Lágrimas lavadas

Copo cheio de lágrimas

sem impurezas outras

sem vergonha de virem a púlpito. 

Copo centrípeto

lágrimas larvares

grandeza sem corrupção

o peito inteiro 

onde cabe toda a generosidade

onde cabem 

as raízes do mundo sem estorvos. 

Copo vazado pelos olhos tutores

enxugadas as lágrimas com lenço costurado

em nome que te pertence. 

Copo arrumado

na ciência pura dos braços regados

com a água volumosa 

evaporada no fervor de um olhar. 

Tal como as lágrimas todas,

lavadas. 

Quintessência

Sempre considerei o suor.

Desviei das nuvens a bala perdida

(não fosse atingir o sol,

para tristeza acelerada de uma multidão).

Agarrei com os olhos o creme do bolo

(não fosse perder as bainhas da dieta).

Alcancei com brevidade

as ilhargas dos homens poderosos

(ou convencidamente poderosos)

e continuei a ver o que dantes via.

Escutei demoradamente

as músicas aconselhadas

(à espera de pedagógica iluminação).

Estudei metodicamente os filósofos

(à espera de um sentido à frente dos olhos).

Andei de braço dado

com a carestia dos sentidos

(talvez fosse ilusão de ótica).

Armei o coldre

não fosse um contumaz demónio

assaltar-me as ideias

(se é que elas tinham serventia).

Dormitei em pé

enquanto esperava o grasnar de um ganso

(sem saber por que esperava).

Vivi às diferentes velocidades da vida

(porque não sabia a velocidade certa).

Fui a lugares muitos em demandas várias

nómada sem quartel

(não dando crédito ao que queriam ensinar).

No suor embebido das coisas

no suor vertido em palavras desvairadas

escolhendo a vidraça da diferença

não empunhando bandeiras

nem empenhando as mãos

aos muito beatos profetas da verdade

(do paradeiro da verdade nunca quis saber).

O fumo das chaminés junta-se ao nevoeiro

tornando a luz baça centelha aguada,

por onde o crepúsculo se sufraga.

Prantos

O pranto do rapaz

(do rapaz que parece sem rumo)

percorre as repletas ruas da cidade.

Não as emudece.

O rapaz só chora, sem fala.

Não se sabem os seus queixumes.

Não se sabe como se chama.

Não se sabe de onde provém tanta tristeza.

Um pranto sem fim

à medida que arrasta as pernas frágeis

e limpa as lágrimas aos andrajos seus.

As ruas, repletas,

indiferentes como dantes.

Não se tomam por dores

de prantos alheios.

Chegam os seus próprios prantos.

Cavalo versus rio

O rapaz cavalga no dorso do cavalo

sem medo do rio caudaloso que lhes é paralelo.

A correria

(dir-se-ia)

é contra o rio:

o rapaz a repousa o olhar nas águas paralelas.

Se alguém perguntasse ao rapaz

que serventia era a de tamanha correria

– se houvesse mister de não interromper

a cavalgada desenfreada

e o rosto iracundo do rapaz

– quem sabe

o rapaz retorquiria:

a loucura de um crepúsculo sem aviso

era a corda toda às patas musculadas do animal.

O rapaz

desferindo golpes frenéticos com as esporas

imprimia no cavalo a fúria sua

e o cavalo,

contagiado,

transpirando baba pela boca entreaberta

disparando o coração contra as costelas

de olhos vidrados no concorrente caudal do rio,

aplacava a ira boçal do rapaz.

#93

Deste quarto quente

mãos ungidas pelo mel

e a carne arrebatada

deitando pétalas no desejo.

Online

O sangue nítido

escola antiga.

Movidas as pernas

pesar inquisitorial.

Achas da fogueira

carne tórrida.

As catedrais despidas

preces anátemas.

Músicas sem espelho

coiotes famintos.

Tiara dos imperadores

mãos nuas.

Perfume com cinzas

amanhã adiado.

A praça embalsamada

gelo gentio.

Manjar em ouro

amesendação sonhada.

O sangue fervente

lições intemporais.

#92

Superlativo escarlate

das manhas circenses,

oh, ardil vetusto

e sem arrumação. 

Mãos inteiras

Agarro pelas mãos

o templo onde se ampara a tempestade.

Convido os mestres das nuvens

à contemplação do sol deitado no mar.

Quero que as gotas de chuva cheguem vigorosas

as aves se escondam em seus refúgios

os tiranetes se amedrontem na curva ardilosa

a multidão se silencie.

Agarro o silêncio com os dentes

como se estivesse consumido pela fome.

