7.12.15

Os dados

Jogo os dados
ao acaso
no acaso de quem lança os dados
à quimera de um proveito.
Quase em jeito de roleta russa
o latejo impulsivo de saber
que o fado tem as medidas tiradas
pelo sortilégio dos dados.
Jogo os dados
e talvez não devesse fazê-lo.
Meto o olhar desembainhado pela coragem
na coreografia dos dados.
Os números entaramelam-se
na dança voraz.
Vejo o seis,
o quatro
o um que não quero,
os ímpares que vaticinam desdita
o seis,
outra vez,
o prometido seis,
decaindo para números menos queridos.
Teima em não sair número algum.
A alta parada joga-se em segundos
que parecem medida interminável
horas, dias, meses, anos – até.
Para vir a saber
que os dados dançam
enquanto não vier o sono final.
São os dados dançantes
o pergaminho onde se depositam
as palavras de uma vida inteira.
A quimera de um proveito
ou as cicatrizes de um infortúnio.
À espera dos dados dançarinos.

5.12.15

Sem freio

É outro o dia
e há maior proeza
que contar mais outro
no rol, já longo,
do tempo desembaraçado?
Se andasse à procura de um norte
diria que vem anelado
à bruma macia que se deitou no rio
à medida que o rio estima o desaguo.
Quando o leito do rio
se funde no mar que o abraça
e atrás do horizonte escondido,
atrás do fio último do mar,
ferve o ocaso.
Sabendo
que a penumbra depois
convoca o acerto de contas
com o dia que findou.
Na mesma penumbra
medra o tempo nascente.
O olhar desipotecado
que encontra templo
no dia amanhã.

3.12.15

Volta ao mundo

Aviões quase estratosféricos
e depois aeroportos apinhados.
Navios mercantes
e marinheiros indiferentes.
Estradas sem fim que povoam desertos
em automóveis decadentes.
Balões cheios de hélio
e paisagens tomadas nas minhas mãos.
Os comboios tonitruantes
e estepes que ficam para trás.
As fronteiras
as fáceis e as impossíveis.
Os meses todos em roda viva
sem calendário à imagem curta.
A chuva tropical
e as neves eternas nas montanhas.
Nos cantos todos do mundo:
os pássaros gaiatos
as avenidas vazias
as águas de cores diferentes
a gastronomia extravagante
os idiomas e as cores de pele
as camas onde o corpo repousou
as xícaras de porcelana ao pequeno-almoço
as senhoras simpáticas dos museus
o trânsito caótico
e a planura sem gente
os meninos em corrupio
a gente que calça pé descalço
os relógios avariados
as fumarolas vulcânicas
e a terra enegrecida
a noite frenética
e a noite sem gente
os garfos pousados no prato vazio
os copos bebidos
as páginas que já não são brancas
mercê das palavras amontoadas.
As chaves para o mundo inteiro
aconchegado
na pequenez das minhas mãos.
E tudo
sem sair do teu corpo.

2.12.15

Os trabalhos de Montezuma

De cá de baixo
empilhados uns sobre os outros
os muitos trabalhos à espera.
De cá de baixo
pareço um grão de areia
no sopé da montanha.
Pode ser que a preguiça
consuma o tempo último.
Pode ser que não haja luzes radiantes
a povoar o porvir.
Em sabendo que a inação é timorata
devolvo-me aos trabalhos em espera.
A montanha não atemoriza.
E ainda que labirintos haja
nos alvores da empreitada
o amanhecer dissolve as tergiversações.
A montanha soergue-se
alta
tão alta
que sobe acima do que o olhar alcança.
– Mas isso são outros quinhentos,
segredo àquela parte que lobriga
o punhal que desfeiteia a bruma madraça
que embacia as mãos.
De hoje para amanhã
a empreitada terá um começo
– um recomeço,
corrijo, ato contínuo.
A tão alta montanha não assusta.
Ela embebe a medida de todas as medidas:
um cálice de doce vinho tardio
e as palavras encorajamento,
o incentivo maior.

