Compêndio

Saltei a espuma do tempo

cavalgando na inóspita rua sem fim

que amadurecia na lua sem rosto.

Queria sorrir e consegui.

Sobre a aresta de uma onda domada

juntei os impactos do mundo

numa folha de papel,

sem a amarrotar

sem os desarranjar.

Disse

aos ventos sem rumo que alisavam a onda

que sabia ser marinheiro mesmo sem mar

pois inventei os palcos perenes

onde tudo se transfigura.

E o mundo inteiro

(ou pelo menos o que importa considerar)

veio às mãos minhas

sedentas de o albergar.

Viagem

Uma légua de caminho

a paisagem atarefada desfila pela janela

e o troar do comboio toma lugar

no mapa dos ruídos.

Uma mulher desconchavada cambaleia

contra os solavancos do caminho.

Dir-se-ia,

contrariada

aprisionada no comboio e ao seu destino.

Os olhos cansados procuram refúgio

por dentro das pálpebras.

O maquinal troar do comboio não deixa.

A paisagem é vertiginosa.

Leva consigo o sono vadio.

É como uma viagem pelo tempo

e a roda do tempo que passa,

voraz.

Já diziam os sedentários:

estultas são as viagens

quando um pedaço de paraíso se prende

à bainha das calças.

Discordo.

As calças atadas ponteiam os pés ao chão

o pensamento perde em antiguidade

os olhares ficam em dívida dos seus múltiplos.

O estorvo dos lugares mesmos

pede mapas e viagens e paisagens

numa cornucópia de lugares,

contrariando exíguos, ermos lugares

onde o corpo padece em sua avareza.

Lembrando

para memória futura

que a madurez se entretece

na miríade de lugares.

#81

Não é por acaso

o promontório que alberga sombras

se não no sótão

onde se desperdiçam pensamentos.

O compasso do mundo

Por mais voltas que o mundo dê

atiro-me às searas nascentes

como a água para os sedentos vãos

embelezo-me com tintas puras

corto das árvores as urdiduras infectas

dou folguedo em dias sem calendário

distingo os lugares com moldura

em vez da monotonia de uma hibernação.

Dê as voltas que o mundo der

desaprovo foros da jactância

destrono bestiários vindos das trevas

desalinho estrelas que bebem desordem

dispenso patriarcas conselhos de anciãos

desencomendo vendas para os olhares

desencravo portas enferrujadas

destravo rodas pendidas sobre o abismo

descoloco mapas afinados em parafina.

Em todas as voltas em que o mundo se insinua

venho ao mar receber o sal das divindades

aplaudo trovadores dos mundos anónimos

cozinho músicas no alpendre do luar

apanho comboios sem destino aparente

pergunto às pessoas se me podem sorrir

danço sem saber dançar

e povoo a tela diante do olhar

com petitas apanhadas no restolho das árvores

enquanto sussurro ao ouvido de um cavalo

que as mãos da terra apanham caminhos jurados.

Contando todas as voltas ensaiadas pelo mundo.

#80

(Com ingenuidade)

Não sabia se um hotspot

era uma ilha exótica a meio do inverno

ou outra, de pornografia.

Janela sem rosto

Talvez houvesse pontes meãs

por onde todo o crédito do mundo

viesse.

E das partidas inteiras do mundo,

abraçado a um manto lanífero,

via o que podia

à custa do nevoeiro timorato.

Teria sabido chamar a mim

os gatos sem casa

os mendigos sem medo da noite e da solidão

as mulheres entristecidas

os barcos vazios rio fora:

e teria juntado com as mãos

as pedras preciosas escondidas

na terra lamacenta

para depois as atear ao aleatório céu de nuvens

esperando pela tômbola consequente.

Talvez

o altruísmo seja um ardil da alma.

Uma cegueira absurda

nos deslimites do eu.

E, no entanto,

a pulsão sem freio adestra para a dádiva

metendo outros à frente do eu exaurido.

Dista da ponte aquífera

a equidistância entre o eu razoável

e o eu que transborda dos limites aprazados.

