As
pontes urdidas
nas
margens desatadas
serão
precipícios do outro lado?
13.12.16
Invasão
Espasmos
fermentam
nos
nós do cérebro
um
carregamento de cultura desliza na tela
à
medida que se imagina o poema em alemão.
As
cruzes do vento vadio
invadem
as esquinas ardilosas das ruas
estão
de atalaia aos mastins
que
se passeiam, disfarçados.
Colhem
as sementes da noite
mendigos
curvados ao frio epistolar
sem
darem conta que há contas a acertar
no
diadema guardado na pedra tumular.
Os
ascetas cínicos fingem que cantam
fingem
que sentem os fingimentos venais
sem
olharem aos cordéis de antanho
sem
se importarem com as marés levantadas.
Os
rochedos proeminentes em forma imperatriz
levantam-se
do chão turgido pelo nevoeiro
gritando
em forma de vento
consumições
evaporadas nas nuvens torrenciais.
Um
murmúrio de algures
atravessado
nas ruas claras
cristaliza
os medos rombos
das
furiosas damas recusadas.
E,
depois do lauto manjar,
pitonisas
e escandalosos servidores do reino
oferecem
seus préstimos malsãos
à
espera que a luz do dia não seja timorata.
Os
maus modos servem-se em danças destiladas
com
maus costumes invasores das boas almas
sem
sobrar um vestígio de decência
nos
alvores de nova decência desensinada.
Os
lobos e as outras más bestas
levantam
âncora e suplicam poupança
destes
novos preparos que os afligem
no
solene anúncio de um lugar reinventado.
Desaprovados
os ardis em grosso compêndio
à
tona apenas os genuínos sentires
redesenhando
as bissetrizes de tudo
em
identidade com a nova maré que se pôs.
12.12.16
Círculos concêntricos
Caminhava em círculos.
Com o jornal
como anteparo do braço direito
(não fossem escapulir as notícias do dia).
Uma só nuvem tingindo o céu
e o sol desembaciado
enquanto a paisagem se fazia,
paisagem.
Os círculos andados
não seriam andadura recomendada,
não fossem enquistados pelos passos meus.
Num momento irrepreensível
(parecia
uma epifania,
mas não
podia
atenta a
minha descrença)
uma centelha caiu dos céus
aterrando à frente dos meus sapatos.
Abriu-se uma fenda medonha,
funda
exalando um cheiro pestífero.
Certamente,
convite
para desimpedir os círculos demandados
na antecâmara de uma possível mensagem
subliminarmente deificada
(não
fosse a impossibilidade
vertida pelas
descrenças).
Percebi tudo.
Não podia continuar a caminhar em círculos.
As ruminações
pertencem a bestas de outro jaez.
10.12.16
Fácil
Não
vai o verso fácil
no
dorso da alma.
Nem
que nuvens embaciem o céu
não
esmaecem as cores
que
são o corpo da vida
um
copo cheio de águas cheias.
O
verso fácil
devolve
a intensidade
em
volteios que hasteiam púlpitos
à
medida que as cores emergem
veementes.
E
a vida fica como o verso,
fácil.
8.12.16
Contrarrelógio
Corria
a aurora para fora do tempo
e
as águas lúcidas esbracejavam
entre
as margens alcantiladas
e
os pêssegos ainda verdes
espreitando
nas ramagens.
Corriam
céleres pessoas
contra
o muro da manhã
mostrando
os olhos estremunhados
como
quem sussurra a canseira perene.
Corrias
desde a casa da partida
sem
saberes onde era a meta
sem
saberes a serventia da corrida.
Corriam
de braço dado
contra
a fúria dos elementos
em
coreografias lídimas
em
protesto contra obnóxios patriarcas.
Corria
a espuma das leituras
das
leituras ao acaso
concorrendo
para os acasos
que
esperavam lugar.
Corria
de peito aberto
três
passos a eito
a
eira derrotada na pele da perseverança
contra
a vergonha embainhada.
Corria
em furiosa demanda
aos
portos de abrigo
aos
postigos decadentes
às
fuças de beócios reincidentes
contra
as brumas da memória
contra
os esteios verticais e frágeis
contra
os demenciais cantos sombrios
às
mesas onde se apostavam contratempos.
Corria
o entardecer sem dar conta
e
dispensava os escândalos infatigáveis
o
lodo por todos os lados
a
verborreia insana dos gongóricos
os
apedeutas com aspiração a eruditos.
