Nas margens encalhadas
entre dois sobressaltos
arde o peito num vulcão
aberto.
31.7.16
30.7.16
Forasteiro
Longe
e de mais para haver lucidez
no restolho que, ácido,
deixa o entardecer sitiado
num entorpecimento banal.
Longe dos dias sabidos
numa lente desfocada à frente das mãos
sem saber das palavras reprimidas
o sal do seu insentido.
Recolhendo das igrejas refrigeradas
um sal
para pavimentar os sobressaltos tugidos.
Meto as mãos na luz clara,
adoçando a lonjura com a baunilha
dos dois-passos-já-adiante
que é a nossa casa.
e de mais para haver lucidez
no restolho que, ácido,
deixa o entardecer sitiado
num entorpecimento banal.
Longe dos dias sabidos
numa lente desfocada à frente das mãos
sem saber das palavras reprimidas
o sal do seu insentido.
Recolhendo das igrejas refrigeradas
um sal
para pavimentar os sobressaltos tugidos.
Meto as mãos na luz clara,
adoçando a lonjura com a baunilha
dos dois-passos-já-adiante
que é a nossa casa.
29.7.16
Impressões
Dá
a impressão que o rio nada na corrente
trazendo
o dia para fora da sua concha
tomando
ânimo num copo de conhaque
no
abrigo da esplanada.
O
paquete circunstancial faz-se ao rio
trazendo
as âncoras à mostra no casco
tomando
o rio de amparo à espera do mar
no
abrigo da cidade retratada no rio prateado.
Uma
mulher só fuma cigarro atrás de cigarro
trazendo
a tossiqueira em pano de fundo
tomando
avidamente o cocktail
no
abrigo do chapéu rombo.
Um
turista ocidental procura a rua no mapa
trazendo
nos preparos da mala projetos mil
tomando
de empréstimo a língua arrevesada
no
abrigo da paciência de um nativo.
Um
cão adestrado responde às ordens do amo
trazendo
o brinquedo na boca a tiracolo
tomando
água fresca nas mãos do amo
no
abrigo da sombra pensada pelo homem.
Um
chinês jovem e distinto prega deus
trazendo
ostensiva bíblia no regaço
tomando
o tempo assoberbado dos incréus
no
abrigo de uma paráfrase dos mandamentos.
Um
dia arrastado no cenáculo do estio
trazendo
uma miríade de promessas infecundas
tomando
as rédeas dos ingénuos desprevenidos
no
abrigo da provável loucura.
Dá
a impressão que os gatos estão gastos
trazendo
as mãos baças e as estrofes decadentes
tomando
um arroio seco como manancial
no
abrigo do porvir vazio.
28.7.16
#44
Um
corso inteiro
deitado
na fonte fresca
à
espera do saque:
e
eu juntava os dados
e
deitava só os seis.
Incêndio
Em papiro à
prova do tempo
escrita a carta
de todas as cartas
o tremendo
testemunho para memória futura
em linhas desenhadas
a ouro
por entre intempéries
frígidas
e searas
mostrando a pele dura.
O papel deitado
ao acaso
voando entre os
ventos balizados
ancorado num
arbusto seco,
ou errando entre
as árvores sem dono
não se sabe se
procurando destino
não se sabe se tomada
por mãos algumas
que leia suas resoluções.
Datada
a carta
tremendamente intempestiva
aluvião de
segredos,
segredos a que
se pode chamar segredos,
nunca por outros
sabidos,
composição
inquieta dos calendários
vindouros,
tabulando o pretérito
de que se quer rasto:
favores rogados a
outros
sem saber se os
outros
à hora do
deslacrar do papiro
taliões da
vontade outra serão.
O papiro perfaz
a viagem sem rumo
aterra num campo
cheio de flores
a ser consumido
pelo fogo.
A carta não tem
vontade
nem pode a sua errância
ajuizar vontade alguma:
ao deus-dará
abrindo-se de
seu lacre
ao ser beijada pelos
iniciais lampejos do fogo,
extingue-se,
incensada.
Não se soube
se precedeu a
extinção do autor seu.
As cinzas
pereceram na fértil colheita do fogo
e nem as letras desenhadas
nas linhas a ouro
ficaram para memória
futura.
27.7.16
O paraíso não
Dei uma volta no
paraíso
por onde há
nuvens amorfas
e émulos de
bailarinas a dormir,
artistas emudecidos
e palradores
emasculados,
paisagens
acetinadas
e vinhos dignos
dos deuses,
praias sem areia
e framboesas
sempre maduras,
e jurei que
seria uma bandeira desaforada.
Todavia
era um sonho
apenas um sonho.
Imaterial.