Mexo no silêncio por dentro

e escuto na antecâmara dos fogos

um esquilo zunindo poemas amestrados.

Trago,

agora,

as mãos incensadas.

Dizem-me

que um fogo fátuo se verteu na colina

e o fumo em espiral ensina os oráculos.

Não me importo.

Tenho as mãos purificadas

e as fontes todas são meu manancial.

Agarro com as mãos os navios longínquos

as traves onde fundeiam os corpos livres

todas as palavras quiméricas

(que não dissolvem o silêncio);

as palavras

que devolvem uma pulsão sem freio

e deixam os olhos marejados.

Guardo as mãos

que muito delas preciso.

Telhado seco

Revejo os telhados escorregadios

onde tive império.

Não tenho ninguém à ilharga,

detenho-me nas fronteiras do tempo.

A apreciar o tempo

a destoar da luz intensa que desce da lua.

Fecho os olhos.

Do corpo sinto uma centelha febril

correndo veias fora.

Ressinto as pálpebras tingidas

no suor antigo que coloriu as lágrimas,

as suadas lágrimas evaporadas

que coroaram os pesares em talhadas.

Nos telhados de antanho

onde já não há rumores transidos

onde já não chega a chuva timorata

onde os pés assentam como esteios fundos.

Nos telhados polidos

os olhos regressam das pálpebras madraças

em volteios sibilinos

aquartelam sonos perdidos em marés noturnas

enquanto nos antípodas ninguém quer um sono.

Não hei de ser tutor dos telhados dantes meus:

os contratempos soados nas pautas rasgadas

assobiam ao ouvido

não deixam a não ser que os pés sejam esteios

– fundos.

No mais fundo de tudo,

tanto que mãos nenhumas conseguem escavar,

espreitam telhados invertidos

gotas de chuva guardadas no bolso

um pastor sem gado que dorme sem reparo

o meu não-sono pelo tempo fora.

Dantes

quando os telhados eram império sobranceiro

perguntava às divindades de atalaia:

que é feito do meu fado?

Que é feito

se não vos tenho, divindades,

por tangíveis?

O corpo repousa nas margens do lago sereno

desarmadilha-se

pacienta-se.

À lembrança

vem a vertigem dos telhados alcantilados

o despautério por onde me esbanjava

à espera que um lago acobreado

viesse em memória com a lua ímpar.

Dos telhados

promontórios adestrados com o ouro das mãos.

Respiro agora

as ondas gastas que colhem o horizonte,

sem cautelas imprecisas

sem o adorno da lucidez imprestável.

Só os telhados e eu,

perguntando

às férteis fautoras das coisas em redor

o que é feito das divindades

se delas não houve saber.

#91

O paradoxo da escolha

é não saber

coser as bainhas da decisão.

Penhor

Contas feitas

os lençóis desarrumados

deixaram a noite sem segredos.

Contas feitas

a noite embebida dera altar ao vinho frutado

bebido com a força das bocas sedentas

sem estorvos outros se não o desejo.

Contas feitas

os corpos depuseram-se

numa fadiga singular.

Nos lençóis

derramadas as lágrimas cautelares

em proveito dos murmúrios fechados.

Com as contas feitas

e as flores despejadas pelo chão

e os despojos que nos deixaram nus

e os azulejos fulgurantes deitados na pele

soubemos

que já não havia números que chegassem

a não ser aqueles prometidos

às coreografias dos corpos inseparáveis.

Podia amaciar o dia no resguardo de mim

enquanto te pedia em vertiginosa demanda.

Não é preciso apressar o tempo

a não ser nos ramos destravados

no altar que nos pertence

e não na espada desembainhada

que tutela o que se não consegue domar.

Devolvi o corpo aos lençóis desarrumados.

À espera de ti e do teu altar.

O sono coroou o sonho existido.

Meridiano

Caminho
no fino fio da penumbra
sob a proteção da lua desarmada. 
Caminho
no fio da água estouvada
sem o escudo de uma barragem. 
Caminho
na esteira de um caminho capaz
sem o acaso as pedras lúgubres. 
Caminho
pelas linhas delgadas de um mapa
sob a luz timorata de uma candeia.

Alfaiate

Um aplauso mortífero

das noivas ululantes em fúria noturna

dos cães vadios em peregrinação errante.

Dizia:

“não quero mais nada”

e eu não sabia o que tanto tinha

para mais nada querer.

Talvez fosse modéstia

ou apenas a ciência do desprendimento;

assim como assim

tinha acabado o combustível das palavras

e as fontes secas não eram bom presságio.

