7.5.14

Polaroid

Do vinho raro,
em cálice ao alto:
oxalá as pétalas doravante
sejam a maresia de agora.

Com os trinados dos estorninhos
derrotando a melancolia;
o céu pontuado por nuvens arquitetónicas
ungido pela luz clara;
os ossos possuídos pela força
e os dedos congeminando seus sonhos;
divindades imaginadas
compondo as preces necessárias;
as bocas unidas na combustão
que incinera sobressaltos;
e os corpos quentes
abraçados num frémito insaciável.

Os amanhãs que se não empenhem
no tirocínio do presente;
as ondas do mar
que tragam as novas que importam;
uma peregrinação algures
e os olhos virados do avesso,
em redescoberta;
as cambiantes do ser
que deixem de ser autofagia;
as mãos que se dão
limpando o suor pretérito;
um livro aberto, de páginas brancas,
à espera das palavras acertadas.

E as palavras:
arranjos florais
melodias sem peias
formulações simplificadas
(dos mais complexos devaneios)
proclamações solenes de jactância,
mas de uma vaidade lhana, sincera,
feliz.

Tragam esse raro vinho
deposto nos mais valiosos cálices.
Que sejam bem alto erguidos
nas loas ao porvir que fazemos.
Saciemo-nos nesse vinho,
nem que seja até à embriaguez.
Não,
não serão os sentidos adulterados:
será a deposição dos vultos nefandos,
a nossa entronização como deuses sublimes.
Até que no cais luminoso,
diante da maré sôfrega e da maresia explosiva,
todos os segundos contem.
Sem digestão do tempo
sem desgastar o tempo
sem apressar o tempo,
o escasso tempo,
em banais tergiversações.

Para, enfim,
tudo ser repleto,
tudo ser completo.
E a medida maior se antolhar
no maior que se encerra no interior de nós.

29.4.14

Do olhar constante

Ah!
olhar presente
que derrotas a indiferença.
Olhar indolente
que congraças a beleza.
Olhar que não pode ser ausente
ou padecimentos estéreis troam,
pungentes.
Olhar quente
leito onde a carne se compraz.
Olhar,
olhar qualquer que seja,
sem que nunca seja ausente.
Pois de sua ausência
sobejam as ruínas do ser.
Tudo deve ser em seu contrário:
do olhar que se não refugia,
o mundo inteiro em sua fulguração.
Até que um olhar se verta no outro
                        e por ele reaprenda a ser.

14.4.14

O lago escondido

Um duende arcano despontou
na floresta densa.
Trazia três candeias acesas.
Uma,
no ombro direito,
apontava para a grande magnólia centrípeta.
Outra,
pendida sobre o esquerdo ombro,
refletia as lágrimas outrora vertidas.
Mas era a terceira que importava:
levou até ao grande lago matricial
onde as nuvens pousavam nos nenúfares,
as cotovias vestiam uma alvura singular,
os beijos marejados ecoavam
e toda a noite se fez claridade.
O duende foi efémero
mas deixou encravada no tempo por diante
uma rosa dos ventos vivaz.
Pois os tempos vividos seriam uma diferença
com a caução do mundo inteiro.
O duende
não deixaria de vigiar desde uma sombra,
ocultando-se em sua penumbra,
empossado figura tutelar.

13.3.14

Raiz quadrada

Um trovão que engasga a fúria,
ao longe.
As mãos não estremecem,
nem por o sono se descompor.
Os pássaros recolheram-se
sem nada a ganhar
com a tempestade que é vizinha.
A noite não amedronta o troar dos trovões;
o festim dos relâmpagos faz da noite
temporário dia.
A tempestade foi só uma promessa.
Passou ao lado.

19.12.13

Natureza viva

As pedras cultivam suas flores
vertidas em águas sem destino
numa aurora quente
convocada pelas pétalas jocosas.
O céu afivela-se pela cintilação
e, todavia,
a chuva aconchega-se nas árvores.
Já os pássaros,
desafiando a prolixa natureza
e suas lições imutáveis,
entregam a penugem às gotas que caem
e sorriem enquanto sussurram cantorias.
A plateia,
encantada e anestesiada,
incapaz de dizer adeus ao boquiaberto,
aplaude em silêncio.
No marasmo imperador
exultam as imperatrizes exibições
de uma natureza contumaz.

18.12.13

Lápis azul


Já as alvíssaras foram ao tacho

pelas penadas almas

que assombram as penitências dolosas.

Encomendada a fatiota janota,

que velório ninguém espera,

dize lá, ó gente madraça,

se sois loisas ou larachas carnais,

ou bichos alcoviteiros

tomados pelo vulgar desdém.

À noitinha,

quando as luzes se apagam da memória,

não vos acometam quiméricos querubins;

não vos sobressaltem as tágides pálidas

nas suas preces iliteradas

e a língua de trapos dos que muito falam

sem nada dizerem.