Ao contrário dos
guerreiros
a quem prometem setenta
e sete virgens
não chamo a mim
sonhos de tanta abundância
(nem acredito
que haja delícia nessas delícias).
Dei uma volta no
paraíso
ou talvez apenas
nos escombros de
um convento clandestino
onde se aposta
em jogos de casino
(ilegais)
por entre a
densa nuvem de tabaco.
Julgavam alguns
ser um paraíso
– como paraíso
podia ser um restaurante gourmet
uma espingarda
avariada
o dente de leão
amigo
o simulacro de
um harém
um poema cozido
com perfume de flores.
Desfiz a volta
ao paraíso.
Desfiz a desonra
promitente dos sonhos.
Embarquei no
navio novo
onde só
pontuavam marinheiros diligentes
ascetas da
sabedoria que importa.
Os marinheiros
eram unânimes:
atiravam o dedo
para o firmamento
enquanto formulavam
a demanda:
“quem acredita num
paraíso?”
ou, em sua
reformulação:
“para que serve
um paraíso?”
Era uma pergunta
retórica.
Emudeci
em sinal de não
resposta
logo entendida
pelos marinheiros
como dupla
negativa em resposta.
Quando desembarquei
senti um odor fétido
a subir das
entranhas do cais
desde as águas
paradas
onde o novo navio
estava fundeado.
Não haveria prova
melhor
da inexistência do
paraíso.
(Mas sempre
podiam reclamar
em defesa do
paraíso
– ou dos paraísos
que interessassem –
que os
marinheiros fizeram batota
com as águas do
cais.)
26.7.16
Work in progress
A
areia movediça.
Não
levanta jamais medos:
os
segredos foram delidos
e
os pés assentam nelas
como
mastins esfaimados.
Devoram-se,
as
areias movediças.
Extinguem-se
os nevoeiros acesos
bolçando
lava dos pântanos larvares.
Se
havia estertor na praia noturna
quando
a luz era ausente e os sumos nada
a
grande centelha acesa deu caução
à
aprendizagem maior:
percorridos
os rochedos de anteparo,
no
necessário tirocínio
contra
os avassaladores fantasmas sem rosto,
sentiam-se
cinco alqueires
de terreno conquistado ao
mar
dantes medonho.
As
espátulas cansadas
foram
uma arte servil da grande proeza.
Estão
gastas,
as
artes rombas,
deixaram
sua letra na placa que emoldurou
a
proeza.
Agora,
que
as janelas ficaram desempoeiradas
e
todos os pássaros fazem escala
no promontório,
já
se anda a eito em chão liso
onde
havia areias movediças.
Haverá
lugares outros,
ermos,
em
arremedos sombrios de névoa evaporada
das
areias movediças outras.
É
empreitada para diante:
o
processo interminável
que passa entre as gerações
até
deixar o sublime olhar distante
num
mapa firmado com os anéis-diamantes
que
são lavra dos diligentes
que não se derrotam.
25.7.16
Poetiza-me
Agarra-me
o braço quente
prende-o
à volta dos beijos carnudos
diz-me
que serei teu lobo feroz
nas
praias sem areia
nas
luas que desembaciam o entardecer
com
as mãos trémulas no espaço sem céu
com
os dedos marcando a tinta rija o corpo
sem
temor
sem
apressamentos
sem
capitular se não nas desregras que ditamos.
Eleva
o braço quente
como
se fosse tomar conta do sol
e
dele bebesse a seiva toda
num
profundo caule fervente sem modéstia
no
arpejar contumaz que estilhaça as ameias
compondo
estrofes ilhéus no corpo sedento
coreografando
as pernas entrelaçadas
num
vulcão desassisado
num
sobressalto perfeito
num
êxtase compassado.
Toma
o meu braço quente
os
alinhavos de uma perfumada flor
diadema
incrustado com pedras preciosas
pomar
frondejante que asperge algidez
em
contraponto com a febre sem esteios
dos
corpos indomáveis em bafos desaustinados
em
volteios mareados na mesa desemparelhada
sem
temor
sem
remorso
sem
as traves amuradas dos tiranos.
E
o meu braço quente em formidável torrente
em
teu leito arregaçado recebido
justaposto
à pele incensada tua
no
apogeu soalheiro sucedâneo de levitação
antes
do seu ocaso temporário
antes
de guerreiro terçar as balsas do desejo
antes
de reacender as candeias da estratosfera
sem
se render
sem
medrar na decadência
sem
recusar a entrega próxima.
24.7.16
Tórrido
O jacarandá frondoso
hasteia a sombra
a dileta pele segunda que aplaca
o estio metido pelos poros.
Assobiariam andorinhas rampantes
não fosse o forno aberto a meio do dia.
As pessoas arrastam os corpos
pelas veredas vagarosas do dia.
