29.1.16

Vulcão

Trazia as mãos molhadas ao peito
com sede de o arrefecer.
Foi assim
enquanto duraram as tempestades
enquanto pesadelos furtivos caiaram
as paredes do sono.
Receava que a alvorada
fosse uma partida sem chegada
que pedras grotescas mortificassem o peito.
Parecia
que o chão tinha a quentura de um vulcão
e toda a aderência dos pés
se derretia na lava ácida.
Mas isso
foi no tempo das tempestades irrefreáveis.
No tempo
em que as alvoradas tinham a forma
de penumbra
os ossos doíam num desfalecimento
e o sono era contumaz.

Agora
subo ao promontório,
ao mais alto de todos,
e levo comigo a inteireza que sou.
Sou capaz
de ver a alvorada
por entre a noite medonha.
Sou capaz
de decantar as palavras malditas
meditar sobre os sobressaltos espúrios
raptar da maldade a maldade toda.
Agora
abro o peito inteiro
ao vento frio que desalinha os cabelos
no mais alto promontório.
De onde vejo,
com o olhar de lince,
os antúrios a medrar
o rio a escorregar para a embocadura do mar
as neves teimosas atapetando os sopés
um falcão em suave coreografia
o vulcão com a lava arrefecida
e ao longe
o fumo das chaminés
desdizendo o frio invernal.

E sei,
agora,
quando descer ao casario
ter nas portas entreabertas e nas janelas
um trunfo que derrota intempéries
por dentro.
Sei
que não há ideias desarrumadas
nem zeladores da inverdade
a furtar as flores coloridas
que compõem a planície.
Pois sou eu que as tutelo
dia e noite
protegidas contra sabotagens.

Agora
de dentro do peito
gritam as palavras belas.
E agora,
por entre as portas entreabertas
e as janelas oportunidades,
sou rei do reinado reposto,
sem dar conta às cinzas embotadas.

Agora
apenas o ouro da coroa do rei
e os dedos de veludo
em récita generosa. 

28.1.16

Fonte fresca

E assim paramos diante
da fonte fresca
onde às mãos trazemos urze
e fruímos seu perfume.
As montanhas desenhadas no horizonte
abrigam os pressupostos da quietude.
O lento pulsar de tudo
é mapa a preceito.
A água fresca
o património que resguarda
a capacidade de remoçar.
E a vontade, também.
Como a água
que desabrocha da fonte fresca.           

27.1.16

Do tempo adiantado

O menino agarrado ao gato
no sono do gato
rima com o seu ronronar.
Espreita pela janela
bebe as cores diametralmente opostas
do entardecer.
Imagina-se mais velho
sem o torpor da meninice
uma ferrugem que embacia empreitadas.
E ele tinha tantas
arqueadas sobre o portal das resoluções!
Afaga o dorso do gato
e o gato espreguiça;
no fundo,
o menino quer o futuro adiantado
mexer nos relógios que amparam o tempo
torcer o braço ao tempo
para se fazer cedo
(cedo de mais).
Se aprendesse com o gato poltrão,
se ao menos levasse o olhar
à lição do gato,
traria do futuro ao tempo de agora
a alucinação do sono demorado
e o culto do vagar.
Um dia
o menino confidenciou
dramas extemporâneos ao avô.
Talvez por causa da surdez do velho
não pôde congraçar a lição que o gato
em seu regaço
silenciosamente emoldurava.

26.1.16

Medos sem medo

Seriam
vultos efémeros
palavras furtivas e negras
fantasmas
uma serpente colérica.
Seriam
medos a embaciar o sono
semeando sonhos plúmbeos
o corpo atamancado num túnel
ou nu no meio de nada
com vergonha de tudo.
Medos.
Das coisas difíceis
que por difíceis são tomadas.
Guarda-chuvas lilases e rotos
uma rosácea apodrecida
sem serventia.
O mar parado
com as ondas em greve
árvores estéreis
o arco-íris despojado de cores
e a madrugada
numa litania que coalesce.
Os números em desordem
desarrumando o pensamento.
Gatos ciciando o medo da água
e a água ausente em estio fora de época
tendo por baças as lentes do tempo.

Mas dos medos soergueu-se
o medo deles.
O que faria mais sentido:
a consumição dos medos
ou meter um medo de morte
aos medos todos?

25.1.16

Nórdico

Algures
onde o sol da meia-noite
beija as nuvens desmaiadas
e os alces correm desenfreados;
onde
no inverno anterior
houve auroras boreais
e nevões fartos:
é o regaço de um lugar consentido.
Mesmo que
nos antípodas do sol da meia-noite
haja noites imorredoiras
selando sombras medonhas
que esfriam os timoratos.

