repousam os olhos
resguardam-se em seu colo de ternura:
um ombro, seu ancoradouro gentil.
Não queria
tecer a luz que irrompe na alvorada;
não queria
destruir a escuridão onde tudo se esconde
sobretudo o que não merece atenção dos olhos.
Queria ter assim,
toda a noite,
o ombro protector
contra as investidas de todos os demónios.
Por os demónios possuídos de malvadez
adejarem na luz do dia
vindos de esconsos promontórios
onde vigiam os desassossegados espíritos,
as vítimas que se seguem.
Ao menos no remanso da escuridão nocturna
cegam-se, os demónios.
Só então deixam de ser inevitáveis
só então
exangues da força sobre-humana.
Aos olhos cerrados pela espessa camada da noite
vem o refúgio.
O refúgio
das conturbadas ondas do dia
as que semeiam a desordem e o medo
e apagam vestígios de bondade.
Os olhos fechados num sono iludido
o tear onde ondeiam plácidas águas
lá que a maresia tranquila povoa o sossego,
o tão breu sossego.
À noite dormem os demónios
no seu contrário de morcegos noctívagos.
Os segredos da serrania intensa
nos seus contrafortes escondidos do luar.
Os olhos vagueiam nas ondas circulantes
ciciam o seu esplendor
imersos na profundidade de sonhos cheios de cores.
As cores
que só a imersão num banho de trevas
revela.
Os olhos permanecem belos
de uma serenidade tão estranhamente bela.
Pelos olhos assim cerrados
repousados no meu ombro
as ameias mais altas da confiança:
todo um mapa que tacteio
Dizias
haver abraços irrepetíveis
beijos só no instante em que se esvaem
um rosto amolecido pelos afagos
uma cintilante avenida diante dos olhos
- olhos teus
que por mirarem os meus
faziam de mim
miradouro do mundo.
Dizias
que só há uma entrega
as mãos dadas, o combustível dos corpos
e os corpos sedentos
fogueira dos seus complexos desejos
- os corpos na sua síntese
os corpos em coreografias sensuais
alimento e altar
da combustão estrelar.
Pela manhã dizias
que o mundo podia acabar hoje.
E eu
perplexo
sem saber se por metáfora falavas.O regato escorre entre o musgo
planam as águas frias
sob o testemunho das nuvens
onde ecoa o sussurro das águas.
À noite
só sobra o sussurro
o sinal da ténue água
imparável, mas lenta.
São as pedras, imóveis,
que indagam o destino das águas
fugindo pelas fragas
rompendo entre as rochas que as acamam.
As pedras, estáticas,
diante das águas que rumorejam
os dias ausentes
na sua imóvel condição.
Oxalá se movessem
nadassem pelo leito perfurado
andassem com as águas lentas
até um desfiladeiro, ou estuário, aportarem.
Desenganam-se, as pedras
presas à sua imóvel condição
amordaçadas pela raiz inerte
seu esteio inamovível.
Só sonham, presas ao lugar
sonham com viagens fantásticas
levadas ao colo pela água transparente
só para conhecerem destino outro.
Como se, pedras estáticas,
se tornassem gélidos seixos
abraçados ao rumo das águas esquivas
colina abaixo até algures.
O algures em que militam
um lugar qualquer
quebrando monótona impassibilidade
diante dos dias sucessivos.
Nem que seja
para esbarrarem no precipício
onde a cascata se despenha
na espuma da raiva contida.
Ou que seja
para se deitarem no fundo
de um imenso lago
onde as águas, cansadas, repousam.
E que seja
o lugar de outra sepultura
o algures prometido
Os aplausos ensanguentam as mãos.
Não se cansam
diante da gloriosa expressão das palavras
ecoando
insinuando-se
entranhando-se
onde nem cirurgiões levam bisturis.
Há uma magia das palavras
vomitadas no seu fogo
as palavras-alimento
melodias graúdas que escorrem pelo ouvido
e levitam nas paredes da garganta.
Vêm aquecidas no seu fogo:
são a combustão do espírito
a depuração até das gelificadas armaduras
jamais orgulhosas da sua insensibilidade
- perdida.
As cores admiráveis
consagram os aplausos:
tecido aveludado
onde o poema incendiado repousa,
complacente.
No veludo onde as chamas se aquietam
o poema redobra a sua grandeza
cavalga nas ondas sopradas por um vento vadio
cresce
e mergulha sobre os corpos.
Na combustão audível
desfaz a nostalgia dormente
traz os corpos da sua letargia.
É o poema
combustão dos corpos
a centelha dos músculos apiedados.
