Poder

Podemos voar

visitar as nuvens acetinadas

tornar grandes os pequenos pedaços de desejo.

Podemos gritar ao vento

desalojar a penumbra que sobra

fazer os azimutes com as mãos ungidas de mel.

Podemos um trono congraçar

debater os lados excelsos das artes

abrir as janelas todas

e tomar nos braços o céu amendoado.

Podemos tudo poder

no poder aninhado em nossos regaços

juntos

em podendo o poder ter cais

na vontade que desalinhamos.

Podemos,

o que for seio da vontade poderosa.

#53

Tatuado o dorso com tinta
arrancada das veias
adejava a incerteza
sobre os imorredoiros efeitos
do desenho mordido em noite de olvido. 

Eldorado

O Eldorado procura-se

entre o restolho do inverno

e as folhas verdejantes do jardim botânico.

Procura-se

e se preciso for

esventrar-se-á o chão com as próprias mãos

até que sangrem se tiver de ser

em consecutivas noites

até de tanto porfiar

os dedos aterrarem no desenho

das almas escondidas.

Oxalá que seja como é prometido,

o Eldorado.

Tomara não ser só um lampejo sem substância

um armário quintessência

com o vazio por dentro

um delito sem remédio

por continuada prevaricação

um rio exangue alvo da aridez do estio.

Talvez o fogo irreparável

traga dentro de uma garrafa à prova de bala

em amarrotado papiro

o segredo na ponta de uma espada.

Oráculo assim

desautoriza o lanço do Eldorado.

#52

Num labirinto cego
a tocha acesa na mão
sem saber nada, nem o paradeiro. 

Estratosfera

Um chapéu cheio de folhas frescas

em colisão frontal com um vestido de fada

na circunscrição amuralhada

das sereias noturnas.

Nas abas do chapéu

a chuva caída em pingos grossos

desautoriza a letargia

sem contar

que se terçam bailados avulsos

onde os corpos se meneiam no calor hirsuto.

Arregaçam-se as virtudes:

sempre exteriores territórios

dando em hipoteca o sal desexistente.

Importam os estábulos circenses

a frontaria dos patriarcas desentronizados

ou a seara abundante

onde investem os corpos livres.

Numa constância do tempo

substância volátil que campeia

em mares de ontem

sem saber que os tutores dos devires

se espreguiçam na esteira mal atada.

E depois do amesendar esperado

nas imediações de um lago celeste

imprimem-se tatuagens em nenúfares.

Os alinhavos descosidos

emprestam ordem ao caos.

E eu

penhor do meu sono tingido a branco

retiro da água

as pérolas que esbracejam.

Eu

modesto arquiteto das palavras,

à falta de um campo só meu

à falta de cultos deificados

à falta de folhas douradas

para verter as palavras sem cais,

faço caiar as paredes com a saliva fervente

e deixo para depois o lóbulo atiçado

que é o entardecer que está por vir.

Retiro-me em pensamentos

como se pedisse de empréstimo uma régua-matriz

e pesasse todos os elementos

ao contacto com as mãos.

Deixo o corpo em magistratura final.

Os copos entretanto vazios

dirão

em livro de termos

se a função derrotou a feroz foz do rio

que faltava vencer.

#51

Muito o que traz a foda na boca

tanto o que pouco uso lhe dá.

Suicídio assistido

Na grande roda

onde se jogam os dados de água

uma arma vetusta e enferrujada

em cima da mesa.

Atónitos

demoram-se na arma inesperada,

eles que nunca meteram à mão

arma qualquer.

Não sabiam o que fazer.

Um deles propôs chamar a polícia

outro insurgiu-se

(reações epidérmicas mal ouvia a palavra)

e o outro descobriu uma bala sem paradeiro.

Emalou a mala no coldre

em preparativos de um jogo demencial

em que os outros aceitaram ser atores.

Sem saberem como atores seriam:

experiência no manuseamento de armas

não estava vertida no curriculum

e todos se ufanavam de pacíficos pergaminhos

e não havia conhecimento que transitassem

pela loucura.

A arma albergava cinco balas

e depressa tiraram a prova dos nove

às probabilidades

(que, em plena véspera da roleta russa,

rimavam com fatalidades).

À vez

com mão tremeluzente e num arfar aflitivo

um seu dedo premiu o gatilho.

Não eram armeiros

nem tinham ar de serem belicosos

nem deles se sabia apascentarem riscos.

O que não se sabia

(ou não era de público conhecimento)

era o vício incorrigível pelo jogo.