22.1.16

Leftovers

Os restos de um telhado
enchiam o chão.
Estilhaços vários
dançavam no vento.
No ventre da noite
os dentes afiados,
famintos.
Ouço dizer
que já não sobra nada
a não ser os despojos silenciosos.
A noite fantasma
deita uma cortina opaca
e talvez nem o amanhecer chegue
para tirar as teimas.
Não há de ser grande o desarranjo:
os despojos são palco habitual.

21.1.16

Floresta dos sonhos

E assim chegámos à floresta dos sonhos.
Notamos
pelo sal acetinado
que era o sabor na boca.
Pelos cães que tomámos por vadios
mas que eram dóceis.
Soubemos ser dos sonhos a floresta
pelas árvores caiadas com os nomes nossos
pelos rios de águas chamativas
pelo lucro das almas que embolsámos.
Dissemos:
deixemos que os labirintos da floresta
sejam nossa perdição;
deixemos coagir a vontade
até sermos despojados da matéria destilada
e então alcançarmos
a inteireza prometida em sonhos.
Em não sendo infinita a floresta dos sonhos,
ao sairmos pelo portal
ganhámos os sonhos em nossas mãos.
Soubemos:
que os sonhos eram tradução
da agora matéria sensível.

20.1.16

Devidamente admoestado

Os dons dados aos druidas
repicavam sinos das aldeias
dardejando os diamantes diuturnos.
Desde então,
desgrenhadas as barbas dos druidas,
os doidivanas demitiram os diademas
que os amesquinhavam.
Doravante
só contam os dados deitados
no destravado mar:
ditam a desdita e o seu contrário.
Sem dons
(e apenas humildade)
os demais desmaiam na dicotomia.
Dedos divinos
não lhes distribuem dádivas.
Desde então
só desvios dos descansados dias.

19.1.16

Tentativa do bem

Por um lado
os autores da boa moral.
Desconfio.
Uma moral fica rasa de bondade.
Uma moral,
ao querer ser moral,
esvazia-se de bondade.
Mas
– e depois –
por que precisamos de bondade?
Por outro lado
as leituras que decifram
a antítese da bondade.
Instintos maus
maldade perversa
malvadez militante
e pessoas a sofrer.
Não
não se recomenda a maldade.
Mas não nos defendamos
com sermões bolorentos
invocando o fungo da bondade.
Deixemos o resto à semântica;
a uma reinventada semântica:
pois talvez
seja apenas uma questão de demarcações,
o bastão da maldade
derrubado pela generosa bondade
(mas até podia ser ao contrário).
Sobra
o estalão dos conceitos
e a profusão de juízes dos demais;
coisa desnecessária,
em remate de ideias.

18.1.16

Interminável

Invocavas um fado generoso
um tempo luminoso
um peito cheio de glória
um sangue descontaminado
dos pérfidos querubins
em teu redor.
Não te cansavas das preces
exortando os bons espíritos
contra as sombras malditas.
Convocavas as santidades
em rima com as preces:
suplicavas amanhãs diferentes
sem as algemas do arrependimento.
Porém
por mais
que as curvas te parecessem retas,
na contabilidade das coisas,
quando os pés voltavam ao chão
e os olhos retomavam lente desembaciada,
tomavas nota da argúcia dos fazedores de fé,
de como não te podias entregar
nas suas mãos.
E então
choravas as lágrimas sem peias
amaldiçoavas a inocência irrefreável;
juravas que era a vez derradeira
e que os espelhos vindouros
teriam um banho de diferença.
Até nova importunação crítica
tomasse seu poiso
e em teus olhos
o de antanho voltasse à mercê da repetição.
Não tinhas remédio.
E sabias
(só sabias)
que as distintas proclamações
vertidas em tinta da China,
as juras de ventos outros
a tomarem-te como bálsamo,
eram inoportunas canseiras.
Já sabias:
os sonhos não são grande dano
mas também não afivelam propósitos
que se vejam.
Não estranha
que fosses contumaz à novidade.

15.1.16

Pavio curto

Deixei o atrevimento
ganhar milhas
enquanto suava para perceber
a raiz quadrada da lua.
Dei corda aos vapores
que me entontecem
só para intuir o avesso das coisas.
Das roupas puídas
não fiz andrajos.
Recusei o lugar-comum
das palavras gastas.
(Por mais que o sejam
nunca são gastas as palavras.)
Dei as mãos às paredes húmidas
e recebi em troca
um segredo sem préstimo.
Agarrei o chão
com as mãos quentes
e os nutrientes seguros
foram-me servidos em banquete.
Já só faltava
ver o dia cessante
deitar-se nos arrozais
cercados de montanhas.

