Centelha

Einstürzende Neubauten, “Emanuelle”, in https://www.youtube.com/watch?v=sG5GaXXfiHQ

Um copo vazio

A sombra de um gato

As mãos deitadas no rosto

O murmúrio do vento

Um chapéu vermelho

Os lábios que beijam a janela

O cais sem navios

Um piano à espera

A almofada fria

Os olhos marejados

Um peito descarnado

Um corpo cheio.

            E as costas das mãos

            que limpam as lágrimas.

As folhas de outono em despojos

O entardecer que se arrasta no tempo

O mar parado

As páginas gastas de um livro

A chuva sem finitude

Os caminhos pedonais, sem gente.

            E os lábios quentes

            que enxaguam a melancolia.

O navio naufragado

O prato com a comida fria

A noite madraça

Uma sereia pelo meio do sonho

A música que empalidece

As roupas ininteligíveis

A cidade esquizofrénica

Um avião fantasma.

            E os olhos no seu avesso

lambendo as lágrimas fúteis.

Um abraço demorado

As palavras tangentes

O milagre do pensamento

A viagem purificativa

Um ocaso sortilégio

Depois do amanhã promitente

O baloiço pueril

As coisas muito sérias.

            E um peito tórrido

            ninho das manhãs claras.

A parede branca

O cavalo desembestado

Violinos sem freio

Um quadro espelho do olhar ardente

O gelo em forma de trovão

O sorriso torrencial.

E o sol que canta

à lua que espera.

Maestro

O sal dourado que cobre

teu corpo:

bandeiras hasteadas no lóbulo

centrípeto.

O vento fresco

acalma a fornalha estival

sem demorar o fuso do desejo.

Sem tempo a perder.

Que as mãos trémulas

cuidam da pele salgada.

A boca orquestra a dança

que sei dançar.

O resto

deixamos aos desvarios

que em nós se compõem.

A pele dourada

já não albergue do sal febril

repousa no regaço quente

que há em mim.

Arco-íris

Damos os nomes às cores.

Mil nomes

na vastidão de dez mil cores.

E recolhemos

nos despojos da maré

um coração cheio de lágrimas.

Não é da maré que temos medo.

Não é de uma cheia que temos medo.

É dos nomes férteis que dão à costa

e do caos a seguir.

O pseudónimo forçoso

Não adianta

perseverar na obra

se os círculos competentes se encerram

no bastião dos dogmatismos.

E quem tutela os dogmatismos?

Gente

que morde a palavra democracia

que lambe a palavra tolerância

que se estica, em bicos dos pés,

no altar sublime do julgamento dos outros.

Gente que,

ó todavia,

apenas morde e lambe e estica

sem praticar o que as palavras encomendam.

Catedráticas pulsões da subjetiva arte.

Não entrar no círculo é fatal:

desmerecida a obra

na acutilância das recensões escondidas

em hermética erudição,

sobra a vastidão do nada

o esmagamento ao nada;

mas as sumidades falam no vazio,

palavras estigma que apoucam a obra revista.

E ai se ousas meter o baraço

pelas ideologias erradas:

por condenação liminar à anti-arte

esquece os cardeais da publicação

(ou esquece o sustento se achares que nela o acharás).

Pode não chegar

para a levitação artística:

é só recusares os imperativos categóricos

que rimam com imperativos ideológicos

não andares de braço dado

com os companheiros certos

nem assinares os exatos abaixo-assinados

ou não fazeres coro

com a turba que educa as massas;

destino o teu,

candidato a artista,

traçado:

de candidato não passarás

devolvido à penumbra onde não medram criadores.

Pois os tutores da estética

os paladinos das artes

os afocinhadores que retiram da merda

a arte que interessa legar ao público

(ao público ordeiramente instruído)

são sumidades à prova de provas

bestuntas presunções cognitivas

deformadores das artes desde o pináculo da ideologia.

São como os reses que afocinham

em lamacento solo em demanda de trufas.

(Sabes o nome dos reses, não sabes?)

Deviam ir para a política

onde se juntam os mesquinhos quase todos.

                

Oxalá pudessem as cores das artes

desprender-se de peias ideológicas,

sem os freios que adulteram a sua exegese.

Em assim não sendo

saibam os que afiam a lapiseira

para o lugar de candidatos às artes:

o respeitinho às sumidades

é condição primeira para o reconhecimento.

E ai de quem soletre, pausadamente,

e-n-d-o-g-a-m-i-a

que suas sumidades expelem indisfarçável fel

e assinam a sentença fatal:

pois que a quem assim acusa

não é dado o respeito pelas sumidades.