1.12.15

O rapaz da neve

O rapaz
tinha a cara fria
da neve que flutuava.
Não sentia frio.
O rapaz
vinha abraçado a um sonho
e os sonhos não têm frio.
O rapaz
entoava uma melodia
que ninguém distinguia.
Não se importava:
a melodia era a centelha
do sonho.

30.11.15

O cárcere invisível

Não digo que sejam certas
as palavras ordeiras
do comendador.
Não digo que faça falta
um azimute afinado
e um ponto cardeal.
Não digo que somos néscios
em demanda de um fio de prumo,
um peso calibrado.

Todavia,
não me parece
que sejamos penhores
das almas outras.
Não me parece
que a tibieza algures
tenha folhos frondosos.
Não me parece
que os olhos alheios
sejam a medida dos nossos.
Nem menos me parece
que temos de alinhar as coordenadas
por uma bússola trespassada.

Já me parece
que a riqueza do ser
obsta ao penhor em mãos
que não sejam próprias.
E mais me parece
que as paredes embotadas
caiadas por mãos externas
são o rosto da descombustão.

Todavia,
em não sendo capazes da lucidez
depressa
somos cobaias do engodo.
Depressa
vemos os olhos hipotecados
ao devir dos outros.
Andamos para trás,
na melhor das hipóteses,
caímos na hibernação timorata.
Não pesamos o campo de minas:
somos existência por diapasão
que nos é estranho,
um eu adulterado
amestrados num rebanho ordeiro
treinados para o não pensamento autónomo.
Não somos a excelência que somos.

Nessa altura,
pode ser tarde de mais
para os alinhavos da alma.
Da penhorada alma
que não se importa com o redil.
Nessa altura,
já não há tempo para os pesares.
Sobra o tempo
para a titubeante errância
para o madraço que há em si.
Orlas de onde não escapamos
de nem sequer sabermos
contar os números
soletrar as cores
ler as pautas musicais
a hermenêutica de um texto;
enfim
de sabermos ser
sem de hipotecados nos sentirmos.

29.11.15

Pontas soltas

Doze gramas de alma
e frases inteiras em francês
(sem erros de gramática).
O chilrear do pássaro laranja
e o papel de embrulho garrido
(sem cornucópias a adornar).
A batuta de prata do maestro
e o comboio que matraqueia os carris
(na cadência ritmada das carruagens).
O rímel da senhora pomposa
e os rissóis de marisco na montra da confeitaria
(sem estarem estragados).
Os vestidos que secam no estendal
e o polícia que multa o rapaz
(sem carantonha de poucos amigos).
O cidadão que paga impostos
e o cão que deposita os dejetos no passeio
(sem, todavia, ser vadio).
O candeeiro público com a luz fundida
e mendigo que dormita, indiferente
(sem o frio invernal,
que aquece os doze gramas de alma).

26.11.15

A lua inteira
quase do tamanho do mar
onde, 
em seu ocaso,
se deita depois do cansaço
da noite.