De frente para a janela embaciada

as gotas de humidade abrem estradas no vidro;

talvez,

por esses interstícios,

consiga saber por onde anda a alma.

Filial

Vamos comer gelados

à praia das baleias.

Vamos correr nas ruas

contra o vento que afeia o tempo.

Vamos apanhar amoras

no parque onde se deita a preguiça.

Vamos dançar sem jeito

pela mão tresloucada da música louca.

Vamos fazer rimas pueris

pois somos infantes de mão dada.

Vamos passear na cidade

enquanto não entardece a fome.

Vamos desatar numa correria furiosa

entrar no mar com as roupas vestidas

lançar água ao rosto um do outro

sem depois querermos saber

que a areia adere aos pés e à roupa.

Pois olhamos ao céu

e sabemos

que os cabimentos filiais se intuem.

Sabemos

que não morremos

enquanto estivermos nas mãos recíprocas.

Casario

Estas casas todas

vidros encardidos

postigos decadentes

pintura enrugada

janelas que escondem lares

casas coabitando

com tantas histórias de vida.

Gente

toda esta gente no metro

nas ruas apinhadas

gente triste

gente aperaltada

gente faminta

desalinhavando esperanças pretéritas

metendo as mãos frias nos bolsos

espreitando a lúgubre publicidade

fazendo contas de cabeça

expiando o bolçar quotidiano

metendo as pás do pensamento

no alfaiate do amanhã

deixando no tempo esgotado

promessas que a seu tempo

foram promissoras.

Estas casas todas

desta gente toda

e uma cidade com as veias à mostra

à espera dos feitos do futuro

enquanto aguarda

em desencanto resignado

que amanhã não demore.

Puro

Temos a fome da lua grande.

Apanhamos os frutos maduros.

Bebemos o vinho altivo em cálices finos.

Devemos ao mapa viagens mútuas.

Retiramos das árvores folhas caducas.

Olhamos para o mar sem fim.

Dançamos em singelos passos uníssonos.

Gravitamos nas nuvens brancas.

Espalhamos a ternura que é genética.

Somos outono em prefácio da primavera.

Deciframos os idiomas sombrios.

Cozinhamos com os dedos ungidos.

Amanhecemos no pináculo do sono sem sono.

Dizemos as estrofes diamante.

Suplantamos os estorvos do tempo.

Sonhamos o chão despido sem pés.

Chamamos os sussurros cantantes.

Vestimos os olhos com a equação de um poema.

Juntamos as mãos numa sentença leal.

Despimos os medos em contos singulares.

Assinamos o livro de ouro em linhas vazias.

Deitamos o corpo cansado no corpo vizinho.

Exaurimos a frágil agonia.

Dessabemos os pretendentes a algoz.

Cantamos a pura melodia apurada a dedo.

Somos.

Um amor sem medida.

Um amor levitando na aurora clara.

Um amor saltando sobre o tempo.

Um amor sem peias.

Um amor.

Somos.

Na medida do impossível

No esquadro das possibilidades,

sonhador de cais desembalsados

porfio entre as nuvens de chumbo.

Não desisto

nem que se abatam as paredes sombrias

ou um tira-teimas se jogue contra

ou abutres famintos espreitem sobre o ombro.

Congeminam-se

os palcos atípicos num inverno mendaz

com os mendigos exasperadamente inertes

(como se estivessem de espada embainhada

capitulando a norte).

Não quero saber

das cores desembaciadas

nem das pontes altivas que enlaçam diferentes

nem as terrinas de ouro tão cobiçadas.

Não me importam

estorvos contumazes

médicos sobranceiros

narcísicos com apoplexia dos holofotes

ou eruditos eivados de invencibilidade.

Ambiciono

o doce travo do impossível

ter um oráculo de impossibilidades

e vê-las transfiguradas no possível.

Sem cair à cama doente

se elas não forem fogueira incensada

nem dormir na perenidade do tempo

no acaso de as impossibilidades se confirmarem.