A maior das heresias!

Ato contínuo:

o ostracismo.

Esqueçam que podem ser arte(s).

Não fumadores

Se eu fumasse

punha-me a escrever poemas

em cima das nuvens de fumo

desenhadas a preceito.

Aposto que seriam

poemas cheios de estilo.

Controlo remoto

Não é na hecatombe
que adiantas as fraquezas.
É nas tardes soalheiras
no colo madraço do tédio. 

O melão aberto

Partido em quartos

resplandecendo amarelo esverdeado

(que também podia ser verde amarelado

– depende do olhar afinado):

o melão garboso mostra-se à clientela.

Comam o melão ufano

– adverte o preço de saldo.

Mas se é de saldo seu preço

ponham compradores potenciais

as barbas de molho:

nunca fiando

quando a esmola fermenta tão abundante.

Mais a mais

deve a suspeita trinar:

como pode o pobre melão

ostentar sorriso que pesca o comprador

pela boca da ingenuidade

se o melão assim esventrado

não é, decerto,

produto da sua vontade?

Ardis do marketing, parra seca.

Caem os incautos

os que sucumbem às árias envenenadas

dos mercantes sem remorsos.

Que isto do capitalismo

é cicuta que traz a humanidade pela trela.

(Ó verdade insofismável!)

Paris nas mãos

Os pés não cansados

na exata proporção da sede da cidade,

do tamanho da cidade.

Paris perfuma quem está

e os passos ficam curtos para a volúpia

que dá de presente.

Os dois braços do Sena

naquele lugar em que a ilha o divide em dois

abraçam-se às pedras antigas

– às pedras que foram residência

de quantos turistas?

São pedras angulares de história imensa.

Paris nunca expiou o encanto

– nem agora

que os parisienses são rasos na multidão.

Num pulsar arrebatado,

do cimo de Montmartre

com a basílica a fazer de testemunha:

Paris a nossos pés.

E nós,

com a cidade a agasalhar-se nas mãos.

Flow

Wolf

Flow with a wolf

Wolf in a flow.

Flow.

Wolf.

A história do futuro:

,

Palavras torpedo

Em penhor com as palavras

não lhes batizo o sentido.

Apesar as metáforas

das figuras de estilo

e da estilística literária

enfim,

da plasticidade das palavras,

há as que não podem ter sentido furtivo.

Das palavras bebo um sentido.

Duvido

quando se empregam palavras

em sentido difuso.

Fico sem saber

o que mandam dizer tais palavras,

as que julgaria apenas transfiguradas.

As palavras mandamentos

não se deviam entregar aos equívocos.

Anjos em pé

Podem preparar a canonização.

Pois não é dado protestar

paciência de santo

quando contrariedade

(em forma de gente)

se atravessa no sapato?

Deixem os santos banhados

na banalidade.

Assim como assim

há uma alma sequer

que nunca tenha reclamado

a beata paciência?

Eu já estou de braços abertos

e sentado.

À espera da canonização.

Predicados mundanos

Os gansos espevitam as asas

enquanto a lua vem do eclipse.

As serviçais do convento

lavam-se na véspera do deitar.

Taxistas eruditos entoam música celta

em vez de conversarem com os clientes.

Um guitarrista cortou as unhas rente

ficou de baixa por sete dias seguidos.

Os peitos erguidos ao céu

mostram gabarito mátrio.

Joelhos protuberantes

roçam nos torniquetes do metro.

Aves canoras estão em greve

só se ouve o burburinho da cidade.

Um jovem estudante confia nos auscultadores

enquanto o mundo gira lá fora.

Muitas olheiras acotoveladas nos autocarros

denunciam sonos embaciados.

Doentes dolorosos pedem morfina

e os médicos assistem à carnificina na televisão.

Uma criança está perdida dos pais

chorosa, errante sem que lhe deem atenção.

As dondocas ao lado estacionam no quiosque

consomem as últimas novas cor-de-rosa.

Viciados em drogas caem no vício

antes de caírem no deslumbramento da noite.

Um avô arrasta os ossos até ao alpendre

enquanto espera que a enfermeira traga o almoço.

O camionista esfrega o ouvido

com o mesmo dedo que vai pegar nas azeitonas.

O escritor absorto numa ideia

e a tempestade que se abate sobre a rua apinhada.

Um gato derrete a preguiça

no cimo de um telhado soalheiro.