25.11.15

Lagosta suada

Um charuto gordo.
Um espirro sonoro.
A voz bem colocada.
A foice da justiça.
Os pés (enfim) calçados.
Sem chapéu, nem véu.
Tosse (também) bem colocada.
Pose grave, senatorial.
A verdade, incontestável.
Os olhos que não suam.
As mãos limpas.
A ausência de pecadilhos.
Um ror de virtudes.
Um exemplo a seguir.
O vinho francês, de reserva.
Os livros educacionais.
As frases contundentes.
O peixe gordo.
A verve iluminada.
Os categóricos imperativos.
A impossibilidade de divergência.
Porque a razão e a verdade são.
Os atilhos bem apertados.
O degredo ao potestativo contraditório.
As flores amarelas (que só podem ser amarelas).
A estrada sem curvas.
A leitura acrítica.
Os gurus do pensamento.
As estações do tempo no seu lugar.
O amigo dos pobres.
O fautor das equidades.
Dois dedos de conversa com a maré.
Os óculos desembaciados.
As botas acintosas.
A custódia da verdade (outra vez).
Um piano afinado.
As manhãs sopradas pelo vento lúcido.
As frases com sentido.
Os ardis empacotados.
As mãos largas.
E o dinheiro,
que há de vir de algures.
Mais uma horda bem-comportada.
Agradecida.
Penhorada.
Aos artífices das equidades todas:
exigível homenagem.
Sem dissidências admitidas.
Não sob pena de cárcere
(que seria mau para os pergaminhos).
Mas sob pena de dedo apontado.
(O que pode ser ainda pior.)

24.11.15

Julguei
que o miradouro
tirava o véu às coisas todas.
Não contei
que desde o promontório
só as via à distância.

20.11.15

Esboço anarquista

Desobediência sem freio
- dizia na cintilação da rebeldia
que quadrava com a idade febril. 
Não aceitamos amarras,
somos insubmissos
- orgulhava-se, num frémito anarquista
congraçando as pedras rústicas
onde as mãos se agasalhavam.
Não precisamos de quem nos ordene
- proclamava, em pose que invectivava
os revolucionários.
Não nos digam por onde devemos transitar
que ao mais leve aroma
a pastoreio de rebanho obediente
metemos o corpo pela rua oposta
- num esgar furibundo
enquanto denunciavam os batéis
em que navegam gurus com ambições. 

19.11.15

Estafeta

Distraidamente
olho para a embocadura do rio.
Gaivotas
barcos de pesca
as rochas da maré baixa
o limo nas rochas.
Pergunto às perguntas baças
se as águas lamacentas do rio
perfumam a neblina que levita sobre a manhã.
Às perguntas não vêm respostas devolvidas.
Não faz mal.
Fica a ousadia das interrogações,
vale mais que a penumbra das respostas ousadas
na indigência dos que do conhecimento
fazem de conta.

18.11.15

O elétrico cosmopolita

O elétrico estridente ao dobrar da curva
demove a calma da cidade.
Os dentes rangem
ao contacto com os carris que se dobram em curva,
balizando as ideias.
A esplanada só dista um punhado de metros
dali parece que o elétrico
vem fazer companhia no café.
Prometo:
logo à tarde vou embarcar no elétrico
para matar as saudades da infância
de quando apanhava o elétrico para a escola
e às vezes,
em estando cheio,
fazia o percurso clandestino
pendurado na parte de trás.
Os turistas ordeiros ocupam os bancos de madeira
falam uma cornucópia de idiomas.
E eu sinto
que sou estrangeiro na minha cidade.
Não vem mal ao mundo.
Que a cidade
seja uma constelação de gente diferente
para ver se cresce,
a cidade,
e se emancipa da altiva tacanhez.
Nem que seja preciso pedir favor ao elétrico
que sobe,
compassado,
a rua íngreme.

17.11.15

Sudário

As paredes pingam o suor sangrado
acometem-se sobre o pescoço
gritando palavras baças.
Não sei se as fotografias
prestam homenagem
aos rostos.
Não sei se as imagens distorcidas
as sombras erráticas do filme
atravessam a paisagem em furor.
Talvez seja apenas um sonho,
um mau sonho.
Talvez seja uma lembrança vã
um arpejo abafado sintetizado na voz de um
arcanjo;
talvez sejam as consoantes mudas
que adulteram o sentido das frases;
ou apenas o quarto escuro
obnubilando os sentidos,
emparedando a razão viva
(o que quer que isso seja).
Agigantam-se anjos verdes
contemplando o entardecer desde o miradouro
à medida que as crianças andam de bicicleta
e os progenitores leem as notícias atrasadas.
O santo Graal
uma mãe de santo
um curandeiro africano
ou um músico ardiloso:
já não sei ao certo
qual deles sussurrou ao ouvido
que a paleta de cores não desmaiou
e elas entram pelo olhar com a cintilação
que têm.
(Ou:
em não existindo
nenhuma daquelas entidades
se calhar apenas julguei que ouvi tais palavras.)
Porventura
a aventura é apenas ser.
Sem pejo das desmedidas que são os outros
ao que um filósofo ensinou serem o inferno.
As baias encastradas nos colarinhos desprendidos
ajustam o prumo do vento.
E nada
nada
descompõe a sinfonia que se desembainha
no que seria o estertor do caos;
ao invés,
renascem os sentidos
da poeira ácida deixada em restolho
pelos embustes em forma de curadores
de tudo.

