Nem facas
afiadas
nem terramotos tiranetes
nem marés vivas:
nada se opõe
à inteireza-ossatura.
31.1.17
Os eleitos
Das folhas frescas
no parapeito do orvalho
sobra um pedaço da manhã
– como se houvesse carestia
em lembrar a manhã.
Num amontoado de nuvens rasantes
medra o néctar
procurado
os dedos ungidos por préstimos não sofríveis
o peito cheio de vida cheia
um desfiladeiro apreciado desde o
fundo vale
um caule decadente de uma flor
arrancada ao chão
as pessoas de cujas vidas se sabe nada
um nada concentrado nas páginas não abertas
de livros que esperam vez.
Oxalá o
chão fosse atapetado
por pétalas lilases
pétalas
que derrotassem os pesares amorfos,
que não
capitulam.
Como se fosse preciso
levantar estátuas imediatas
a heróis
sem probabilidade,
eleitos sem eleição
no mais puro hiato
entre a indolência dos povos
e uma soberba linhagem
sem gente por representação.
30.1.17
A chama
Pois,
a
chama.
Delicodoce.
Como
um abraço.
Sentinela.
Na
atalaia urgente.
Com
os braços quentes
sem
estiolarem no inverno.
A
chama.
No
crestar dos ramos secos
a
fogueira repleta.
Sem
chama vivaz
o
pasto mortiço.
E
na chama
as
sementes loquazes
um
esteio escorado
as
cinzas testemunhas
o
dorso orgulhosamente retesado.
A
chama que chama
pelos
corpos serenos
em
sua feição celeste
domadores
dos mares irados.
A
chama, pois.
Trezentas
noites urdidas
sem
a pele macilenta
apenas
por dentro dos olhos ardentes
dos
olhos que resplandecem
a
chama.
Leva
os latidos dos cães vadios
levanta
o abraseado da alma
limpa
os corredores esquecidos do pensamento
nas
levadas alcantiladas
nos
sopés majestosos
nos
luares quiméricos
nos
lugares vazios, até.
Sem
a chama
condenação
ao arrefecimento global.
29.1.17
Marégrafo
Será
que somos como nós
–
a pele escondida
feitios
vorazes
cores
embebidas
vinho
que não se adia
olhares
sobre as coisas
corpos
transidos?
Não
importa
se
somos como a linhagem herdada.
Só
importa
sermos
o que vier na rede
no
púlpito da vontade
no
sereno beijar do mar às pedras do cais.
Juramos
não atraiçoar
a
não ser a linhagem reverberada,
de
dentro para fora.
Até
que os impolutos jurados
sentados
na sua sentida cátedra
se
desmoronem corroídos por uma podridão
do
tamanho do seu atavismo.
Nós
somos fautores
dos
nós que em nós de desatam
e
repercutimos na tela as tenções que marejam
nos
interstícios das veias.
28.1.17
Alpinismo
Um
dia
subi
a um choupo
(logo
eu,
que
nunca havia trepado a árvores)
um
choupo centenário,
a
julgar pelo porte.
Vesti
a
roupa mais grossa que tinha
(apesar
de ser um dia de verão)
e
levei dois livros ao acaso
e
um agasalho para a chuva
(não
fosse demorar-me
no
cimo da árvore).
Lembrei-me
dos gatos
que
sobem céleres às árvores
ao
fugir dos cães famintos.
27.1.17
Epicentro
Imaginasse
um epicentro
onde
todas as coisas abrissem as asas
asas
em que fosse possível deitar
e
deitado voasse sobre um mapa.
Do
epicentro
partiria
com sede do mundo
dos
idiomas desconhecidos
e
dos rios e estradas e paisagens em espera.
Seriam,
esses
lugares,
meus
epicentros nómadas
em
constante mudança
em
constante demanda.
Pois
o epicentro
é
o lugar de onde nos vemos
numa
certa medida do tempo.
Seria
o trunfo ágil
para
uma ataraxia
(que
se força)
clandestina.
26.1.17
Arco do triunfo
Balbuciam
as cores
entranhadas
em coros sem
rosto
em árias
pontuadas por grilhetas sem nó
em nós,
que sabemos ser
ouvintes.
Coram na aposia irrecusável
em iracundo
devaneio
contra as
paredes estimadas
contra o vento
sem freio.