14.1.16

Limites

O topete dos que julgavam
maiores serem do que a sua estatura
sempre me causou espécie.
O poço sem fundo do narcisismo
parecia-me doença pueril
distúrbio volitivo
perturbação dos sentidos
(podia ainda dar-se o caso
de ser apenas um espelho retorcido).
Como não há nada que a filosofia não cure
percebi,
leituras depois
e pensamentos depois,
que somos uma ilha
por mais que as formatações ensinem
a social convivência.
Em havendo uma ilha em cada indivíduo
faz
(filosoficamente falando)
sentido
que a cada um venha a noção
de matéria centrípeta ser.
Mesmo quando os terramotos
desarranjam o chão que pisamos
mesmo quando o rio
transborda e somos seu leito
mesmo quando o cais que somos
tergiversa e a âncora não fundeia.
Na nossa imensa pequenez
átomos irrelevantes para o devir do universo
há em cada um a grandeza singular
ímpar
de não haver outro igual.
Fica confirmado
que podemos ter o topete
de maiores nos acharmos.
Não que isso adiante grande coisa
a não ser para as dores de alma
que incendeiam os dias sem solstício.

13.1.16

Viveiro

Vai ao mar perfeito
com a proteção
do meu peito.

Mergulha nas águas
onde te encantam os corais
e resgatas o peito sem mágoas.

Quando as areias pisares
o teu olhar vívido
já sem vestígios de pesares.

Deitas no seu avesso os olhos
desbravas a largueza do mundo
no altar dos sonhos.

É perfeito, o mar
salgando a pele dourada
um estro que contagia o ar.

12.1.16

Contranatura

Patrocinar causas estultas.
Ler os estetas da calinada.
Deitar os olhos na arte pretensiosa.
Evocar os autores ridículos.
Amesendar num restaurante falhado.
Ensaiar bricolage destinada ao fiasco.
Medrar numa fé que não tem pé.
E ler os pedagogos do pensamento apedeuta.
(Ele há tantos por aí
agora que a opinião se tornou democrática.)
Era caso para serem resoluções de novo ano.
Não fosse
o ano novo já não ser infante
e as resoluções afixadas
poderem à apoplexia levar.

11.1.16

A sete chaves

A neblina temporã
mistura-se com os olhos estremunhados.
O tempo levanta-se devagar.
Devagar
como as gotas do orvalho
que pendem da janela.
Pudera uma moldura da memória
guardar este sortilégio.
Pudera que as palavras conseguissem
emoldurar a quimera.
Os violinos sopram ao longe
sussurram às veias a inteireza de nós.
E nós
tomamos por moldura
a janela de onde temos o mar por nosso.
Somos gotas de orvalho
que se deitam no oceano majestoso.
Vamos ao mar
e recolhemos nas mãos os seixos vistosos
as portas douradas
o nutriente vitaminado
os beijos-alimento.
Sabemos que as ondas iracundas
acalmam o sangue fervente,
ao sermos tutelados pelo mar imenso.
É como se nos deitássemos no mar
e nele houvesse
em todas as suas moléculas
um pedaço de nós.
Um pedaço maximizado de nós.
Para sermos colonizadores do mar
e dele bebermos as doces gotas
do nevoeiro matinal.
Diremos aos navios e seus marinheiros
aos capitães de todas as embarcações
aos apoderados das ondas
aos que se ajoelham diante da grandeza do mar
ou apenas à gente indiferente;
diremos:
que somos ímpares
depositários de uma pureza singular
timoneiros do futuro
olhos de água por onde os outros olhos vêm
uma força sem tréguas
poetas mesmo sem palavras
enlaçados no tempo inteiro
na evocação de um tempo pretérito
que decretamos nosso
e
deuses de nós mesmos.
Diremos:
cuidar das destemperanças
erguer alvoradas despejadas
dançar coreografias desassisadas
espreitar nas fechaduras do tempo
deixar os corpos na sua linguagem
limpar as lágrimas que coalham os olhos
enquanto as divindades distraídas
nos deixam ser as nossas próprias divindades.
Deuses de nós mesmos.
É isso que há em nós
é isso que bebemos das palavras
que deitamos no fogo.
É isso que há,
deuses-nós,
nas funduras de nós que se alinham
nas fachadas do tempo.