A bala sem paradeiro

tirou as vezes aos dados de água.

Desta vez

a aposta não fora em numerário.

Depois de três vezes premido o gatilho

a alvorada soou para todos

no prolongamento da agonia

que nem a roleta russa acabou.

#50

Falha-me a voz

na sombra da estátua cerviz

e reforço o peito com o ar outonal

que se levanta da bruma ao entardecer.

Não estatuto

Seria

estulto desagradecer aos imprevistos.

Seria

amador tirar a besta do armário.

Seria

ensurdecedor o silêncio duradouro.

Seria

demente tropeçar nos próprios pés.

Seria

sobressalto oferecer a janela aberta ao devir.

Seria

criminoso deixar a água desamparada e esvaída.

Seria

caótico cerzir os dedos aos fogos medonhos.

Seria

um estorvo apurar as comezinhas fauces.

Seria

impensável descoser as bainhas sólidas.

Seria

desbarato apreciar os estouvados.

Seria

critério depositar o corpo ao rio lânguido.

Seria

cruel ligar as cores nas paredes brancas.

Seria

proeza se resgatasse a pureza já desenhada.

Seria

volitiva fruição amparar os reflexos da noite.

Seria

frenético desejar com intensidade de um dínamo.

Seria

maré alta se precatasse os calafrios.

Seria

exemplar se houvesse carestia em ser exemplar.

Seria

nó atado se não desaguasse numa foz clara.

Seria

o que fosse não fosse o que sou.

Ou:

seria o que fosse não fosse o que me é dado ser.

Irrenúncia

Não tenho

a medida das coisas

olhos com intermitências sapientes

a água fria em paredões delimitados

a secura precisa para temperar intempéries

nem sal bastante para avivar as feridas

ou lua que sobre para ser regaço sereno.

Não tenho

se não o cais necessário

os braços em aberta demanda,

como se fossem ramos de uma árvore matricial,

o perene eu que é uma metade

a bandeira hasteada no umbral sobranceiro

o abraço afogueado que aplaca os medos

as palavras que aprouverem em sussurro

as estrofes 

que estilhaçam os alinhavos de outrora

e o mar singular

que entra pelos poros da janela.

E tenho

em urgente desembaraço

de lançar ao ermo sementes de musicadas flores

trovas esplêndidas 

que são a maresia de um olhar

mãos veludo em afagos merecidos,

apenas com o limite do que é deslimite,

cadeiras sublimes em faustosas esplanadas

o vinho em celebração de um beijo

uma armadura

em convocatória dos impróprios tempos,

para domar tempos esses,

e o avesso do que não traz garbo

deixando que o esterno seja
sua própria apóstrofe.

Barbas de molho

Não sei

se as bainhas da ironia

se cosem aos freios da boca

– ou aos freios que coso à boca.

Prefiro o mapa dos paraísos

onde nadam doces uvas brancas

tradução exímia de um pulsar desejado

as cores exatas no dimensionamento da tela

sem impurezas

sem areias que pareçam arestas vivas

sem curadores de estados de alma

sem incensadores de fé em demoníacos autos.

As diatomáceas passam na televisão

e o velho absorto dá de comer aos pombos.

E eu não sei que fazer desta ironia

que dorme nos meus braços

em inconfessado desejo de explosão.

Sei

desta ironia poder ser devastadora

ou apenas indiferente

ou um meio termo.

No caldo fervente que é lugar meu

a ironia é uma lava constante

o púlpito efervescente de onde arremato

espadas e cálices e corolas embebidas

fugindo do exílio

do caldo fervente que é lugar meu.

A ironia como a imperativa ameia

que faz paredes-meias com o exílio

que ficou no lugar do retrovisor.

#49

Erro bastante
erro eloquente
num áspero lençol diuturno
sem sol nunca:
erro, erro terapia. 

Dois pés esquerdos

Diziam dele

ter frio pé na contingência da dessorte.

Esbranquiçado buço e destoar

apessoado pergaminho

onde suas mãos ungiam

logo espelhos se estilhaçavam

nas dobras forçadas de um rio justo.

Já desistira:

deixara-se de preces

e nem os chapéus promitentes,

os que ajuramentavam fortuna

(alguma fortuna),

eram alfândega onde cabos radiosos

se encomendavam.

Já sabia:

dele não se podia figurar

um frio pé,

mas dois esquerdos pés.

Com as costas da mão

Uma panaceia para os curadores da irrealidade.

