O solstício
atrasado
mas jura a tempo
e os nenúfares vicejantes
esperando.
31.3.17
Maré
O que conta a espuma do mar?
O que vem na fina camada
que entroniza uma onda?
Que segredos esconde o mar?
Que contos sem autor
estão náufragos na sombra do mar?
Que navios sulcaram estas águas
que me
insonorizam os sentidos?
Que severidade traziam seus
comandantes?
Quantos foram os sobressaltos das
tripulações
contra os demónios agrilhoados
ao mar
tempestuoso?
Quantos os navios destroçados?
Quanto tempo demorou
a domar as ondas irascíveis?
O mar
aprendeu a vestir o fato da
ternura?
30.3.17
Jogos sem fronteiras
Olha:
uma folha em
branco.
A forma à espera
de tamanho.
Um cuidado em
diligência.
Lápis sentado
entre a muleta
do pensar.
Um comboio
atrasado
à frente da
nuvem.
O gato sonolento
ronronando.
A bandeira
rasgada
ao vento vadio.
A faca esgaçada
no estertor da
ira.
O deserto do
rosto
sob o gelo
contumaz.
A urze que medra
no desmentido do
outono.
O pregão sem
rosto
na voz deslaçada.
A página roubada
ao plágio improvável.
A trova mugida
do lóbulo
estrelar.
Frutos podres
antes do tempo.
O tempo que foge
na penumbra
coagida.
A coação das
palavras
sob a égide de
uma espingarda.
Espingarda maleita
no avesso do
mar.
Mar desnatado
sem fruição.
Discurso obnóxio
de pajens sem
vontade.
Um posfácio sem
redenção
no aproveitar da
roda incansável.
29.3.17
Hoje
De hoje
sobra o sedimento apurado
nas fronteiras do sentimento.
De hoje
trago ao peito os lugares devolvidos
num promontório esquecido.
De hoje
atiço
ideias sem a poeira do
amanhã
enquanto me despojo das ruínas.
Do hoje
sem ontem a arquear
nem amanhã
diletante
prometo destronar
a candura das velas acesas
dos mastins esfaimados
que se atiram à carne e ao sangue
dos profetas desapossados
em preparos desassisados
dos mandantes sobranceiros
das árvores
sem fruto
da
ira sem serventia
das campainhas
estouvadas.
Do hoje
sem peias
sem pejo
no lauto jantar
à
minha espera.
#172
Das eras antigas
vestígios
bruma dispersa
um octogonal monumento
e a sede inteira do céu por descobrir.
28.3.17
Sem vergonha
No
vértice da tarde
onde
o chão arruma a bruma
pelo
módico esgar de um mendigo
deitam-se
ao céu preces sem autor.
As
ondas venais
sem
areia para beijar
desfazem-se
no cais antigo
à
espera de um vento soberbo
que
as faça aportar no lugar cobiçado.
Na
embocadura do rio
As
barcaças arremetem contra a corrente
engolindo
a espuma das ondas
que
vencem o braço de ferro com o vento.
E
a noite tremenda
esbracejando
o luar alvo
abre
as cortinas
para
a loucura sem quartel.
Os
vendilhões afinal não o são.
Sobram
as côdeas esfareladas
do
baraço rutilante
que
amordaça
todos
os pesares sem estima.
#171
Não
me lembro do futuro
no formulário
das concessões
deste pedestal inverosímil
de onde me devo,
ausente.
27.3.17
Instituto de Meteorologia
(Em jeito das conversas à falta de assunto,
tirando o assunto meteorológico do saco)
Desafio as
portas da primavera.
Desafio-as
a serem tutoras
da claridade reavivada
das flores
gravitacionais
do mar que
descansa do desassossego invernal
das pessoas
sequiosas de leveza de indumentária
do entardecer
que se estende pelo dia fora
das nuvens
alisadas no céu aberto
das árvores que
voltam às folhagens
dos aromas
silenciados no inverno
dos mananciais
que se escoam fartos,
fruto do degelo.
Desafio as
portas da primavera
a não se
esconderem
na carantonha do
inverno a destempo.