Uma mulher atarefada compra víveres

projeta a ementa que vai servir ao jantar.

                 

Um estorninho andaluz cicia ao ouvido

de quem o quiser ouvir

que a normalidade não é um indesejo.

Os planos no estirador são hibernação

adiam o funeral da normalidade.

Prolongam a normalidade.

Que de tanto ser normalidade

Nem é escutada nos seus rumores.

Por enquanto

e por serventia da descoragem

olhares que se saciam no tempo hoje

devolvem os planos às imagens céleres

que correm na tela veloz que é centelha

no olhar.

Galanteio improvável

Na rotunda retorcida

os miúdos saltam para o dorso da estátua

a meio da algazarra.

Os estroinas incomodaram uma velha passante

que berrou o que pôde contra a aleivosia.

Os rapazes não ligaram nenhuma.

Ao invés:

assobiaram à velha passante

como se o assobio fosse para mulher curvilínea

(e a velha não estivesse datada).

A velha teve um achaque da memória

e, em lembrando-se dos “velhos tempos”,

não regateou silêncio.

Assim como assim

(pensou com os seus botões)

já não ouvia galanteio

desde o século passado.

Manual dos sonhos

Sonho.

Sonho que sonho.

Sonho que estou acordado

e tudo o que sonho

tem o fiel do que é tangível.

E os sonhos demissionários

(aqueles que as deusas reprimem)

vociferam nos interstícios

espreitam um lugar seu.

Os sonhos bons

os sonhos maus

aqueles que de tão tremendos

se estendem para além do acordar.

E os sonhos bons,

ah! os sonhos bons:

a tecla de veludo

o tempo demorado

um beijo arrebatado

uma paisagem

pilhas de livros por ler

gente que é gente

(com defeitos a preceito)

as esperas necessárias

o agradecimento

as coisas impenhoráveis

a saia rodada

o bom trato

os cordões dos sapatos

as tulipas ordenadas

um piano de cauda

a sede saciada

a árvore matricial

o amor que se encontra

a adorável existência.

Sonhem-se sem freio

como se o amanhã não viesse

e todos os preceitos coubessem

nos sonhos que são agora.

Deixemos os sonhos ter as suas asas

que sejam ninho das coisas todas

das mundanas

às que vão ao altar da importância

das que doem

e das que congraçam um sorriso.

Deitemo-nos no sono

à espera dos sonhos.

Façamos como eles,

os sonhos,

e sejamos tutores de uma criativa vida.

Rosa estiolada

Uma rosa fechada

resguarda um perfume doce.

Ninguém sabe se o perfume é doce

em estando fechada a rosa.

Deitaram-se ilações em convenção,

que as gentes

gostam de precipitar ilações.

Nem tão pouco é dado a conhecer

se a rosa algum dia abrirá.

As gentes passam o pente pela especulação.

Dizem, uns,

que a rosa medrará carmim

o doce do perfume a entoar morangos.

Outros calculam

uma rosa em amarelo desabrochar

vertendo limão odor.

E outros, ainda,

conjecturam uma rosa branca

inundado o odor de pêssegos.

Mas ninguém dá conta

que a rosa continua fechada

à conta de tanta hipótese afivelada.

E que a rosa

em trejeitos de mau feitio

(assim como quem ostenta

notório poder de contrariar o assente),

teimou em ser casulo.

Pois

perante tanta prosápia

antes ser-lhe cega.

E a rosa nunca chegou a medrar

fora do seu casulo.

Três alqueires de futuro

E eis que chegou um cruzamento

e ele sem saber por onde meter o corpo.

As preces, essas,

subiam à noite, céleres;

talvez denotassem a falta de jeito

para tomar conta de si mesmo

talvez, apenas,

o olhar espreitando no ombro do futuro.

E dizia:

“eu estou apaixonado pelo futuro”.

Andava nisto

tão extasiado com o futuro

que nunca chegava a apreciar

o futuro.

Pois em chegando

o que julgou futuro ser

nessa altura futuro já não era.

Por isso as preces todas.

Queria que o futuro não fosse

um pedaço de vento a fugir entre os dedos

ou um vidro sempre em estilhaços.

E dizia:

“eu quero tanto o futuro

que mal posso esperar.”

Pelo caminho

tropeçou na pressa.

E tropeçou no passado.

Em negação

desaproveitou a mnemónica dos idos distantes

tanta a febre em agarrar o fugidio futuro.

Andou nisto o tempo todo.

Quando deu conta

o futuro fora sempre consumido

pela estulta mania de aprisionar o tempo.

