Livro aberto

Era um livro aberto

as páginas escancaradas

gaiola desembainhada dos logros

rutura sem dor

mão sobre o dorso do mar,

acalmando-o

páginas sem rosto nem linhas para escrever

drama sacrificado

aposta contrariada no húmus infértil

ou apenas a fantasia documentada.

Era um livro aberto

sem nada lá dentro.

Do manicómio

Provavelmente

a loucura batia com os dentes

e a pele anestesiada abraçava-se ao afluente.

As manhãs sem tempo

dobravam-se no xisto amparado

sem desnorte que se visse nas redondezas.

Mulheres de meia idade

estendiam a roupa na varanda

enquanto um talvez ministro passava

estrepitoso

com a demais comitiva ruidosa

e um gato imperturbável dormia no parapeito.

Sentado,

sem pressa,

lia o jornal com vagar.

Amanhã seriam notícias iguais.

A repetição da loucura sem rosto.

Da loucura que ninguém repara.

O pirata

Um pirata não furtivo

paredes-meias com as conceções gerais

vertidas em páginas de manuais

declarou o motim

contra os desapoderados do amor.

Um pirata altivo

sem temer descer às coisas banais

desafiava mil comensais

a perderem a indecência do carmim

perseguindo os condoíveis do desamor.

O pirata não esquivo

dando caça aos covardes dos lodaçais

sem saber que terçavam armas desiguais

desfez-lhes as vestes serafim

e contou lanças sem temor.

O pirata afirmativo

depôs da piedade os serviçais

sem esconder em panos finos os punhais

pois não almejava ser querubim

nem patrono do hexa amor.

Paredes cansadas

Paredes cansadas

ou o morticínio das tintas

furtadas à pintura.

Desarte não

apenas fadiga

paredes envelhecidas

carcomidas pelo tempo algoz

afeiam a cidade

triste.

Oxalá método

em vez de alucinação de ideias

ou pregões-preces pelos descamisados.

Paredes cansadas

opróbrio de tribunícios sem palco

desarquitetos a soldo

prisões sem fuga para os vizinhos da cidade.

#85

Gritavas ao ouvido
as ácidas, bolorentas palavras
à espera que se decidisse pelo abismo
e dormias depois um sono ermo
e a eito.

Carbono

Não seriam remédios

a colher no alto das minhas mãos.

Não serias remédio

para as feridas abertas em demanda de cicatriz.

Não seria um remédio

a dar às doenças em lenta mortificação.

Seria, talvez,

um animal ferido

irado

desvairado

cavalgando na onda que sangrava

desenhando óbices severos

sem o embelezamento dos sentidos atilados.

Destruí os campos planos

e as flores entretanto desabrochadas

e levava em mim a leveza distópica

de um urso cercado que não aceita ser presa.

Convenci-me que era um ciclone

e que tudo em redor tinha medo de mim.

Terão tremido os montes

ao saberem do meu grito excruciante.

Terão os rios chegado vermelhos à foz

lavando o sangue vertido.

Ninguém soube.

Ninguém cuidou

de arranjar os remédios precisos.

O dia depois

seria um dia como os outros todos.

Papeis trocados

Trocava as pedras arrefecidas

por uma tocha apagada

mesmo sabendo-a sem serventia.

Trocava um espelho baço

pela embocadura de um rio servil

mesmo sabendo-o anestesiado.

Trocava os dedos amarelecidos

por uma cunha à medida da mão

mesmo sabendo-a uma quimera.

Trocava as balizas tortas

por um arranjo severo das pautas

mesmo sabendo-o improvável.

Trocava as rodas finas

por uma estrada sinuosa

mesmo sabendo-a silenciosa.

Trocava o que sabia não ter troca

por algo que oxalá entoasse um pranto

em vez das ufanas estrofes de um pernalta.

Trocava

em mercancias até sem valor

o desmame de uma alma embrutecida.

#84

O guerreiro bebe o sangue do inimigo

(dizem).

E sangra as lágrimas que suas seriam

se em vez de predador

presa tivesse sido.

Olhar desembainhado

Atirei o olhar

por cima dos montes erguidos.