Pedem aos jacarandás
que intercedam nas divindades
que aferroam o tempo que faz
– por acreditarem nos poderes dos jacarandás
por suplicarem a ajuda das divindades,
ou deve ser por as credenciarem.
Se olhassem
para o mercúrio de um termómetro
ser-lhes-ia levado ao entendimento
que não há divindades com dedo na
meteorologia
não há intercessão das árvores inertes
nem porventura chegam às divindades
a não ser por projeção da incapacidade
dos
homens.
É neste estado
(de liquefação dos corpos e do resto)
que o esteta empoleirado no arco de granítico
proclama:
abriguem-se sob os jacarandás
se querem que o calor derreta o seu bastão.
E bebam
de tudo o que for possível
álcool de preferência
que, num ápice,
arrefecem em hibernação.
23.7.16
Torre bela
O
arco melódico
entra
no firmamento
sem
supor franjas inertes
na
tradução das inclinações serenas.
As
pedras não estão encardidas:
todos
os pés nelas passeantes
cuidaram
de as tornar alvas
purificadas
no desejo dos beijos
contumazes.
As
pedras dançam
remexem-se
remoem com
intensidade
os terramotos
interiores
os que já
tiveram tempo
e os que
estiverem por vir.
É na torre
bela
majestosa interpretação
das almas maiores,
das almas que
tudo compõem
com a prestidigitação
dos singelos dedos,
que as
paisagens se dilaceram
as lágrimas se
enxugam em lenços vivos
os freios se
libertam na magnífica orla da vida.
Na torre bela
onde a moeda
que conta
é a fruição
dos sentidos cunhados
nos mais
preciosos metais
enfeitados com
as flores macias
e com perfume embriagante.
Para
num êxtase
tudo se
entregar ao altar
onde somos
curadores da audácia
mestres na
destreza
que é dobrar o
braço ao risco
e às carantonhas
que são imagem sombria
sem esteios terem,
porque não
deixamos.
22.7.16
Dilemático
Um desfiladeiro sem baias
mesmo no epicentro de tudo
desafia o corpo leniente.
Os músculos apertados
berram o medo do precipício;
o desfiladeiro pode ser fatal
tamanha a altura da queda
se o corpo desajeitado
não for diligente.
Porém
o corpo pode ser prisioneiro
da letárgica indolência
se recusar o desafio do desfiladeiro.
É matar ou morrer
- atira o observador atento,
atraiçoado por uma desatenção:
na apoplexia do dilema
o corpo sabe
que é morrer, ou morrer.
Só não sabe quando chega primeiro.
21.7.16
Mãos arcaicas
As
mãos cansadas ditam o suor
em
erupções convulsivas.
As
mãos debatem-se em suas rugas
são
o espelho de um navio decadente
ocaso
que espera pelo tempo devido.
As
mãos velhas
protegem-se
das arestas vivas
da
convivência com as cinzas depostas
nos
canteiros vazios.
Vulcões
incandescentes
que
degelam glaciares inteiros,
fogos
ininterruptos que derrotam o torpor.
As
mãos servis
abraçam
a árvore centrípeta
cingem-se
à cintura fina que espera
um
abraço demorado
ou
um beijo que levite.
As
mãos com as rugas todas
são
um mapa gasto na lassidão do papel
uma
voz gutural e, todavia, em surdina
o
plástico tornear das marés vivas
que
teimam em adulterar as cores vivazes.
Mãos
destas
em
serena coreografia das palavras vitais
congraçam
o desgaste do tempo.
Mãos
cansadas e enrugadas
apaziguam
o temor pelo tempo exíguo.
Colhem
o sal do tempo
e
transfiguram-no em casas sadias
retemperadoras
templos
soalheiros à espera de quimeras.
E
o mar todo
refugiado
nas palmas das mãos.
20.7.16
Eureka
As bainhas da ideia
coziam-se com os ramos
das árvores primaveris.
Debatiam-se, as palavras
– as palavras particularmente certas –
no tojo florido das serranias altas.
Antepunham-se vozearias interiores
desafiando a alvura da ideia,
demónios na vez da contraprova precisa;
nos copos amarelos
a espuma da cerveja convocava
os repensares que tivessem carestia,
um chamamento aos olhos felinos
desembaciando a terra do pensamento.
Em linha
perfeitamente atirados por cima do ocaso
as fazendas translúcidas levantavam o véu
e os copos já despidos
celebravam os campos dourados
onde a ideia se mostrava,
ufana.
19.7.16
#43
Procuração a tinta-da-China
(indelével e sem mácula)
para não caucionar
retrocessos ou arrependimentos.
Descompromisso
O cobrador de promessas
amanheceu irado.