Um tabuleiro de jogo

em forma de caravela dos Andes

enquanto bebem azevinho

de uma chávena em forma de amora.

Talvez se lhes dessem verbos de troco

à medida que o sol se descamisa

e a língua verbena se desfaz em adjetivos fartos,

a eles venha o crédito de uma romaria pueril

com sapatos de corda atómica

e uma melíflua granada de mão

mesmo a troar sobre o despensamento.

Estiolam-se os amparos nos cotovelos

dentro de um bule madraço

onde a água não ferve

e os joelhos beijam

os traseiros músculos das pernas.

Afadigam-se em pré-adolescente algazarra

os eminentes vultos da fábrica

onde a lúdica abjeção se lobriga.

Se pudessem

tiravam uma talhada da lua

e serviam-se,

acompanhada de licor de avestruzes.

#48

Não me faças perguntas difíceis

que as viro do avesso

e no chão sem chão,

onde não tenho esteio,

foge-me da mão a espada sem travão.

Números primos

Pedregosas as montanhas

a que mãos transidas se lançam

num dia sem sol nem noite.

Sem artes outras se não as mãos

às vezes trémulas

outras inteiras

outras sequiosas de um planalto inteiro

com o fito de repousarem nos pastos planos.

Dizia ser uma ametista cerzida

em águas leves

o produto da multiplicação das mãos ávidas

com a matéria sobrante.

O verde reluzente dos campos

oferecia a distância necessária

à distância do som das ondas do mar

(tão longínquo)

de onde se evoca a maresia dos búzios

estilhaçados contra as rochas erodidas.

E talvez não fossem de tal arte as coisas

em deitando a pulsão lunar

(em sucessivas convulsões)

aos paredões húmidos a voz dolente,

em desinspirado arremedo.

Encontrei uma maquineta sem uso

fóssil de ferrugem

que porventura

seria o desfecho das horas sem remédio.

A força braçal toda metida

nas engrenagens da máquina gasta

e um navio ascendendo os montes inclinados

enquanto dois corvos

terçavam simpatia com um coelho

à medida das botas rombas

que subiam ao sol impróprio

por demencial teimosia.

Achei-me do lado contrário da encruzilhada:

os diademas desordenados

e os cantos alvares de sacerdotes sem rosto

hasteavam bandeiras vincadas

à espera de um entardecer sem pressa.

#47

Não sei

nem o que as certezas ensinam;

o biombo

que esconde biombos diametrais

desdobra as sombras infantes

sabendo nada e o seu espelho.

Palavras contumazes

Não me deixaram prender as palavras

no mais alto clamor da manhã.

E nem uma candeia acesa

irrompendo entre o nevoeiro capaz

soube ser cais sereno das palavras silenciadas.

Queria ter mão nas palavras

dar-lhes mel forte

cores morígeras

um canto sem impurezas

usá-las para caiar as paredes sujas

e ciciar ao ouvido estrofes de amor.

As palavras mareavam, sem freio,

no céu noturno

num campo de estrelas,

rebeldes.

Queria apanhá-las entre os dedos

sentir o seu apelo telúrico

reinventá-las sem sentirem ultraje.

A manhã embaciada oferecia-se

palco majestoso.

Só que os olhos cansados pelo luto do sono

os sentidos em vertigem desassossegada

os espinhos esbranquiçando o corpo intimidado

a sensação de estar num avesso sem saída

– tudo conspirou para as palavras

serem contumazes em minhas mãos.

#46

Metáfora enfarpelada

no sobrolho entortado

não é método ciente

a não ser 

nos estouvados precipícios 

onde o musgo não medra. 

Saldo positivo

Da vastidão do pensamento

albergo orações sem deus dedicando

colho as ramificações dos caudais céleres

abraço uma miríade de olhos sequiosos.

Devolvo o de mim ao que me ronda,

próximo ou distante,

não interessa,

no sargaço que rumina as ruínas sem norte

sabendo da impureza das palavras

(por isso nunca definitivas).

Dou por mim banhado nas flores da buganvília

colhidas como deve ser

por camponesas diligentes,

antes de beber do cálice do entardecer

o vinho sublime que disfarça a idade.

Tomo nota,

num papel envelhecido,

das contas que rumorejam no pensamento:

arrumados os cálculos,

e passada a pente fino a contraprova,

contracenam os números fidalgos

no rescaldo do saldo positivo.

E sei,

em sina que se desemaranha das nuvens hirsutas,

que a talha dos que porfiam

em demorada paciência

os cobre de ouro puro.