Ficava
com o entardecer
e
retinha dentro das mãos
o
sortilégio que vinha das suas margens.
7.12.16
#106
Tira à espada a mão
cinta desfeita de bélicos propósitos
e aconchega-te na pueril pele
que da criança sobeja.
Alfândega
Dá-me uma medida de desrazão
um açoite nos predicamentos da alma
sal duro para temperar a água
uma venda para os olhos
(no dealbar da encruzilhada)
ruins costuras para tudo descoser
o crepuscular desalinhavo
um prolegómeno armilar
(dentro de moldura estilhaçada)
um gesto açambarcado na lua baça
os olhos marejados pela melancolia vazia
duas esteiras pregadas ao chão molhado.
E dá-me
depois
a iridescência sonhada em volteios noturnos
o suave declive dos teus cabelos
o sortilégio da tua voz macia
o peito onde me deito
as estrelas desembainhadas das tuas mãos
o calor do teu corpo
o refúgio dos teus braços como castelos
a desenfreada correria pela música
os palcos dantes sonhados e agora tangíveis
o lustro da noite armada nos nossos braços.
Dá-me o que és
um mar imenso e sem fundo
páginas arrancadas a ferros vadios
o sol campestre e sem igual
enquanto de mim
recolhes os parcos haveres
que te forem serventia.
6.12.16
Medos supérfluos
Metido no torniquete das ideias
sem espaço para dar aroma à respiração
prometeu jornadas diferentes
uma desagonia dos dias pungentes
se uma divindade sobre ele deitasse o olhar.
A acontecer
só acontecimentos exemplares
seriam de esperar.
Numa reviravolta do pensamento rebelde
(maldito sejas,
impenitente capataz – protestou)
sentiu uma crisálida sobre o
ombro.
Sussurrava o leitoso rio das incógnitas
uma equação interminável
e sem resultado aprazado.
Tentou decifrar a raiz quadrada do enigma,
não fosse em vão o cuidado da crisálida.
Podia a divindade atenta
desaprovar a má conduta
o frio olhar desligado da bondade
os atos sem arrependimento
os rancores que desassossegavam
o pretérito desorgulho.
Podia a divindade,
metendo calibre no anátema do juízo,
julgar que o atual elogio
não compensava a turbulência de outrora.
E, como punição,
decretasse
oito tábuas rasas de castigos dolorosos
sem garantia de serem a paga toda
pelos desmandos.
Virou as ideias do avesso,
não fosse uma divindade vingativa
tirar as medidas do seu desassossego.
Tão depressa
não partiriam dele preces.
(A apoplexia não deixou ouvir
o sussurro da crisálida
até ao fim.
Terá dito que as divindades
são um espelho baço onde medram
ilusões,
apenas ilusões.
Perdeu uma oportunidade
para sepultar os sobressaltos sobrantes.)
5.12.16
#104
Tiro
de pólvora seca
(ou
cão que ladra e não morde)
bazófia
de pavio curto
–
e chega de lugares-comuns.
Defenestração
Intuía
o sindicar dos passos atravessados
sem
demanda minha
ou
sequer postulados simétricos,
o
manto da legitimidade.
Devia
pétalas infundadas ao devir
(talvez)
como
se o anoitecer viesse prostrado
entre
limbos nas mãos de demónios.
Havia
pontes abertas
janelas
sem vidros
um
céu sem nuvens
o
mar surpreendentemente estacionário;
e,
todavia,
na
representação dos coiotes diligentes
formosas
molduras dos valores
(sem
que ninguém perguntasse pelos valores)
rumavam
às fotografias órfãs.
De
nada valeria a sindicância.
Não
havia nada para sindicar.
(Por
muitas as desencomendas
destinadas
aos vulcões fumegantes
onde
consumições variadas teriam
defenestração.)
4.12.16
Às escondidas
Às
escondidas
na
sombra da lua
à
escolha da maré.
No
silêncio
avesso
do dia
no
sopesar das palavras.
Na penumbra
tirando à sorte
os acasos
escolhidos.
Na incerteza
olhos raiados
de mar
à bravura de
uma decisão.
Às escuras
sem centelha
por perto
adivinhando as
paredes claras.
3.12.16
2.12.16
Dezembro
Haja dezembro
e todos os
provérbios inventados
enquanto a chuva
molha as ruas
e pessoas
pesarosas
gemem pelo estio
distante.
Haja dezembro
na sua baça luz
no rogo das
crianças pelo natal demorado
nas castanhas
que boicotam o frio
nos frutos secos
(um estalido a
preceito na boca sedenta).