8.1.16

Orquestra

Os objetos animados.
Cores.
Uma crisálida de palavras.
A clepsidra dá as horas.
A voz radiofónica proclama as novas
(as boas, as más e as outras).
Não é em vão que as mãos se dão.
E, ainda assim, é o olhar que diz tudo.
Substitui as palavras.
Que o olhar não se esconda
atrás de um biombo.

Os ângulos diferentes.
E os objetos inanimados.
Palcos onde se movem
enquanto nuvens esparsas
dançam acima do olhar.
As cores transfiguradas ornamentam o cenário.
Os dedos tecem-se entre as texturas
entrelaçam-se no calor estival dos corpos.
As mãos
as mãos suadas
dizem o que as palavras entretecem.
Os biombos são espinhos pétreos
obra terçada contra a modéstia.
Por isso,
as mãos levantam-se
em preces pagãs que convocam
o fado atilado.
Exoneradas as trevas
mercê dos bons ofícios da purificação.

Os objetos todos
deitados numa pauta
em forma de notas musicais.
Primeiro, rarefeitas.
Depois,
em crescendo
numa orgia de sons que povoam
arrebatamento.
Um piano imaginado.
E um pianista de circunstância
que salta da audiência e oferece préstimos.
A intempérie
esmaga-se contra o parapeito das lágrimas
mistura-se com elas.
E elas
dissolvidas na chuva abundante
encarecem as palavras volúveis.
Pode ser
que as mãos suadas
acabem em volúpia.
E os corpos abraseados
façam subir as montanhas
e os rios caudalosos,
até se deporem no púlpito do deleite.

Na televisão
correm imagens disformes.
Enquanto a penumbra derrota o dia
e os corpos cansados tirocinam vagar
há por todo o lado
rostos sorridentes
rostos sombrios
mãos frias
corpos arqueados
gente triste e gente alegre
e os gatos abrigados que ensinam
o vagar.
Os objetos coreografados pela melodia
deslizam com amenidade;
dir-se-ia
não deixam rasto no chão da sala.
Os olhos prostrados assistem.
Digerem as imagens dos objetos em sua dança
e da dança dos corpos adestrados pela volúpia.

À noite
quando o sono tiver lugar
já nada disto tem império.

7.1.16

Diabos escondidos

Que o diabo tem cauda afiada
e tez vermelha
não é motivo de importunação.
Os demónios assomam
quando menos contamos
e nas formas menos previstas.
Não haja pânico.
Em cada um de nós
habita um demónio
– talvez não rabudo,
talvez não ruborizado na epiderme,
talvez, até, não maldoso.
A páginas tantas
saciamos a comiseração dos diabos
dos que há em potência
e, por contágio,
dos que exercem a inteiro tempo.
No fim da página
as diatribes merecem nova semântica:
não são atos travessos
nem atavismos
malsinados por moralistas conservadores;
são só
provocações mordazes.

E
assim como assim:
quem nunca se sentiu inteiro
ao decair para demónio?

5.1.16

Juramento

Juras maiores
juras menores
e as que deixam de contar.
Juras embelezadas pelo gelo quente.
Juras montadas no dorso de um corcel.
Juras liquefeitas.
Juras debruadas a ouro.
Juras que as juras são bastiões
como juras-esteios que seguram as peias.
Juras que deixarás as lágrimas em vão.
Juras malsãs.
Juras com adiamento aprazado
(e as com prazo adiado).
Mas juras
que continuas a jurar
mesmo que juras ninguém tem peça.
As juras é que pedem meças
aos ajuramentados tocadores de violino
de onde soam as notas em falsete.
A jura que mais importava
continua por ajuramentar:
jura que deixas de jurar
     (não te tomem pela mitómana faceta).

4.1.16

Intenções

Dei de mim
a soberania de tudo.
As raízes fundas
embebidas nas sementes ávidas
ditaram o chamamento.
Não sei se dei
soberania bastante;
sei,
menos ainda,
se a soberania de mim arrancada
teve provimento.
Talvez
nem sequer tenha ideia
(uma ideia aproximada, sequer)
do trato da soberania.

2.1.16

Fermento

Um rosto devolve cinzas,
ruínas que escondem decadência.
Um palco
as sombras todas como pesares.
Mas um rosto decaído
não bolça só melancolia;
esconde os artefactos da manhã
onde estão alinhadas as coisas
que importam. 
Pois um palco
por mais cinzas que sejam seu chão
é a armadura dos esteios da grandeza.
Um rosto tem múltiplos rostos
nas entrelinhas.
Como os palcos
e os estados de alma que neles
se ensaiam.