Não vos deitais no mirífico sossego:

que as teias de aranha por dentro do pensamento

não agrilhoem o pesar.

11.12.13

Não aconselhável a maiores de dezoito anos

Os gritos ululantes na selva infantil
desenham a inocência nas arcadas do tempo.
Os petizes olham-se, ingénuos,
vociferam contra as prosápias adultas:
mandam-nos estudar;
mandam-nos comportar-se a preceito;
mandam-nos comer a sopa;
mandam-nos ser obedientes;
mandam-nos não quererem ser adultos
 - que adulta é uma idade tristonha.
Pegam nos livros:
atiram-nos para a lareira,
escondidos debaixo da lenha
para que ninguém os salve a tempo.
Pegam nos entediantes filmes intelectuais,
os que as subtraem à televisão pueril,
são mandados janela fora em voos aerodinâmicos.
Pegam nas plantas dentro das jarras
para as alimentarem com lixívia.
Vão à casa de banho,
não para satisfação de fisiológicas necessidades,
mas para entupirem a sanita com um farto bolo
de papel higiénico.
À noitinha,
quando as querem já mortiças,
preparadas para o sono que as descansa,
espreitam no quarto onde dois adultos gemem,
só para os ver aflitos quando vêm que os estão a ver.
As excrescências nasais
deixam-nas penduradas debaixo da cama.
Não gostam que a água se pegue ao corpo,
pelo menos com a frequência a que chamam higiene,
e mentem (se preciso for) para ocultar o banho por tomar.
E se lhes querem cortar as unhas
(porque as dizem encardidas)
protestam com gritos que os fazem salivar de ira
e desistir da função.
São soberanas de elas mesmas,
as crianças,
e não querem os graúdos a dizer
o que devem ser
nem o que devem fazer
ou o que não podem asnear.
São arautos da felicidade que os crescidos ignoram.
Por isso as invejam.
E por isso as massacram
com códigos de comportamento
com furiosas demandas
com proibições a eito.
Elas é que são o exemplo.
Da maneira como são
sem capitular
perante os freios dos que as conceberam.

3.12.13

Vociferar

Verbo viçoso,
            vernáculo vistoso.
Vistas volúveis,
            vozes variáveis.  
Voracidade vocal,
            voz vivencial.
Volúpia venal:
            vanguarda vital.

28.11.13

Entrelaçados

As pagas não são juras.
Acantonam o tempo surdo.
Embelezam os braços suados.
Afiançam os desejos prometidos.
No deserto ou na mais agitada cidade.
Em todo o lado.
Em palavras adocicadas.
Na febre dos passos ouvidos.
Orquestradas nos beijos sibilinos.
Que dissolvem a sujidade das paredes.
Porque as juras não se pagam.

5.11.13

Vol d’oiseau

Visto do miradouro,
onde a paisagem é um distante nenúfar,
tudo é paradoxalmente detalhe.
Como se a miopia fosse ao contrário,
a distância curando de arranjar
lente hiperbólica.
Confirmando que a inspeção da proximidade
é nevoeiro atirado para cima da lucidez.
E confirmando a higiénica distância,
sabática purificadora que dita a,
talvez,
arrogante sobranceria do isolamento.
Desde o miradouro.

25.10.13

Binário

Ah!,
o sorriso largo dos fedelhos
em contramão com o rosto fechado
das velhas;
e, a uma mesa de café,
o tirocínio do mundo
em seu pulsar contraditório.

Prolegómenos

Exulta.
Exorta a tua exultação.
Exulta por seres livre de exortar.
E desembacia as palavras agrilhoadas
se não queres ser refém dos tiranetes
que amordaçam

exortações e exultações.

11.9.13

Depois da noite tempestuosa


Archotes incensados
vertem a luz que dantes era ausência.
Nas cinzas arqueadas no chão
a mácula de tempos abraseados.
Mas as cores reavivaram,
encontraram cais onde aportar.
Tudo se interroga.
Tudo, como se certezas fossem apenas
incógnitas.
Os sobressaltos contínuos estão extintos.
Ao acordar
por entre a penumbra caldeada pela luz fresca,
o querer inspecionar o mundo.
De o meter na palma da mão
e depois a abrir
e ele voar no amplexo da liberdade.
Na posse dos archotes em sua chama
jurando as preces que alindam
o inteiro mundo.

6.8.13

Post scriptum


A capa de gelo:
frontaria reluzente
onde o sol se aninha.
À noite,
quando o frio consome
as entranhas de tudo
e a lua adeja no firmamento,
as veias incandescem.
O lugar dos contrários refaz-se,
desafio.
Os olhos não se demitem.
As mãos ensopadas em suor,
dedilham no céu opaco
os esboços da alvorada devolvida.
Os amanhãs deixam de ser
uma espessa camada com sabor a nada.
O gelo transformou a hibernação
em quadro tingido a fogo.
Agora o doravante já não é pesadelo perene.