A não sufragarem
os frutos em viço
debaixo da geada
mortífera.
A não importarem
das lonjuras
ares não
convidados,
ares estranhos,
que as gentes
protestam
contra a primavera
em contrafação,
definhada
adiada.
Talvez
os deuses
pudessem encomendar
por sua interposta
pessoa
aos caudilhos
das anomalias dos elementos
uma trégua.
Só para não ter
de ouvir
incessantemente
lamentos de um
tempo fora do seu tempo.
26.3.17
Elástico
As fráguas tatuadas no
dorso
coisa sem
faceira
confirmadas
no rosto da lua.
Os sapatos botos
perseguem a
candeia que assobia
sempre uns
passos à frente.
A intermitência do fojo
não deixa dúvida:
passeiam-se
os braços
na efusiva
celebração
que cada dia exige.
Nem que seja
em contramão dos pesares.
25.3.17
Desalmado
Sem as cortinas
avultadas
sem os freios
que instruem engodos,
descarnado.
Sem as águas
furtivas
sem as costuras à
mostra,
desmatado.
Sem os vultos
assacados às intempéries
sem as básculas
intermitentes,
desossado.
24.3.17
#167
Viagem simbiose
em vulcões
que esbracejam
diáspora
de espadaúdos deuses
em sua lívida
cartografia.
Fonte certa
Passado o equinócio
sobravam as flores dançantes
em forma de chão
propositadamente congeminadas
para receber os pés.
Não
havia varandas sobre as nuvens.
Não
havia lamentos ciciados
debaixo
de negra indumentária.
As janelas entreabriam-se,
Timoratas,
mas acolhiam o mostruário que espreitava.
Sem saber
juntei nas mãos as pedras preciosas
que vieram ao caminho.
Os poetas não adormecem
– diz-se, como se
mostrassem heroísmo.
Do alpendre estival
enquanto a preguiça estiola
e os olhos se perdem no firmamento
trago no peito
a crisálida
mais bela que encontrei,
a espuma sublime
que se desprende de uma onda do mar,
a gravata em forma de mapa,
a voz doce que perfaz o encantamento.
Estou à
espera
das horas pares
e dos acetinados do céu
para inventar outro equinócio.
23.3.17
Miragens
O suor cansado
carrega heróis
sem trono.
Que espetacular
desperdício
vontade a rodos
sem espaço a preceito
num matrimónio
de inconveniência
que espalha
olhos de gato
em avenidas
estultas.
Os rapazes
sonolentos
afinal
sabem mais do
que os catedráticos.
Não admira.
O dia acordou
sentado no céu
e não consta que
as nuvens
corram no mesmo
sentido do vento.
Às vezes
as trovoadas
despejadas em feérico bolçar
aguentam-se no
lapso sem memória.
É o que lhes
vale.
(E aos rapazes
sonolentos
– certos de
saberem mais
do que os catedráticos
–
que continuam a
beber dos bueiros.)
22.3.17
Invisível
Deste lugar
no ermo de um
corpo
onde medra paixão
impaciência
perpétua sede do
novo
o voluntário
sopesar da dádiva
onde se abraça
o romance
o comboio das
fruições
as nuvens sem
fundo
e um fundo copioso,
de um lugar
que se não quer centrípeto:
esbracejam fulgores
prometidos
demandas em esboço
o pensamento não
venal
a intensa marca
dos dedos
num contínuo.
Deste lugar
no ermo de um
corpo:
a aspiração de
um neófito
à espera de
aprender
com as flechas
intermitentes
com a combustão
dos enlevos
com a matéria não
bolorenta
dos livros nunca
tardios.
21.3.17
O difícil sexo fácil
(Variações
em torno de uma fotografia do Porto Eros
2017)
A
fêmea exposta
sem
pudor
deitando
ao olhar outro
entranhas
sem peias
contorcionista
(disparando
febres másculas)
lasciva
provocadora
perdendo
a roupa
até
ganhar a alma
a
alma despudorada
ou
apenas a alma sem franquia
na
generosidade maior
da
entrega no palco do desejo
vociferado
pela turba
patrocinado
pela turba
em
pré-êxtase.