16.11.15

Rap do momento político

O Cavaco está à rasca
o melhor ir à tasca
pedir aos velhos bebedolas
opinião sobre as coisas tolas.
O Costa quer poleiro
pediu apoio no galinheiro,
a Catarina aos pulos, excitada
e o Jerónimo exibe risada desbragada.
O Coelho perdeu o norte
e o Portas não sabe que é forte.
Meio povo quer a esquerda
e o outro meio acha-se em perda.
O Cavaco, coitado
aparece com ar alienado,
ele queria estar deitado
mais valia uma cena ter fumado.
Mal menor viria que não se exibisse
e o Cavaco a demissão pedisse.

13.11.15

Amanhã opaco

Soubesse depois
o que não sabia hoje
e o tempo seria um engodo.
Por isso
prefiro não saber
os alinhavos do amanhã
nem sequer perguntar,
a astrólogas e outros peritos,
pelas fraldas do futuro.
Prefiro esperar pelo seu sortilégio.
E isto
sabendo
(do pouco que me é dado a saber)
que somos matéria futura
cerzida na ininterrupta sequência
de pontos diários.
No dia em que o porvir
viesse revelar-se a meus pés
preferia a hibernação dos sentidos.
Para não saber o que não tem carestia
mais vale meter lustro
na luminosidade dos dias presentes.
Do porvir
apenas se sabe da sua incerteza.

12.11.15

Nocturnale

Primeiro
subia ao promontório mais perto
para desenhar a paisagem
com o lápis que era o meu dedo.
Deixava o rosto nas mãos do vento
enquanto os olhos do avesso
terçavam os ângulos ambíguos
das coisas em redor.
Desembrulhava os equívocos
à medida que as páginas mentais
cosiam as bainhas do tecido roto.
A espuma do rio enfeitava a paisagem.

Segundo
fui ao cais velho
sentir o peso da madeira gasta
e o perfume do musgo perene.
Perguntei ao velho marinheiro
se ainda havia sereias
e se eram deusas como contam os contos.
Mas o velho marinheiro ensurdecera.
Não tive outro remédio
se não adivinhar a resposta.
Combinei as águas salgadas e pútridas do cais
com as demandas trazidas pelas nuvens
alimentadas pelos ventos de norte.
Combinei as palavras urdidas
os rostos entristecidos
as mãos gastas dos marinheiros
como as do velho que não respondera.
Anoiteceu.

Terceiro
errei pelas ruas movimentadas da cidade
entre néones e mulheres ávidas
até desaguar num bar sombrio.
Descobri as palavras desfocadas
através do vinho barato.
Insultei os arrependimentos
que eram memória futura do passado baço.
Descobri os cambiantes da penumbra
e que a penumbra não é palavra singular.
Sem saber
fiquei a saber os segredos de um cozinheiro
que carpia mágoas ao balcão.
Com o olhar embaciado
resolvi meter as pernas ao frio da noite
restante.