Haja dezembro
exílios dentro
de cobertores
medo das ruas
desalinhadas pela tempestade
pessoas sem réditos
que rapam os fundilhos
para estarem à
altura do Natal.
Haja dezembro
e a espera por
um janeiro
mostruário de um
sol generoso.
30.11.16
29.11.16
Nortada
Persiga-me
o vento
se
não souber dizer as palavras
que
molham a boca nas casas doces.
Procure-me
o vento
se
não deixar vir às mãos
o
soldo alto fermentado nos castelos.
Assalte-me
o vento
se
não arranjar método ciente
entre
as flores deixadas na jarra partida.
Beije-me
o vento
se
não encontrar os sedimentos álgidos
que
temperam o fogo da terra.
Agrida-me
o vento
se
insistir na loucura e perder de mão
os
véus esbranquiçados que tudo clareiam.
Elogie-me
o vento
se
souber ser algoz da destemperança
trazendo
da maré os seixos sortilégio.
Componha-me
o vento
poemas
malditos em incapaz distopia
desfazendo
a demência inteira.
Desarranje-me
o vento
ideias
que adulteram a simplicidade
se
não for tutor da alvorada desembaciada.
Apanhe-me
o vento
entre
suas mãos protetoras
e
leve-me por entre as nuvens prometidas.
28.11.16
#99
Era curador das
flores do jardim
cuidava-as como
se suas filhas fossem.
Descobriu-se (depois)
a falácia do jardineiro:
o dom da
paternidade dele se ausentara.
Não, dantes
Dantes
quando as mãos
tenras
se alisavam no
poço negro
tudo tinha a
espessa candura
dos imprudentes.
Aprendia
ao remar no
sentido dos desacertos
sem supor que as
coisas se pensavam.
Dantes
quando os fumos
se vestiam de cores
e as árvores
pareciam não ter outono
a pele imberbe
era destravão da inocência.
Imaginava amanhãs
sem mácula
amanhãs que
começassem por tardes
sem enxovais nem
baixelas
sem o tirocínio
do erro
sem as nuvens
embaciando os palcos.
Amanhas despidos
por dentro
como se desse
tempo por acontecer
guardasse um
penhor sentido.
Dantes
guardava a
certeza
de que um agora
seria dissidência.
Ocupava os lençóis
com sonhos de
que teria sonhos
com os dantes de
louvor.
Medro num agora
complacente
onde as paragens
do tempo
retorcem as vírgulas
deixadas em legado.
Agora
tenho as mãos
quentes
o vinho excelso
arroteio teses
respeitáveis
admiro as
cortinas onde se entretecem
os entardeceres
que insinuam a demora.
Agora
certifico que
desimportam os dantes
assim desenhados
assim desdenhados.
Agora
devolvi os
dantes à arqueologia da indiferença.
Julgo que é
prova de vida
no entardecer
que se agiganta
na garganta do tempo.
Ainda estou por
saber
se me empenho nos
agoras que descem às mãos
ou se apenas me
inclino sobre o dorso deitado
só para não ter
de ver o mar que aí vem.
Só para
desaproveitar
os dantes que
pudessem ser lições.
27.11.16
Fornalha
A
voz vestida de fogo
sussurra
indagando
o desejo sem peias.
A
voz vertida no fogo
proclama
as estrofes incendiadas
cantando
as músicas devolvidas
no
estirador das almas.
A
voz mestiçada
atira-se
ao vento agreste
consegue-o
domar.
A
voz desassoreada
conflui
no corpo
toma
conta do sangue fervente
descobrindo
a chave do horizonte.
25.11.16
#98
O logro
não é a pirâmide vazia
e as suas promessas de folia;
o logro são os depositantes
de tamanha fé estulta.
não é a pirâmide vazia
e as suas promessas de folia;
o logro são os depositantes
de tamanha fé estulta.
Sacrilégio
O sol tardio endossa aos campos
as mangas arregaçadas do outono,
à espera das estrelas cadentes
de um céu cheio
e da chuva benigna.
O camponês não tem conta das horas
nem sabe estimar o tamanho da sementeira
enquanto as flores medram na tibieza.
Pedem água ao outono,
os camponeses,
para não se empenharem
nos vícios do estio prometido.
Alguns medram na ociosidade de vícios outros,
inconfessáveis
sob a vergasta dos costumes bons.
Tiram réditos da precaução das
colheitas,
gastam nas licenciosidades
protestadas por damas de bom nome.