As mãos à cintura

em pose triunfal

esquadrinhavam o desejo das areias lúcidas,

das areias puras sem pedras por perto.

Um volante podre perdido nas dunas

deixava ao de leve um museu de desalojamento

como se as areias não tivessem fim

e uma lareira ardesse por dentro do peito.

Regressava ao aplauso,

talvez sentido sua falta

(ele dantes dispensado).

Uma rosa-dos-ventos com o pé partido

queria girar sob a força do vento:

a decadência não deixou;

a última nesga de metal sem ferrugem

foi contaminada

e a rosa-dos-ventos soçobrou.

Amanhã

terminado o tirocínio das nuvens

talvez

voltem os aplausos incendiários

as areias calmantes

um volante restaurado

e uma rosa-dos-ventos nova em folha.

Talvez.

Sem aplausos.

#90

Um rosto sem maçã

uma maçã sem barba

uma barba sem muleta

e a ginástica no armário.

Fundo do mar

Foi preciso ir ao fundo do mar

tocar nas estrelas depostas

perguntar à areia muda

sobre o sortilégio de ser.

Do fundo do mar

em demorada apneia

trouxe uns seixos dentro das mãos

algas arroxeadas agarradas ao corpo

e um sorriso que não conhecia.

Não vi as sereias desenhadas em fantasias

(pois delas não fui em demanda)

nem vi medonhas criaturas

ou grutas com sonora incógnita à entrada.

Vi a água profunda

peixes em sereno nomadismo

ao longe,

o hélice contorcionista de um navio mercante

ao longe,

sob o teto do mar

o céu disforme.

Sulquei algumas águas

provando do diferente sal que traziam.

Às vezes

o fundo do mar ilustra os segredos

que olhos nenhuns

em terrena digressão

conseguem abraçar.

Romagem

As escadas íngremes.

Uma medida de coragem.

Tiro os dados à sorte

(ou a sorte contra os dados).

Debaixo da pedra

a centopeia esperneia um destino

ao acaso.

Debaixo da pedra

subo ao céu estrelado:

amparo as costas do dia singular.

Todavia

uma centelha fugaz

estraga a escuridão da noite.

Precisava da escuridão.

Precisava de saber que sem luz

as portas se entreabriam

desmontando as ruínas à espera.

As pessoas falam de ordenanças.

Falam de mandamentos

como se houvesse carestia de vontade.

Eu puxo lustro à vontade que é minha

destruo os mandamentos e as ordenanças.

Posso estar na mira dos atiradores furtivos,

mas não me importo.

Tenho confiança

o céu estrelado é meu mandamento bastante

um seguro cais onde o corpo não se cansa

com pedras à mão para o caso de precisar.

Em minha defesa

alego os ancestrais líquenes

onde ficaram vertidos os votos vindouros.

Alego

páginas a eito

algumas ininteligíveis

outras (talvez)

um rasgo de uma coisa qualquer.

Alego em minha defesa

a pureza das palavras

embebidas no peito desembaraçado.

O corpo prepara-se para as escadas.

Uma vertigem incessante não o demove.

Catalisa as denúncias das coisas irrisórias,

desprende-se do chão húmido.

Ninguém sabe o lado oculto das escadas.

Não importa.

Depois da madrugada demorada

as mãos acertam contas com os lábios sedentos.

Framboesas

De um vaso soalheiro

um punhado de framboesas à boca.

De olhos fechados

como se com eles fechados

todo o sumo das framboesas,

num caudal semântico,

combinasse com uma concentração pura,

e o suor afirmasse a doçura decantada.

Uma medida bem tirada

do sangue vertido no vaso das framboesas.

Simples as coisas que valham

no parapeito liso de onde o resto

se desfaz em pequenos fragmentos ao longe,

e tudo se resgata no sentir forense

das espadas que rasuram a usura.

As framboesas são hipoteca dos sobressaltos,

ganham deleite até serem matéria gasosa.

Nelas se esconde o título arpoado

no dorso de um cavalo hirsuto

contra as persianas que,

desfeitas em vestígios disformes,

jamais ocultam o teatro plano

onde ensinam os artesãos das framboesas.

#89

Havia árvores inclinadas

néctar prometido por deusas

embaraços em capitulação

e palavras desejadas.

Radiografia

Deixo o peito descarnado

à luz aformoseada dos moinhos.

Num ápice

entre embrulhos rejeitados no restolho do natal

comprimo os olhos cansados contra as pálpebras

e retenho as lágrimas.

As lágrimas,

contudo,

marejam emoções desatadas,

os apóstolos entronizados na lenha seca

rosnando contra sua mofina.