Talvez se saiba
à noite
as cordas
atenuadas do sopor
as imagens diáfanas
de crianças sem maldade
as montanhas
sucessivas sem firmamento
e o rio estroina
que escarva seu caudal.
Quem sabe
as feridas
insanáveis sejam sinal?
Desaproveitem-se
elogios-marasmo
engodos que
espreitam nas esplanadas
sapatos sem
tamanho para os pés
ideias em saldo
betuminosas
personagens desinteressantes.
Os murmúrios
quentes
afagam o sono
adiado
e os olhos
fundos chamam
no chamamento
mais fundo de que há saber.
Diante do resto
tudo é
menoridade
tudo é pasto sem
seiva
tudo é mar sem
vista para a cidade.
Oxalá não haja
mapas queimados
entre o restolho
do outono
e o olhar fundo,
emergindo das
funduras da alma,
coabite na
perenidade do tempo.
25.1.17
#126
“De
fonte segura”
–
garantia o plumitivo.
Apiedei-me
das fontes em escombros,
as
pobres,
sem
direito a meia palavra.
Céu limpo
O sorriso maresia
destapou-se do baú empoeirado
na cintilação própria dos predestinados.
Não
queria saber dos dizeres alheios
nem das lotas onde se mercavam
rumores.
Não
queria nuvens ácidas
nem bastiões
de certezas impagáveis
nem teclados adivinhados
nem adivinhas sem paredes.
O sorriso desfraldado
(discreto, porém)
era o trono vívido
nas Mecas inventadas ao redor do luar.
O património
inteiro
guardado a sete chaves
dos azougados discípulos das árvores citadas
por cima dos sussurros
na esteira fundeada ao mais fértil chão.
24.1.17
Fio de prumo
Em tempos
fui arquiteto
das estrelas.
Depunha as mãos
numa mina seca
e conseguia trazê-las
molhadas
deixando água
aos vindouros.
Em tempos
cinzelando as
arestas das estrelas
fermentei o sal
das dunas
sob o olhar
inquisidor do sol superior.
À maresia
ia buscar as lágrimas
enxugadas contra
as rugas da fazenda gasta.
E nem que visse
crianças em prantos
as bainhas da
alma se descompunham:
tal era um
estado transitório
pois não há água
que chegue no mundo
para prantos
imorredoiros.
Os tempos
em que fui
arquiteto das estrelas
não findaram.
Só que hoje
na bússola do
tempo
por entre as
traves encardidas dos bosques
e as ruas estouvadas
das cidades
vagueiam almas
vadias
almas impertinentes
almas que
desajustam o tear dos auxílios.
Não precisam de
estrelas para nada.
Ainda bem.
Era oneroso ser
arquiteto das estrelas
e ter por esteio
os lamentos dos outros.
23.1.17
Cabo frio
Sabia o norte tecido
sem as rugas por ilhas
sem órfãos de ideias por
perto
nem nas ilhargas sobressaltos
outros.
Tinha tudo ajuramentado
aos propósitos mais elegantes
(se à alma
alguma
elegância pode ser adjunta).
Desembarquei entre os demais anónimos
sem saber deles as diferenças
sem me importar com seus fados.
Ao primeiro golpe da alvorada
estimei sob meu corpo
as veias crestadas precisas
para uma ignição.
Não julgava ter o erro de estima
por companhia.
Não julgava ter de hastear
a bandeira sem cores
a bandeira surda do tempo finito.
Depois de passadas em revista
as páginas imerecidas
trouxe nas mãos as pétalas
violeta
o sufrágio atilado da lua
maior.
22.1.17
Aquoso
Não
era a chuva fantoche
que
me importunasse.
Desci
à chuva
o
corpo suado por ela
em
forma de janela aberta
e
a chuva a entrar toda
sem
pejo
sem
limites.
Os
instrumentos agraciados
fugiam
das mãos
e
um sonho vertido em pesadelo
enxaguava
a água excessiva.
Tudo
lavado
entretanto
e
o peito preparado para outras
intempéries.
21.1.17
Agente secreto
Estouvados
em
correria sem parar
como
se de trás viesse um demónio.
Com
a ambição de um refúgio
as
paredes grossas
escondido
do mapa
sem
lugar no tempo.
A
loucura sem marcas
menos
as que se sentem por dentro
é
a loucura no espelho
que
são os outros.
Da
loucura sentada sempre
no
regaço dos outros,
e
nós os únicos assisados.
Um
anel sem rosto
e
ladainhas incessantes
com
uma espada sobre o devir.
