo.

Tomara que as retas não se juntassem

em planícies sem fim

em planícies à espera de searas fartas.

E se os corpos se dão ao medo

ao medo de curvas apertadas,

curvas sem aviso

(curvas ao acaso),

um murmúrio quente depõe ao ouvido

da mulher amada:

como o mundo inteiro sobra

quando as mãos se aconchegam

num castelo de reis.

O piano devolve a tapeçaria que terça

o templo onde o tempo se demora

enquanto as mãos se beijam em auroras doces

e os amantes entram nos olhos recíprocos.

Ditando palavras cheias

palavras rios

e palavras açambarcadas

o ouro arregaçado em mangas rotas

e a janela desembaraçada à espera do mar,

onde o sentido maior segreda:

somos nós

e nós apenas

os curadores dos campos

onde se colhe o amor.

#40

Convertido o sal do mar

(inteiro)

sobra o regaço das minhas

mãos.

Sem rédeas

Estrutural

o grito aberto

que sangra nas pedras alvas

ao cimo da escadaria dos pastores.

Passam os turistas

indiferentes.

Congemina-se a lua

nas imediações do entardecer

e os carros apressam-se

para o decesso do dia.

Dizia-se

que os sacerdotes rezam

noite e dia

pela jubilação das gentes

a matança das guerras

a fortuna das almas.

Indiferentes

os gritos sem rosto

esbracejam no forte mais alto

e deixam as migalhas da sabedoria

aos aprendizes meãos.

Não querem provações castas

nem boémias destravadas;

querem apenas beber a água da lua

quando ela se monta na sua roda grande

e o sol se some atrás do ocaso.

Para depois

treparem a escadaria alcantilada

e do promontório clamarem:

“e tu, ainda estás aí? Ainda estás aí?”

Sentam-se nas esquinas envidraçadas

trocam o ouro por pétalas frescas

juntam as páginas arrancadas

e tocam com os dedos no chão da lua.

E perguntam

outra vez

sem que a voz murche:

“e tu, ainda estás aí?”

Bandeiras gastas

As bandeiras sem vento

despojam-se do seu ser.

Murchas

arqueiam-se sob o jugo farto

de uma hibernação sombria.

Mortiças

cansam-se de serem nada.

Não se alimentam da ferrugem

dos mastros que as albergam:

morrem por si mesmas

domadas pelo marasmo dos tempos

que correm depressa na inversa proporção

da inércia do vento.

Só estão à espera de alguém

(piedoso)

que as liberte do peso morto que são

e as devolva

ao baluarte das simples memórias,

contra a conspiração do vento poltrão.

#39

Os laços retorcidos

distinguem a estátua do estadista.

Menos mau:

fossem dejetos das pombas

e na estátua, a estatura do retratado.

Carmim

No sangue sereno

que se sacia no seio abastado

a singular serenata

sibila uma sátira emparedada,

um sortido de sábados suados

segredando o que satãs sovinas

não sabem ousar.

E depois

depois de sindicar os súbditos

surgem dionísias sereias

as que soerguem seios abastados

e o sol serve aos soldados desarmados

a sua saliva.

Diagonal

Uma gota líquida de ouro

vertida dos olhos sem sono

à medida do tamanho das montanhas.

Dizem que uma aura lúcida

penhora os descaminhos causados

pelos neófitos artistas sem rosto.

Ganha-se a veia reta

jurada em pratos rombos;

projeta-se a veia

até se aquietar num fluxo contínuo

deixando um tear liso e limpo

a servir de avenida.

Frondosa,

a avenida,

com suas árvores de fruto generosas

e os ramos abertos

como se fossem braços amplos

a convidar ao resgate das almas.

Os cães e o veleiro

O veleiro adormeceu nas dunas

talvez

imagem de provecta idade

talvez

em sinal de falta de destreza

de marinheiros amadores

talvez

por ação de um mar adulterado.

O mastro caído no areal,

à mercê de uma matilha de cães

farejando o objeto estranho,

simula-se objeto inanimado.

A lídima inutilidade

à mercê da maresia sem misericórdia.

Os cães afastam-se do mastro

(assustados)

com um pulo para trás,

esboçam pose desconfiada.

Não

não é um objeto desconhecido

ou vestígio extraterrestre;

talvez o seja

(uma coisa ou a outra

ou as duas por junto)

para os cães que passeiam sua

vadiagem.

Para o que conta

o veleiro,

outrora miragem da ostentação,

sonho impossível dos remediados,

é tão vadio

como os vadios cães.

Prova-o a mija sobranceira

atestada no casco

por um dos da matilha.

O que prova

também

a inutilidade dos cemitérios.

#38

O dia com figura perfeita:

juntamos as mãos

(dantes vazias)

e da carne viva

tiramos a mais profícua semente.

Coroa sem espinhos

Os poros da solidão

enfraquecem-se no rebordo do cálice,

enquanto um arrebatamento sobe

ao céu da boca.