O sacerdote esquece-se da moral na
homilia
e devota-se ao olvido ao sair do confessionário.
Dizem
as damas de bom nome
que o lugar está condenado à perdição.
Desconfiam da (dizem: desleal) concorrência
e tecem-se em prantos
pela omissão dos prazeres desviados
(tirando algumas disfarçando contentamento
pela ausência dos consortes
no império dos deveres inerentes à condição).
Quando derem um salto no tempo
hão de tirar o véu à má colheita.
A água pedida ao outono
retesada nos quartos sórdidos das peritas
e dos réditos transviados
que ditaram a falência da empreitada.
Foi pena.
O outono fez-se a preceito.
As águas das chuvas
tiveram a mesma perdição.
24.11.16
(Des)conhecimento
Não quero saber
das coisas que
beijam o véu da certeza
das coisas que
se não importunam
com interrogações
incómodas
das coisas
alindadas no caule da luz clara
das coisas
fermentadas
em ciência por
falta de comparência.
Não quero saber
das coisas que
de si se sabem
na soberba
enjoativa dos categóricos
na velada
incandescência da razão imperativa
descontinuando a
desrazão heurística.
Não quero saber
das coisas
perfeitas e pútridas
das coisas belas
e castradas
das coisas
entronizadas sem chão firme.
Não quero transitar
no mapa seguro
das coisas seguras
no mapa sem
rugas na negação da idade.
Não quero saber
de coisas que não
querem saber
das coisas que sobre
elas
arqueiam o mar
de indecisões.
23.11.16
Alfabeto
A
gravata apertada
abre
a janela de um bojador velho
adiantando
uns trocos para o futuro.
Bebem
estorninhos cansados
boas
águas vertidas da chuva
batendo
as asas entorpecidas.
Chamam
pela folhagem tardia
ciosos
da chuva à espera
ciumentos
de um inverno ausente.
Ditosos
os bancos de jardim cansados
descendo
na alma enfurecida
dádivas
inesperadas.
Enquanto
as paredes se consomem
esperando
pelo lamento insaciável
entardecem
as luzes coagidas pelos olhos.
Fermentam-se
as avenidas corrompidas
fartas
de palavras inoportunas
festejando
os beijos oferecidos.
Gastam
o zelo todo no umbral da noite
gota
a gota
gabando
proezas deitadas em braços alheios.
Horas
sem sono
heras
secas
homens
exauridos sem fiador nem herdeiros.
Ilhas
intempestivas na embocadura do rio
irrompem
do nevoeiro poltrão
irradiam
sorrisos escondidos nos contratempos.
Jogam-se
dados ao acaso
jurando
as profecias sem estatuto
junto
com as lombadas frias de livros mudos.
Lembram-se
os amantes dos relógios
lançando
os lençóis desatados em vulcões
lentamente,
pelas alvoradas despovoadas.
Marejados
os olhos soturnos
mentindo
às mentiras mordazes
meãs
personagens que desaprova o palco quente.
Ninguém
escolhe uma sepultura
nas
dobras do tempo que se adia
navegando
águas sedosas em caudais aplanados.
Oxalá
sejam os senhores altivos
orquestradores
de fatiotas ilustres
orvalho
seco que refresca as folhas caducas.
Porque
já não fazem sentido as perguntas
perdidas
entre as sombras ausentes
pergaminhos em garrafas perdidas no mar.
Querem
dar as mãos, num desafio aos perdedores,
quando
as asas de um abutre se depõem no céu
quimera
da solidão esventrada.
Rezam
as viúvas contra os altares despedaçados
ratificando
as preces vertidas nos salmos
rasurando
as trevas dos descrentes.
Sozinhos
estes, contra a sua incredulidade
soerguem
os corpos em hedonismo reincidente
sorvendo
a seiva toda do tempo farsante.
Tudo
se compõe na pauta desalinhada
traduzindo
as palavras inócuas
trazendo
das trevas o escantilhão desejado.
Ulteriores
movimentos da alma confirmam
ufanas
almas em perdição
ultimando
os lacres do púlpito inviável.
Vergado
pelo ocaso das aves viajantes
validam-se
as portas ruinosas da barbárie
viradas
contra a aurora escura.
Xaile
fino cobre os corpos exaustos
xadrez
jogado contra os costumes alindados
xistoso
leito onde se deitam as feridas almas.
Zelotes
abraçados a metáforas
zurzem
os desapoderados dos deuses
zangados
com o despautério dos indigentes.
22.11.16
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