E os corpos
entregam-se numa furiosa peregrinação:
batem às portas do pensamento
expelem as lavas das interrogações
incomodam-se com a placidez.
Arremetem sono dentro
e despedem o sossego
- imparáveis na excitação do conhecimento.
E o poema,
intemporal.
O poema dito e lido
legado perene com as cintilantes âncoras
do navio museu sempre ancorado no cais.
Intemporal
como o feixe de luz,
irradiação das chamas que latejam
a armadura onde se recolhem as estrofes do poema.
O poema lancinante,
poema matriz:
nas palavras entoadas
tudo seria ilusão
(a ilusão, ao menos)
dos fragmentos da bondade indescritível.
As pessoas seriam felizes
os rostos irradiando uma alvura leve
as mãos sem as suas rugas
os corpos alindados
despidos de maleitas.
Só haveria tempo e lugar
para esboços da plenitude interior;
a sua antítese
logo fulminada por um raio cósmico
que chegaria,
alado,
dizendo que os felizes estavam garantidos.
O poema
a combustão de toda esta frenética bondade.
Pelo poema
tudo tingido
com as cores que embelezam os dias
sempre uma luz clara
o farol arquétipo.
Nos vastos campos habitados pelo poema
até a tristeza seria vestida
com as cores da beleza.Que diremos
quando destinos cruzados
são a candeia da existência?
Os dias nascem ao mesmo tempo
como se os olhos despertassem em uníssono;
as folhas trazidas com o vento
esbarram, compassadas, nos nossos corpos;
as bissectrizes que se intersectam
mais além da labiríntica espuma da vida,
onde todas as gotas da chuva são dádivas
o gentil bálsamo que fertiliza a terra
onde nos deitamos.
Tudo em nós é um vasto oceano
ora de águas agitadas
(no regurgitar cardíaco que se acelera)
ora nas águas mansas
(que apascentam a fluência dos dias).
Tudo em nós
é sintonia.
Habitamos um lugar sem precipícios:
os pés escorreitos deslizam em alcatifas suaves
e os olhos anestesiados pelos cortinados aveludados
detêm-se uns nos outros.
Eu digo que os teus olhos
são a minha respiração,
como dizes que a minha voz
é melodia perfumada que te embriaga.
E o tempo amadurece os campos que semeamos
os campos
onde de mãos dadas irrompemos
retendo o perfume das flores campestres
que – dir-se-ia –
estão sempre floridas
até no pináculo da invernia.
Há em ti a âncora que me amaina,
o sólido paredão que domestica as águas furiosas
que embatem no meu peito.
Dizer que és porto de abrigo
é lugar-comum
um lugar-comum na abundância de significado
(tanto que vem vertido no verso sentido).
Não sei se reitero o lugar-comum
se disser a alternativa:
um feixe de luz arrebatado
no monopólio dos nossos sentidos.
Ou
o mar onde os corpos repousam
e nidificam na correntes invisíveis que nos agrilhoam.
Há aí a única prisão que concebo
as ímpares masmorras salvíficas:
em vez de serem o algoz da liberdade,
a ela me devolvem.
À suprema liberdade de espírito
a liberdade do amor que parece amansado
mas vive num estremecimento constante.
É quando sinto
que se a morte viesse partia preenchido.
Esta noite sonhei
vezes sem conta
que dizia
vezes sem conta
paroxismo.
Mesmo sem saber o que significa
paroxismo.
No sonho
enamorava-me com a palavra
paroxismo.
Como se discursasse eloquentes palavras
sempre rematadas com um sagrado “paroxismo”.
A audiência extasiava-se sempre que pronunciava
paroxismo.
O orador enfatuava,
testemunha da exaltação da audiência:
e ia repetindo
vezes sem conta
paroxismo
paroxismo
paroxismo.
Ao acordar bati à porta do dicionário:
“a maior intensidade de uma dor, de um prazer,
agonia antes da morte (medicina)
do grego, auge”.
Porque haveria o onírico de trazer
o paroxismo
– perguntei-me, vezes sem conta.
O pior é que nem me lembrava
de que matéria era feita o sonho
para convocar o paroxismo.
Às tantas
é apenas uma tropelia onírica
a armadilha onde são capturados
os sentidos adormecidos.
Não sei se seria exorcismo
ou outro ismo qualquer:
aquela noite foi epílogo
no rosário dos sonhos surrealistas
que dariam para preencher páginas de livros
ou pintar obtusas telas com cores garridas.
O mistério fixou-se na intemporalidade:
eu, que nunca havia escrito
paroxismo
marcaria encontro no ermo de um sonho
com a palavra repetida à exaustão.