A
fêmea que dizem fácil
para
outros
portadora
da mais difícil função:
joga
o
jogo inato
da
condição dos humanos
da
condição dos animais
sem
distinção.
Do
sexo prometido
do
sexo sem fim
do
sexo mestre
da
luxuria que reduz o resto a nada
do
sexo de onde tudo provém.
Dádiva
inteira
consumida
pelos olhares à espera
da
turba que a devora
o
olhar afiado
sede
nas línguas destravadas
no
impossível refrear do entumecimento
do
sexo larvar
sexo
a vomitar pelos olhos
ou
através dos olhos o sexo atirado ao corpo
que
é pouco para olhos tantos
como
de animais caçadores na selva
de
atalaia à indefesa presa
todavia
caçadora
silenciosa
num
paradoxo cautelar.
O
olhar atento
as
mãos trémulas
impacientes
sedentas
de corpo
um
ou vários
na
concavidade que se entrelaça
no
dançar lúbrico
que
incendeia fantasias sinalizadas
no
olhar fundo sem fundo
como
se no olhar coletivo
uma
centena de sexos dele saísse
em
estupro consentido.
A
coreografia do desejo:
e
quem não tem desejo
quem
não quer o sexo forte
sexo
destravado
sexo
na
pessoa de uma pessoa outra
que
se não tem
e
depois se tem na ponta afiada do olhar
do
olhar que bebe o sexo oferecido
na
régua impassível
onde
as regras esquecem tempo
onde
o redil celebra rivalidades
e
a fêmea causadora
nada
no tudo que oferece?
Os
varonis
que
parecem tresloucados
macerando
na ardósia por diante
ousam
o palco
que
nem seja à frente dos demais
na
orgia indefetível
que
manda no desejo desarvorado.
Acusam
a insaciável fonte
de
onde fruem imperadores
(ou
em tal estado se inflacionam).
Há
em todos aqueles braços estendidos
suplicando
por um toque no corpo exposto
a
embriaguez não frívola,
ou
como dirão os padecentes do pudor:
o
pecado sublimado
no
pior rosto da animalidade humana
(ou
da humanidade animalesca,
ou
na desumanidade bestializada
–
à escolha).
Só
se não sabe
quantos
sacerdotes que assim protestam
se
resguardam à degenerescência
no
silêncio do quarto solitário
engolindo
o seu vómito,
ato
contínuo,
no
embaraço da falsa pudicícia.
E
a turba
em
coletiva alucinação
prossegue
a valsa
em
crescendo
removendo
os véus aos freios sobrantes
por
dentro do ergástulo da imaginação
a
compasso com a função
em
cima do palco
na
perpétua sacralização da mulher
na
perpétua mulher tornada objeto.
Até
que o sexo
de
tanto o ser
ou
de tanto emasculado em derivas onanistas
ou
o sexo de abusivo reporte
deixa
o seu préstimo perdido
em
brumas gastas.
E
de um promontório esquecido
nas
cinzas depostas nas costas da função
cuidados
zelados em papel timbrado
contra
a mastodôntica, perene linhagem
dos
falsamente puros
e
dos de degenerescência acusados,
deixa-se
de saber a pertença.
#164
Já há
livro de elogios
(no estabelecimento comercial).
Pouca serventia terá
e em havendo
sobra o embaraço
(não no estabelecimento comercial).
20.3.17
Meteorologia
Era, talvez,
presságio
o
frescor a meio da tarde.
(Ia a dizer
que era,
talvez,
presságio
o frescor a meio da tarde,
mas arranquei o talvez.)
Fossem feiticeiras vetustas
a ler uma sina
ter-se-ia oráculo dantesco
pelos suores frios embebidos
na ventania súbita que embaciou o céu.
Não
havia feiticeiras
nem desdentadas mulheres
ou pedintes descalças em vestes negras
a povoar as imediações.
Se calhar
(e este é um
talvez modestamente crepuscular)
era apenas meteorologia.
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