Talvez
seja a loucura maior:
pretender
saber os cambiantes do amanhã.
20.1.17
Identidade
Lanterna
apagada
no
restolho das sombras
com
instruções escondidas
sob
as páginas adulteradas da manhã.
Avivada
memória
derrama
as nuvens céleres
sobre
os torpes que cunham marés
com
o frio que conserva sentidos.
Drogas
esquecidas
ou
então nunca sabidas
prometem
avenidas largas
com
a cidade entorpecida à espera.
Víveres
rarefeitos
em
deleites sem agenda
depois
do acordar estremunhado
elegem
o palco superior.
19.1.17
Na sela de um cavalo sem cabeça
Aposto
três dias de soldo
no insaciável magusto das
lápides.
Aposto
como os artesãos
não deixam de as talhar.
Não que venha grande mal ao mundo,
que os lugares atulhados
(e, ainda por cima, de imorredoira gente)
seriam destino inenarrável,
coutada de gente-fantasma
e de fantasmas feitos gente.
Em má sendo uma hora,
que Ícaro cuide dos vivos
em tratando de encomendar lápides
para os que são tidos na roleta dos
sobrantes.
É costura que ninguém
consegue derrotar.
Os artesãos cuidam
de eternizar os desvividos em lápide:
ao menos por uma vez
um aplauso
mercê do punhado de palavras
cinzeladas em forma de elegia.
(Ou o derradeiro solfejo de Ícaro
em paradoxal cartel com Tanatos).
18.1.17
Providência
Não
se trata de rendição
nem
de virar o eu do avesso
ou
de esquecer o tempo fugido.
Não
se trata
de
adornar o fermento incapaz
nem
de embuçar as palavras imerecidas
ou
de emulsionar uma hibernação qualquer.
Não
se trata
de
separar os braços metidos num amplexo
nem
de protestar contra marés embestadas
ou
de ousar milagres como desfecho.
É
só uma modesta proposta:
juntar
nas mãos a natureza viva
aspergindo-a
em redor
até
que uma profusão de confettis
chova
sobre o chão inesperado
e
o seque das lágrimas vetustas.
17.1.17
Desordem
A desordem
é a
ordem dentro da ordem
o buço
mestiçado em ária incapaz
dentro de uma tina de vinho tardio.
Pelas costuras da desordem
sobe a pulso um oxigénio remoçado
duro como carbono em fibra
na atalaia constante dos operativos
mastins.
Se na desordem houver fronteira
abracem-se as virgens enquanto for
tempo
mergulhem cabeças intempestivas
nos
licores salgados
dancem os velhos trôpegos.
E, nos interstícios do teatro hasteado,
num intervalo das pontes fruídas,
todas as arengas dissolvidas
no libreto da desordem.
Noite sobre noite
sem tempo que chegue para a luz diurna
em promessa
com a desordem por notária.
16.1.17
Dormente
Dou
o ouro que há em mim
sem
a água rasa das minas
com
as lágrimas engolidas de fiada
com
o pé largo do mundo sem rasuras.
Grito.
Grito
surdamente
como
se o grito deslaçasse o fio negro
e
as botas aprumadas no caudal
se
revezassem na orla estimada dos céus.
Mergulho
a cabeça na água
como
se isso fosse predicado
como
se fosse segredo em danças sem sal
em
provectas imagens de uma claridade rara.
Dou
as mãos às algibeiras
pois
parece que,
tementes,
precisam
de se abrigar do frio madraço.
Não
acabo sem perguntar
às
lombadas alinhadas
desde
o sofá solitário
se
os arranjos do tempo explicam os acidentes
as
cósmicas congeminações à margem de deuses
as
árvores nuas no inverno sem luz
os
rios aparatosos no coice da chuva imparável
a
noite anestesiada
o
rombo nas páginas enrugadas
a
contrassenha dos segredos sem segredo
a
tiragem contínua de uma ideia gasta
a
romagem ao cemitério das rotinas
o
fausto de caudilhos de si mesmos
o
ar pesado nas imediações das fábricas.
Grito
outra
vez
sem
me ouvir.
Grito
às ruas por onde arrasto o corpo
mesmo
sem saber se as ruas se importam
se
os deuses que guardam o tempo
se
importam.
Se
ao menos
não
tivesse dado
o
ouro que se guarda em mim
hoje
seria a misericórdia da miséria.
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