Nada me tira o prazer incontestável

de desenhar impossibilidades.

Sim

podem dizer

sou um iconoclasta das impossibilidades.

Monólogo

Diz

com o tracejado de um lápis

onde fruem os beijos faiança.

Diz

as coisas simples

à mercê do raiar da manhã.

Diz

como se fosse preciso dizer

os fundamentos do sol poente.

Diz

em memória com raiz

que árvores trazem sentido.

Diz

sem o torpor do tempo baço

que cordas se desamarram em altivez.

Diz

sem ter medo das palavras

que vozes se compõem na lua.

Diz

se te ocorrer dizer

os minutos sem peias no irrefreável rio.

Diz

às vozes que sussurram

que guardas na mão o segredo do sono.

Diz

qual é a fonte frondosa

de onde rebenta o manancial constante.

Diz

já sem dúvida

o lugar dessa fonte.

#79

A folha caduca

sonda o chão túrgido

selando a outonal deposição

do mosto do verão.

Perguntas de retórica

E se as palavras doces

só fossem escritas em ardósia?

E se os sorrisos abertos

só fossem provimento do outono?

E se as mortes serenas

só fossem caução noturna?

E se as moedas com trato

só fossem tradição fiduciária?

E se a confiança esteio

só fosse raiz sem impurezas?

E se os dias contados

só fossem um rol de alvoradas frias?

E se os cães não vadios

só fossem vadios por falta de alimento?

E se as armas letais

só fossem arqueologia?

E se os abraços de ternura

só fossem rotina?

E se os rios pujantes

só fossem bênção na aridez algures?

E se deitar no sono

só fosse a comiseração dos sonhos?

E se as teclas de um piano

só fossem o lastro de um poema?

E se as gavetas arrumadas

só fossem ruas por onde se arruma a desordem?

E se a ausência de um algures

só fosse irrelevante lugar num mapa?

E se a letargia contagiante

só fosse o adiamento do tempo?

E se as medas que se juntam num museu

só fossem um testamento?

E se a estatura meã

só fosse a mentira das médias?

E se porfiar um amanhã

só fosse a mais pura das inutilidades?

#78

Tirando as impertinências
e o jeito ocasionalmente iracundo
não eram regateados predicados
que sogras proclamam em genros.

Carne e osso

Um casaco vestido num busto sem gente

entre cotovias grafando danças pueris

e sete pedras sentadas na cumeada

à espera de gente cansada de estar em pé.

Um casaco vestido

e um busto sem braços seu possuidor:

as antenas de outrora

(as que afeavam as cidades)

povoam as cumeadas à espera do vento

para serem gente.

Um casaco afinal despido

e um busto inanimado por companhia.

Não é peça bastante.

Casaco estéril sem valimento

não encontra cais em gente.

A carne e osso fazem diferença.

Canto do cisne

Epílogo.

A última gota do mar

a desmaiar na areia molhada.

O último gole de ar

antes de a água sem freio

engolir a respiração.

A última prestidigitação

antes de cair a máscara

ao farsante.

A última coisa que se é

antes de um vendaval intempestivo

tudo deixar sem serventia.

Ou apenas um cisne a cantar

sem causalidade que haja

com os pretéritos exemplos.

E o cisne vagueia,

leve e livre,

sobre as águas seu domínio

garganteando um canto nada lírico.

Sendo cisne.

A julgar

pela sabedoria ajustada pelas convenções

o canto do cisne é o seu epílogo.

Pois não cantem os cisnes

em segredo não revelado da perenidade.

Ou então

desfaça-se em despojos sem utilidade

o que sobrar da convencionada sabedoria.

E deixem os cisnes cantar

na sua leveza e liberdade

que eles amestram a paisagem bucólica.

E deixem todos os fins de histórias

desacorrentados de estultas imagens,

apenas sê-lo

fins de histórias.

Tinta invisível

No arco delgado da porta velha

os turistas apreciam o vagar.

Não interessam

os maltrapilhos nas proximidades

devolvidos ao desvalor

que dizem ser seu merecer.