Deixei-o embebido nas raízes

a saciar-se nos mananciais escondidos

das profundezas do chão.

Atirei o olhar

no jogo simples das palavras sopegas.

Deixei-o medrar

na superfície das ondas calmas

ou na profundeza de um piano gelado.

Atirei o olhar

contra as janelas encerradas

à espera que o olhar delas fosse tutor.

Sem saber,

o olhar veio de regresso

com as mãos cheias de poros aturdidos

na embriaguez de um conhecimento cheio

com anotações embaciadas nos dados jogados

tirando as cordas atadas contra paredes gastas

desgastando os ergástulos com freios

sobre o porvir.

E o olhar refez-se

por dentro das bainhas deslaçadas

reinventando tudo

no ponto de mira de um olhar

não furtivo.

#83

Está alguém à escuta?
Consegue ouvir as cores desmaiadas
de um olhar contumaz?
Alguém à escuta?

Mapas

Mapas circundam a aurora boreal

voláteis,

como as luzes dançantes.

Redesenhamos os mapas

no dorso de um papel juvenil

carregando tinta-da-China

nas linhas que temos por fronteiras.

Decoramos os mapas.

Deixamo-los voar sobre as cumeadas

cuspindo furor em tábuas envernizadas

no contratempo de um tempo virado do avesso.

Mapas muitos

em ordenada forma ciclópica

amparos exigidos na aridez demandada.

E nem os deuses dos algoritmos,

(que sopram o luciferino progresso)

na excitação das ferramentas reinventadas,

devoram a caução dos mapas.

Mapas:

auroras boreais

mares longínquos

desertos inóspitos

cidades emaranhadas.

Ou a palma de uma mão.

Ou paisagens apenas mentais.

Mapas que cristalizam fados escondidos

e embelezam os dedos perdidos

que açambarcam um método

para um fado dardejado nos limites de um mapa.

Adiamento

Seriam os adiamentos bons conselheiros?

Se o fossem

talvez os relógios mentissem

e todos os pontos alinhavados no tempo

ditassem um quimérico esplendor vago.

Todavia,

descobrira-se que os relógios fingiam.

E todos nós caímos no ardil

da apressada maquinação do tempo

sem darmos conta

do adiamento de que fomos vítimas.

Frutos imorredoiros

Paga-se em juros
o apuro dos frutos caiados pelo sol. 
Consagram-se os rostos perdidos
como se fossem os heróis 
de um planalto corrosivo. 
Nada é perdido nos cestos gastos
onde os frutos se acamam. 
Nem as pequenas pedras,
despedaçadas de grandes rochas enquistadas,
choram às lágrimas vertidas em gotas de chuva
pela metade da terra lamacenta que as cobre. 
Frutos serão
até a uma reencarnação próxima
quando frutos semelhantes
vierem no viço da colheita.
Sem esquecer os braços
que resgatam os frutos
e devolvem nudez e melancolia 
às árvores. 
E diz-se
de boca em boca
que as iterações não têm fim
no desembaraço das leis sem explicação. 
Numa anestesia global
e todos maquinalmente aprendizes dos passos iguais
de um torpor sem pesares. 
Contenham-se com os frutos fulgurantes:
os que da sua apanha cuidam
e os que com eles se saciam. 
Do resto
não há preces em registo selado. 

#82

Eu sabia

que o gato poltrão disfarçava

num entreolhar polido

a atalaia do mundo.

Compêndio

Saltei a espuma do tempo

cavalgando na inóspita rua sem fim

que amadurecia na lua sem rosto.

Queria sorrir e consegui.

Sobre a aresta de uma onda domada

juntei os impactos do mundo

numa folha de papel,

sem a amarrotar

sem os desarranjar.

Disse

aos ventos sem rumo que alisavam a onda

que sabia ser marinheiro mesmo sem mar

pois inventei os palcos perenes

onde tudo se transfigura.

E o mundo inteiro

(ou pelo menos o que importa considerar)

veio às mãos minhas

sedentas de o albergar.

Viagem

Uma légua de caminho

a paisagem atarefada desfila pela janela

e o troar do comboio toma lugar

no mapa dos ruídos.