Podem os raios do sol

planear um embuste dos sentidos,

o olhar anestesiado no torpor da luz.

Não interessa.

No planisfério reinventado,

onde apenas contam os contos

devolvidos pelo labirinto do pensamento,

águas frescamente verdes possuem o trono.

As folhas vicejantes de um ulmeiro,

resgatadas à raiz,

são o chão aveludado onde se entretecem

palavras que arredondam uma quimera.

As temíveis montanhas

onde a solidão tinha porto franco

perderam os pergaminhos de embaraço.

Uma mortalha em forma de coroa real

ascendeu ao corpo transido.

Não importava que invocassem

ardis ou ilusões ou fantasias.

O chão inteiro pertencia-me,

na paciente empreitada.

Juntei por todo os parcos haveres

e troquei-os

por um lago que se perdia de vista.

Um lago onde as águas lavadas

eram o propósito da transfiguração.

Matricial

Ao fundo

a árvore matricial.

Parada

na ausência de vento

(como se nem sequer houvesse ar).

Sem rejeição das folhas

que nos seus ramos caducas

não se transfiguraram.

Matricial,

no contrapeso da planície extensa.

Contra as vozes roucas

que proclamam feitos vorazes

que se batizam imperatrizes do nada

na planície árida.

A árvore matricial

sopeso dinâmico antes do precipício.

Para quando

em autofagia sem freio

preciso for uma báscula

onde se decifram

as luzes abertas e as sombras madraças.

As sombras madraças

afundo.

Do estirador, uma janela

Uma bagatela

três doses de chuva no alpendre

e os cães lá fora, tresloucados.

O ministro enfatuado

mais o deputado da oposição

contorcendo-se com intolerância.

O sol sem dó

limpando os vestígios da chuva extemporânea.

Uma liceal a mastigar pastilha elástica

em ofensa à estética.

As sumidades catedráticas

ostentam o garbo e o pundonor

à espera de genuflexão a condizer.

O escritor desespera

no fulgor da desinspiração

tomado pela apoplexia da hibernação.

Da sua toca

alcoviteiros avarentos

(na avareza do seu iletrismo)

farejam os dejetos da sociedade bem-posta.

No altar engalanado

o sacerdote persigna-se como prefácio

da confissão dos desvarios carnais.

O rio aborda o cais

pressente o musgo húmido, que não toca.

As mãos suadas beijam o trono arruinado

sem saberem

que de ruínas se trata.

Da janela do elétrico

ao passo do rio que desliza com vagar

a velha cansada mete memórias em dia.

O pescador nota

e anota em caderno de pensamentos avulsos.

O rio não se cansa

nem quando o entardecer insinua o repouso

e a noite madraça rompe com a intrepidez

dos sentidos.

Há horas

que o pardal espera por migalhas

sem saber que a esplanada está para obras.

Há horas

que o mendigo amputado espera

espera que alguém o venha visitar

com esmola para uma sopa diária.

Uma bagatela que seja

no soporífero dançar dos olhos amestrados

só para a caridade não ser vã

e ele não dormitar com o estômago encostado

às costas.

Oxalá os quadros do tempo

não fossem hinos realistas

que desassossegam o sono inteiro.

Oxalá não houvesse melancolia

e solidão

e guerras espúrias

e pobreza

e ingratidão

e desonestidade

e mentira

e dissimulação

e tudo o resto que não quadra

com a idílica paisagem de um mundo

(ideal).

Oxalá.

Mas não somos feitos de oxalás.

Não somos tutores da fina faiança

que entroniza o amanhã com ouro puro.

Bebemos o cálice com o que há

e damos a beber na inexpressiva maré

de onde aprouver fruto a recolher.

#37

Tenho-te

olhos entre as mãos

e bebo em lágrimas avulsas

o coalho de onde me soergo.

Periscópio

Os segredos mordem com dentadura de sal

em passando doidivanas crianças na praia.

Segue-se um hiato temperado

o caldo fervente com as letras amputadas.

De hoje para amanhã,

quando soluçarem as viúvas eternas

e os desamparados da rua recolherem víveres,

os segredos possam evocar grandezas fátuas

memórias abrilhantadas

com a inutilidade da história

e histriónicos penhores da dita

que nunca dela se esquecem

e juram que o oráculo dourado está na história.

Dando de barato as futilidades dos presunçosos

e os frutos sem polpa recolhidos das árvores

dê-se-lhes um periscópio com lente límpida;

pode ser que tirem partido do tempo que há

e parem de defumar o pretérito

em ladainhas insulsas.

O periscópio:

ferramenta que deslaça as traves dos segredos

em levitações perfunctórias.

#36

Dardos floridos

aterram no lago de crisálidas

onde as apostas se congeminam

num sortilégio avulso:

apostam muitos

que o lago é de nenúfares.