Quarto
achei que ainda não era a hora
de me recolher ao quarto.
A cidade,
abandonada ao silêncio
e com pessoas raras nas ruas,
era apetecível.
Ignorei os avisos sobre meliantes noturnos
desconfiei que as desgraças avisam portas alheias
e continuei a andar sem destino
pelo que sobrava da noite
restante.
Dei conta que a noite amaciava
à medida que despontava a alvorada.
Não sabia onde estava o sono
e nem o cansaço apoquentava as pernas.
A revoada de pensamentos incessantes
tropeçava nos passos ávidos
nas ruas e avenidas desertas que,
não tardava,
começavam a ser afluentes de gente.
Não sei onde deixei o sono.
Não sei onde ficaram as respostas
às interrogações formuladas
nem tão pouco me recordo
se, sequer, houve respostas.

Quinto
o tempo fora implacável.
À noite branca
seguia-se um dia como os outros:
o trabalho no escritório
o chefe macambúzio
os colegas tacanhos
as notícias gastas
o outono que mais parecia verão decadente
os mendigos com olhar perdido no firmamento
as mulheres de saltos altos em passo lento
os restaurantes vazios
o condutor de autocarro com óculos de sol
os veios da carne sangrando
dos sobressaltos deitando gotas na carne viva
enquanto as dores eram vertidas
nos outros.

E sexto:
aprendi,
no conciliábulo desenhado a vermelho-sangue,
entre o fumo denso do tabaco
e o cheiro a hálito de vinho,
que os ossos são duros
para serem derrotados
pela decadência. 

11.11.15

Revolucionário farsante

O tempo é cedo
em que o povo
num justo arremedo
triunfa de novo.

O regente cansado
tem o reprovo
por crime lesado
e deixou de ser estorvo.

Exultante, o povo
traz do passado
a esperança em desbravo.

Nela reside o segredo
do pulsar coevo
e um regente em degredo.

10.11.15

Assim assim

Tintas, meias
e tintas, trocas.
Nem chove nem faz sol.
Antes pelo contrário.
E antes que seja noite
deita o borralho na lareira
nem que seja só para a veres
a crepitar.
Apanha o touro pelos cornos
mas quando ele estiver de costas.
Pesca à linha
o tubarão desdentado.
Promete pancada ao brutamontes
quando ele estiver de braço ao peito.
Diz ao chefe as boas que andas para contar
mas deixa-o virar as costas.
E nunca, por nunca
deixes de ser assim
meio assim assim,
que sempre é melhor
do que ser coisa nenhuma.
(Antes que sobre isto
também te assaltem as dúvidas).

9.11.15

Anjos furtivos

Os anjos são raros.
Escondem-se nas areias molhadas
num sono alquebrado.
Não raras vezes
fazem menção de vir à superfície:
querem espreitar o mundo lá fora.
Consta-se-lhes
que neles vêm a centelha de um tempo radioso,
para quem a penumbra é lugar pesado
como a areia que pesa sobre os anjos.
As pesadas areias molhadas
e o chumbo do sal em que estão imarscescidos
travam o desejo.
Os anjos continuam na demanda ingrata
escondidos como dantes.
E o mundo lá fora
transpira o suor que sempre teve.

4.11.15

Ouço o rumorejo do oceano:
as pálpebras deitam-se num sopor
e colheres brandas de especiarias
amotinam-se.

2.11.15

O remédio
é contar as copas
enquanto o vinho não azeda.

O lago dos sofismas

Os remos molhados
sulcam as águas paradas.
Notam-se vestígios de musgo
nas extremidades dos remos.
            Não é de ser obsoleto; é sinal de alma.
O pequeno barco
junta-se a uns nenúfares perdidos.
O arvoredo nas margens
sibila o vento fresco de norte.
            O vento que lava a alma por dentro.
Nas margens do lago
as crianças tomadas pela algazarra
nem desconfiam das sombras do mundo.
            Quantos de nós não gostaríamos
da infância imorredoira?
As tardes de domingo
volúveis e bucólicas
conseguem ser um ardil
do manto espesso que os olhos
não escondem nos dias restantes.