Uma mulher desconchavada cambaleia

contra os solavancos do caminho.

Dir-se-ia,

contrariada

aprisionada no comboio e ao seu destino.

Os olhos cansados procuram refúgio

por dentro das pálpebras.

O maquinal troar do comboio não deixa.

A paisagem é vertiginosa.

Leva consigo o sono vadio.

É como uma viagem pelo tempo

e a roda do tempo que passa,

voraz.

Já diziam os sedentários:

estultas são as viagens

quando um pedaço de paraíso se prende

à bainha das calças.

Discordo.

As calças atadas ponteiam os pés ao chão

o pensamento perde em antiguidade

os olhares ficam em dívida dos seus múltiplos.

O estorvo dos lugares mesmos

pede mapas e viagens e paisagens

numa cornucópia de lugares,

contrariando exíguos, ermos lugares

onde o corpo padece em sua avareza.

Lembrando

para memória futura

que a madurez se entretece

na miríade de lugares.

#81

Não é por acaso

o promontório que alberga sombras

se não no sótão

onde se desperdiçam pensamentos.

O compasso do mundo

Por mais voltas que o mundo dê

atiro-me às searas nascentes

como a água para os sedentos vãos

embelezo-me com tintas puras

corto das árvores as urdiduras infectas

dou folguedo em dias sem calendário

distingo os lugares com moldura

em vez da monotonia de uma hibernação.

Dê as voltas que o mundo der

desaprovo foros da jactância

destrono bestiários vindos das trevas

desalinho estrelas que bebem desordem

dispenso patriarcas conselhos de anciãos

desencomendo vendas para os olhares

desencravo portas enferrujadas

destravo rodas pendidas sobre o abismo

descoloco mapas afinados em parafina.

Em todas as voltas em que o mundo se insinua

venho ao mar receber o sal das divindades

aplaudo trovadores dos mundos anónimos

cozinho músicas no alpendre do luar

apanho comboios sem destino aparente

pergunto às pessoas se me podem sorrir

danço sem saber dançar

e povoo a tela diante do olhar

com petitas apanhadas no restolho das árvores

enquanto sussurro ao ouvido de um cavalo

que as mãos da terra apanham caminhos jurados.

Contando todas as voltas ensaiadas pelo mundo.

#80

(Com ingenuidade)

Não sabia se um hotspot

era uma ilha exótica a meio do inverno

ou outra, de pornografia.

Janela sem rosto

Talvez houvesse pontes meãs

por onde todo o crédito do mundo

viesse.

E das partidas inteiras do mundo,

abraçado a um manto lanífero,

via o que podia

à custa do nevoeiro timorato.

Teria sabido chamar a mim

os gatos sem casa

os mendigos sem medo da noite e da solidão

as mulheres entristecidas

os barcos vazios rio fora:

e teria juntado com as mãos

as pedras preciosas escondidas

na terra lamacenta

para depois as atear ao aleatório céu de nuvens

esperando pela tômbola consequente.

Talvez

o altruísmo seja um ardil da alma.

Uma cegueira absurda

nos deslimites do eu.

E, no entanto,

a pulsão sem freio adestra para a dádiva

metendo outros à frente do eu exaurido.

Dista da ponte aquífera

a equidistância entre o eu razoável

e o eu que transborda dos limites aprazados.

De frente para a janela embaciada

as gotas de humidade abrem estradas no vidro;

talvez,

por esses interstícios,

consiga saber por onde anda a alma.

Filial

Vamos comer gelados

à praia das baleias.

Vamos correr nas ruas

contra o vento que afeia o tempo.

Vamos apanhar amoras

no parque onde se deita a preguiça.

Vamos dançar sem jeito

pela mão tresloucada da música louca.

Vamos fazer rimas pueris

pois somos infantes de mão dada.

Vamos passear na cidade

enquanto não entardece a fome.

Vamos desatar numa correria furiosa

entrar no mar com as roupas vestidas

lançar água ao rosto um do outro

sem depois querermos saber

que a areia adere aos pés e à roupa.

Pois olhamos ao céu

e sabemos

que os cabimentos filiais se intuem.