O futuro, coitado,

nunca chegara a sair da prisão do passado

de que ele fugia a sete pés.

Em andando sempre nesta empreitada

desaproveitou o ouro maior:

o presente,

o tempo único

que lhe passava pelas mãos.

Há alturas

em que o silêncio

é o prefácio das palavras.

Adolescência

Talvez dementes

ou apenas adolescentes

berrávamos:

“sem mãos”,

o suor ao canto da boca,

nas bicicletas que sabíamos amestrar.

Paredes altas

Os tijolos cheios de musgo

cansam as mãos.

O suor que lava o rosto

desdiz as facilidades.

Porém,

entre a espuma do mar que beija a areia

há conchas pequenas que enchem a alma.

As mãos suadas evocam as conchas

por entre o musgo dos tijolos.

A fala entaramelada testemunha

o cansaço dos ossos.

A parede é alta

descobre armadilhas

parece que não se deixa transpor.

Mas a parede esconde um sortilégio.

Não se sabe

o que mostra no lado escondido.

Pode ser a fruição da bondade

com campos intensos e flores garridas

montanhas suaves atapetadas por urze

os cimos ainda tapados pelas neves eternas.

Ou pode ser uma cornucópia de estultícia

um abraço ardiloso de maldade

e rios fétidos

envergonhando com as suas escuras cores.

As facas pendidas terçam a incerteza.

Mas as mãos suadas não se intimidam.

Agarram as pontas dos dedos

pedaços pequenos de tijolos

e escorregam

escorregam vezes sem conta

no visco que os enroupa.

A eternidade dos tempos adeja

em forma de ameaça.

Pois as mãos pertencem a quem não é imortal

e o engenho não é imorredoiro.

O muro

o tão alto muro

o muro que parece crescer

assim que as mãos derrotam um pedaço de tijolo

personifica uma promessa.

Não se sabe que rosto se esconde

no lado oculto da promessa.

Nem assim as mãos se demovem

à medida que o corpo restante ordena

que o musgo dos tijolos se dissolva

no suor das mãos.

Depois se verá.

Quando o promontório for tomado

e a alta parede for lugar de contemplação

saber-se-á que estimativas faltam

para o descer

e pisar

talvez

seguro chão.

O roubo das almas

À espera.

A névoa que se acama

um feixe de luz tíbia.

A espera demora-se.

Os candeeiros provocam

uma luminosidade opaca.

A espera impacienta.

As luzes sondam as portas

um bafo quente derrete a lucidez.

As esperas todas.

Montadas em série

(talvez em sequência linear)

e a luz decantada pela névoa

cintila entre os poros.

Dizem

que a paciência derrota as esperas.

Dizem que é virtude.

Só não dizem

que as esperas em interminável sucessão

determinam a corrupção das almas.

E luz nenhuma aguenta a provação.

Desconversar

Os ramos secos fecundam

as letras madraças.

Troca-se prosa que caçoa dos sentidos.

Às duas por três

os ramos secos extinguem-se

e fica apenas o chão nu.

Podíamos podar árvores centenárias

ou apenas beber cálices de vinho

enquanto a alma tergiversa.

Ou então

para não sermos apóstolos da indiferença

medrar no sofá e em filmes suecos.

Nem tudo pode ser contumaz

– advertem os senhores da sensatez.

É quando soam as sirenes:

chegou a hora do desconversar.

Chegam depois novas retumbantes:

estaríamos a loucurar

(rezam as novas empoeiradas).

Que seja assim.

Antes uma loucura fecunda

do que a linha direita que fede

a desloucura.

Se preciso for desconversa-se.

As vezes que forem precisas.

Até que toda a desloucura

caiba dentro de uma touca de amianto.

Manifesto

E da janela aberta

enquanto o vento nos beija

a alvorada em forma de renascer.

Nos vidros em orvalho

escorre a tinta da china

testemunha das nossas palavras.

Não importa o tempo que faz.

Pela janela aberta

extraímos a raiz quadrada

da intemporalidade que somos.

Ato falhado

Dizem-me as coisas penumbras
que da cor púrpura não se espere muito.
Atónitos, 
canalizadores das almas desaguam no estertor
que é serem quem são.
Recolhem poeira
a inútil poeira rarefeita
e tiram as medidas de lições perenes.
São saltimbancos
que pontuam as vidas outras
mercê de não saberem o que fazer com a sua.
São
(e nem chegam a dar conta)
genuínos atos falhados.