Tivera maus sonhos:
deixara de haver gente madraça
no respeito das promessas próprias.
Sabia.
de ciência certa,
da impossibilidade das pessoas,
das pessoas todas,
serem diligentes
no deve e haver das promessas.
Mesmo assim
o cobrador de promessas
estava com o coração a mil à hora
um aperto interior
que quase tirava a respiração.
O cobrador de promessas
continuava sem entender o temor:
não era preciso estudos
ou ser cientista com nitidez de análise
para extorquir aos autos da espécie
a mitomania sem remédio.
Pois se os da espécie
eram dignos
da mentira que sobre os próprios se abate,
que abutres julgaria o cobrador de promessas
estarem de atalaia ao seu alpendre?
Confessou
aos seus próprios fantasmas:
receava que a espécie tivesse uma epifania
e de repente,
sem exceção,
perdesse as rédeas da mentira
e acautelasse todas as promessas
com selo notarial;
temia
o cobrador de promessas
que a demissão rimasse
com a redenção da espécie.
O que o cobrador de promessas
não quis ver
é que as promessas só podem ser cobradas
por quem delas é autor.
Afinal
foi ao cobrador de promessas
que se deu um assalto dos vultos interiores,
os máximos julgadores das intenções,
das ações
e das omissões.
18.7.16
Sentinelas
Atravessamos
as ruas de mãos dadas
o
fardamento contra os atropelos
sem
aviso.
Vamos
ao encontro da âncora maior
onde
deixamos o suor sem pesar
e
ganhamos o tempo de volta.
Colhemos
na pétala branca
o
mapa de onde somos
e
sabemos ser matéria que desconhecíamos.
Respiramos
no fundo do desfiladeiro
as
rochas duras sentidas nas mãos
nas
ameias contra anjos fingidos.
Arranjamos
as paredes cardadas
onde
deitamos os corpos cansados
no
ocaso que pratica a penumbra.
Não
povoamos contrafações a eito
nem
sequer como amostra
por
sermos tutores do nosso devir.
Celebramos
os esteios fundos
os
cálices de onde bebemos
os
lençóis cúmplices
os
mastros irrefreáveis
o
tempo que detemos em contemplação
as
lágrimas que dão mote aos corpos
entrelaçados
as
feitorias de onde avistamos calmaria
as
paisagens pintadas
com a cor dos nossos nomes.
E
concebemos,
pela
plenitude que a nós vem
na
avidez dos corpos inquietos,
a
casa inteira de onde nos entronizamos
imperadores
com
o selo do sol suado em sua solenidade.
16.7.16
Da minha janela
Da
minha janela
a
aurora que cicia os segredos.
Da
minha janela
o
vento húmido entrando
nos
ossos.
Da
minha janela
a
paisagem fetiche devolve
o
ardor em cadeiras arqueadas
sob
o doce jugo do desejo.
Da
minha janela
colho
as flores balsâmicas
que
vêm às mãos sedentas.
Da
minha janela
deito
o peito ao mundo
num
relógio sem arestas
e
proclamo a totalidade das coisas.
Da
minha janela
deixo
o tempo vagaroso
deixo-o
ser um lago vistoso
onde
o olhar se demora em contemplação
sem
notar no desmaiar da luz.
Da
minha janela
remoo
os víveres maçadores
que
memórias sem freio teimam
deitar
no palco abraseado.
Da
minha janela
povoo
o porvir com pedaços de mel
e
pinto as paredes com cores lunares.
Da
minha janela
abro
os braços inteiros.
15.7.16
Tutelar
Um
imenso poço de petróleo
onde
as algas interiores se lavam
na
impureza das lavas.
Apóstrofes
indignadas levitam no calor
sem
se saber se as mãos se apertam
ou
se terçam num tear frio e redentor.
Ou,
talvez,
tudo
o que interessa é o cerzir das luzes
em
estando os céus à espera de tempo.
Diziam-se:
ditados
só para reforçar ideias
estrofes
perdidas entre páginas sem rosto
palavras
macias entre os dentes cerrados
preces
avulsas entre paredes caiadas.
E
então
abrindo
as mãos
–
como se estivessem prontas
para
abraçar rimas sem rumo
e
estrelas descidas ao chão
–
cintilavam os olhos sequiosos,
as
diletas personagens fruindo na imaginação,
e
deitavam-se no palco sem pano
as
imagens belas
as
paisagens extravagantes
os
caudais velozes
à
espera de domar os impávidos escrutinadores
das
almas.
Da
lava funda
em
fervente jato
o
imundo petróleo que tudo purificava.
14.7.16
#41
Sabia
de fonte segura
que
gritos emudecidos ecoavam
na
trovoada seca
enquanto
dentro das casas
choravam
de medo as paredes suadas.
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