Sabemos

que não morremos

enquanto estivermos nas mãos recíprocas.

Casario

Estas casas todas

vidros encardidos

postigos decadentes

pintura enrugada

janelas que escondem lares

casas coabitando

com tantas histórias de vida.

Gente

toda esta gente no metro

nas ruas apinhadas

gente triste

gente aperaltada

gente faminta

desalinhavando esperanças pretéritas

metendo as mãos frias nos bolsos

espreitando a lúgubre publicidade

fazendo contas de cabeça

expiando o bolçar quotidiano

metendo as pás do pensamento

no alfaiate do amanhã

deixando no tempo esgotado

promessas que a seu tempo

foram promissoras.

Estas casas todas

desta gente toda

e uma cidade com as veias à mostra

à espera dos feitos do futuro

enquanto aguarda

em desencanto resignado

que amanhã não demore.

Puro

Temos a fome da lua grande.

Apanhamos os frutos maduros.

Bebemos o vinho altivo em cálices finos.

Devemos ao mapa viagens mútuas.

Retiramos das árvores folhas caducas.

Olhamos para o mar sem fim.

Dançamos em singelos passos uníssonos.

Gravitamos nas nuvens brancas.

Espalhamos a ternura que é genética.

Somos outono em prefácio da primavera.

Deciframos os idiomas sombrios.

Cozinhamos com os dedos ungidos.

Amanhecemos no pináculo do sono sem sono.

Dizemos as estrofes diamante.

Suplantamos os estorvos do tempo.

Sonhamos o chão despido sem pés.

Chamamos os sussurros cantantes.

Vestimos os olhos com a equação de um poema.

Juntamos as mãos numa sentença leal.

Despimos os medos em contos singulares.

Assinamos o livro de ouro em linhas vazias.

Deitamos o corpo cansado no corpo vizinho.

Exaurimos a frágil agonia.

Dessabemos os pretendentes a algoz.

Cantamos a pura melodia apurada a dedo.

Somos.

Um amor sem medida.

Um amor levitando na aurora clara.

Um amor saltando sobre o tempo.

Um amor sem peias.

Um amor.

Somos.

Na medida do impossível

No esquadro das possibilidades,

sonhador de cais desembalsados

porfio entre as nuvens de chumbo.

Não desisto

nem que se abatam as paredes sombrias

ou um tira-teimas se jogue contra

ou abutres famintos espreitem sobre o ombro.

Congeminam-se

os palcos atípicos num inverno mendaz

com os mendigos exasperadamente inertes

(como se estivessem de espada embainhada

capitulando a norte).

Não quero saber

das cores desembaciadas

nem das pontes altivas que enlaçam diferentes

nem as terrinas de ouro tão cobiçadas.

Não me importam

estorvos contumazes

médicos sobranceiros

narcísicos com apoplexia dos holofotes

ou eruditos eivados de invencibilidade.

Ambiciono

o doce travo do impossível

ter um oráculo de impossibilidades

e vê-las transfiguradas no possível.

Sem cair à cama doente

se elas não forem fogueira incensada

nem dormir na perenidade do tempo

no acaso de as impossibilidades se confirmarem.

Nada me tira o prazer incontestável

de desenhar impossibilidades.

Sim

podem dizer

sou um iconoclasta das impossibilidades.

Monólogo

Diz

com o tracejado de um lápis

onde fruem os beijos faiança.

Diz

as coisas simples

à mercê do raiar da manhã.

Diz

como se fosse preciso dizer

os fundamentos do sol poente.

Diz

em memória com raiz

que árvores trazem sentido.

Diz

sem o torpor do tempo baço

que cordas se desamarram em altivez.

Diz

sem ter medo das palavras

que vozes se compõem na lua.

Diz

se te ocorrer dizer

os minutos sem peias no irrefreável rio.

Diz

às vozes que sussurram

que guardas na mão o segredo do sono.

Diz

qual é a fonte frondosa

de onde rebenta o manancial constante.

Diz

já sem dúvida

o lugar dessa fonte.

#79

A folha caduca

sonda o chão túrgido

selando a outonal deposição

do mosto do verão.