Deixo o peito descarnado

contra vitais, impensáveis entidades alvares

que empunham bandeiras sem cores

pedras vulcânicas adormecidas

um cálice de vinho podre,

já sem serventia.

Pela alvorada

penso ser um pássaro que voluteia,

errante,

entre os ventos tremeluzentes

e as algas atiradas pela maré enxurrada.

Penso

que não devia pensar

nas alturas em que o pensamento 

se vira contra mim.

De que me queixo,

a não ser de um pensamento voraz

um pensamento foragido

um pensamento prolixo

um pensamento que se consome por dentro?

Os degraus da enseada

apanham as cores sortilégio do entardecer.

Fico sentado nos degraus

as folhas outonais batendo no rosto

e as mãos frias pedem refúgio,

enquanto as nuvens relapsas ciciam

e os automóveis invadem a rua.

Deito o peito

descarnado até ao osso

e fico à espera da noite loquaz.

Para saber

se são harpas que entoam músicas

sem hidras por perto

ou se um cais escondido sussurra ao ouvido

sobre o lugar onde fundear os ossos cansados.

A pele macia,

talvez,

a prova que o peito voltou a ser um só

inteiro e sem compunção.

O peito descarnado é de outrora

refeito por musa que me traz pela mão

em doces acordes de harpas sem fingimento

em estrofes que trazem a alvorada

e dissolvem os lugares pretéritos,

os lugares baços e sem espécie.

Uma musa

em peito abrigada

devolveu a carne ao peito emendado.

#88

Ai, se eu soubesse

tinha partido o relógio

nas trombas do tempo.

Manifesto anti lugares comuns

O jardim suspenso

é porque ficou adiado?

Tiram os dentes podres

e sobra boca;

ao menos, podem falar à boca cheia.

Um endemoninhado mete a faca no alguidar

e descobre a sanidade

ao descobrir o vazio do alguidar.

A faca,

deposta na imensidão vazia,

limpa o sebo onde ficou a loucura do homem.

Agora é um bom partido

(certificam as alcoviteiras);

e se partido é,

em não sendo inteira coisa,

como diz alguém dele ser boa rês?

Talvez se tenham enganado no mercado

e as folhas enrugadas

ofereçam um chão irregular

onde os pés se amedrontam

e o pensamento emagrece.

Dirão

em contagem de espingardas

que o diabo está nos detalhes,

como se o diabo

coubesse em coisas tão pequenas

– fosse desse modo,

quem fugia do diabo

como quem foge da cruz?

(Hipótese inconcebível para um crente,

a quem a morte não tira o sono.)

Talvez sejam os mesmos

que contam com as espingardas que contam

para dissolver os diabos subjacentes.

Só depois do morticínio

podem entrar no jardim do Éden.

Que não está suspenso:

não foi repreendido por mau comportamento.

#87

Num quarto apertado

um elogio

(talvez sincero).

Passei a odiá-lo

como se odeia o sebo de uma enguia.

Piedade

Aprendi com os prantos:

a misericórdia plasmada em pele aberta.

Cuidam os olhos marejados

da piedade alheia

em vez de serem os próprios

fautores de seus remédios.

A espécie está embebida numa consagrada

generosidade:

empalidece a boçalidade

quando os olhos se humedecem

em lágrimas adestradas por lágrimas outras.

Não falta muito,

a espécie acaba chorosa.

Náufraga de tantas lágrimas copiosas.

#86

Fora de água, a cabeça aturdida

um coice lisérgico

e a véspera de um amanhã desamparado,

funambular.

(Até parece que.)

Livro aberto

Era um livro aberto

as páginas escancaradas

gaiola desembainhada dos logros

rutura sem dor

mão sobre o dorso do mar,

acalmando-o

páginas sem rosto nem linhas para escrever

drama sacrificado

aposta contrariada no húmus infértil

ou apenas a fantasia documentada.

Era um livro aberto

sem nada lá dentro.

Do manicómio

Provavelmente

a loucura batia com os dentes

e a pele anestesiada abraçava-se ao afluente.

As manhãs sem tempo

dobravam-se no xisto amparado

sem desnorte que se visse nas redondezas.

Mulheres de meia idade

estendiam a roupa na varanda

enquanto um talvez ministro passava

estrepitoso

com a demais comitiva ruidosa

e um gato imperturbável dormia no parapeito.

Sentado,

sem pressa,

lia o jornal com vagar.

Amanhã seriam notícias iguais.

A repetição da loucura sem rosto.

Da loucura que ninguém repara.