Não interessam

as águas lodosas do rio que acama a paisagem.

Entrecortado o silêncio

no pesar do palavreado sem sentido

matraqueado sobre o dorso das pedras milenares

e descarregado o arsenal de fotografias

os forasteiros bebem de uma garrafa sem fundo.

Cambaleiam

ruidosos

no entardecer confuso do pensamento embaciado.

Aterram na terra-mãe.

Sobram memórias tinta invisível.

(Valem os retratos guardados

para avivar a tinta 

que deixou de ser invisível).

Águas furtadas

As mãos na terra

senti-la respirar entre os poros.

As mãos por dentro da terra

desenhando as figuras geométricas da manhã.

Por dentro da terra

sem medo de saírem imersas em negrume

das mãos nascem as veias rejuvenescidas

as veias que aprenderam com a alma da terra.

E as mãos não desistem do aroma da terra

remexem-na alarvemente

como se de uma hibernação viessem devolvidas

e famintas porfiassem.

As mãos insistem na terra

antes que a chuva tenha império

e desfaça os desenhos sem fronteira

lavando o pecúlio de um gesto.

Tiro as mãos da terra.

As mãos negras

as mãos reaprendidas

as mãos adultas.

As mãos.

E escrevo

em pauta de argila

as estrofes crepusculares

de uma espada cintada com a lua 

bordada a prata.

Dual

Peça ilha

três dias

tiro meia

tiro tudo

coço dedo

ligo baia

olho baço

bala erma

cura eito

dito meio

alvo mero

dedo alto

ceia toda

fria vaca

fera bela

toca alva

tôla tola.

A cidade nua

A cidade nua

desfolha-se através da escotilha entreaberta.

Não se sabem se as costas cansadas

dão cais aos sonhos angariados

ou se são apenas a porta transversal

de uma cidade antípoda

os raios vidrados da cidade sonhada.

A cidade nua

respira o odor da chuva na terra ressequida.

Respira

demoradamente

enquanto se embebe nos taninos singulares

de um vinho imaginado

embarcado em navios sabiamente desenhados

sulcando o rio sem o magoar.

Na cidade nua

desaprovam-se os preconceitos a eito

povoam-se os hábitos com desábitos a preceito

à mercê do vinho a rodos

que por todos é bebido

em noviço festim.

Até que tudo fique nu

impurezas que deixam de o ser

segredos sem cortinas

tratados assinados a tinta da china.

Sem supor

que há ardis por desnudar

sobressaltando a altiva nudez da cidade.

Archote

Um archote de pavio lacónico

todavia aceso

por perto.

A penumbra açoita o olhar

e o archote aceso

arranja lugar.

Saber-se-iam as febres tantas

houvesse carência de luz

e o corpo medrasse no limbo.

Saber-se-iam dores tumulares

e a penumbra seria endemoninhada.

Saber-se-iam sabores ácidos a turvar a boca.

O archote do pavio lacónico

convoca de uma vontade

efémera e frágil que seja,

desmaiado seja o pavio.

Só uma centelha frugal

um módico clarão

travando o pé à penumbra.

A servidão maior

procede dos olhos voluntariamente vendados

acostumados à luz apartada.

Um archote

mesmo de lacónico estatuto

opera milagres de que deus nenhum é capaz.

#77

A calçada gasta e orvalhada

covil de todos os logros

esconde os segredos

de quem por ela mete os pés.

Slow motion

O inverno insinua-se,

letárgico.

Os corpos cobrem-se,

frios.

O vagar dos relógios,

catártico.

Um espelho de neves,

contemplativo.

Os gatos impassíveis,

ociosos.

A penumbra opulenta,

anestesiante.

O tempo arrastado,

ciciando.

Chaminés fragmentos,

convocatória.

O calendário cautelar,

amarrotado.

As pressas adiadas,

lentamente.

Os operários enregelados,

consumidos.

As árvores despidas,

esperando.

E gente enfraquecida,

doente.

Um inverno lazarento,

algoz.

E a pressa sem pressa,

enfim.